Ich (22) war schon immer in ältere, maskuline Typen scharf, aber dass es mal so kommen würde, hätte ich in meinen wildesten Fantasien nicht gedacht. Es war nicht nur dieses oberflächliche „Daddy-Issue-Ding“, das man bei Twinks so gerne belächelt. Nein, ich stand auf diese Präsenz, diese selbstverständliche Autorität, die ältere Männer oft ausstrahlen, ohne dass sie auch nur ein Wort sagen müssen. Und dann kam Brian.
Mein Dad hatte ihn vor etwa vier Jahren im Büro kennengelernt, und irgendwann wurde aus dem Kollegen ein Kumpel, den er fast jedes Wochenende mit nach Hause schleppte. Das erste Mal, als ich ihn sah, war ich gerade auf dem Weg zu meinem Zimmer, die Kopfhörer in den Ohren, irgendwas von The Weeknd auf voller Lautstärke. Ich blieb abrupt stehen, weil ich dachte, ich hätte mir den Typen im Wohnzimmer eingebildet. Dieser Kerl, der da mit meinem Dad über Football-Stats diskutierte, sah aus, als wäre er direkt aus einem Gay-for-Pay-Porno geschnitten worden. Mein Dad stellte uns vor, „Das ist Brian, mein neuer Kollege“, und ich musste mich zusammenreißen, um nicht wie ein pubertierender Teenager zu grinsen. Meine Hand in seiner war wie ein kurzer elektrischer Schlag. Scheiße, der hat aber Griff.
Brian war nicht einfach nur heiß, er war die Art von heiß, die einem die Sprache verschlägt. Groß, breitschultrig, mit diesem leicht sonnengebleichten, hellbraunen Haar, das immer so aussah, als hätte er gerade die Finger durchgefahren. Sein Bart war nicht so ein Hipster-Vollbart, sondern kurz, gepflegt, gerade so lang genug, um sich vorzustellen, wie er sich zwischen den Oberschenkeln anfühlen würde. Und seine Klamotten? Verdammt. Keine dieser sackartigen Dad-Jeans oder ausgeleierten Polo-Shirts, die viele Typen in seinem Alter tragen. Nein, Brian trug Sachen, die passten, eng genug, um zu zeigen, dass er darunter kein Gram Fett hatte, aber nicht so eng, dass es aufdringlich wirkte. Sein Hemd spannte immer leicht über der Brust, als würde es jeden Moment platzen, und wenn er sich bückte, um irgendwas aufzuheben, sah man genau, wie sich die Muskeln unter dem Stoff bewegten. Ich schwöre, ich habe mehr Zeit damit verbracht, ihn anzustarren, als meine eigenen Hausaufgaben zu machen.
Mit der Zeit wurde Brian zum Stammgast bei uns. Er kam vorbei nach Golfrunden mit meinem Dad, und ich hasste Golf, bis ich verstand, dass es bedeutete, dass Brian danach mit nassem Haar und diesem nach Sport riechenden T-Shirt bei uns auf der Couch saß. Dann schraubten sie am Auto rum, und ich „half“ dabei, auch wenn ich keinen Schraubenschlüssel von einer Zange unterscheiden konnte. Oder sie schauten Sport, und ich setzte mich „zufällig“ so hin, dass ich seinen Oberschenkel streifen konnte, wenn ich nach den Chips griff. Offiziell war ich einfach nur ein Sohn, der Zeit mit seinem Dad verbringen wollte. Inoffiziell? Ich war ein verliebter Stalker, der jeden Moment ausnutzte, um Brian zu beobachten, wie er lachte, wie er sich bewegte, wie seine Hände aussahen, wenn er ein Bier öffnete.
Und dann waren da diese kleinen Momente, die mich fast umbrachten. Wenn er sich auf die Couch lehnte und sein Shirt hochrutschte, sodass man den Bund seiner Unterwäsche sah, Calvin Klein, Under Armour, Saxx, und ich mir vorstellte, wie ich mit den Zähnen daran zerrte. Oder wenn er sich im Stehen dehnte und sein T-Shirt sich über dem Bauch spannte, sodass man diese perfekte V-Form sah, die zu seinem Schritt führte. Einmal, als er nach dem Joggen bei uns duschte, ließ er die Tür einen Spalt offen, und ich sah, wie er sich das Handtuch um die Hüften schlang, und wie tief dieses Handtuch eigentlich hing.
Dann war da das Foto. Meine Mom hatte es auf Facebook gepostet, Brian, lachend, in diesen engen Khaki-Jeans, die nichts der Fantasie überließen. Die Ausbeulung war nicht einfach nur sichtbar, sie war eine Einladung. Ich zoomte rein, bis mein Daumen das Display verschmierte. Und als wir dann im Whirlpool saßen und er aufstand, war es, als hätte mir jemand einen Eimer eiskaltes Wasser übergeschüttet, nur dass ich brennend heiß wurde. Seine Badesachen klebten an ihm wie eine zweite Haut, und ich musste mich abwenden, bevor mein Dad bemerkte, dass ich ein Zelt in meiner Shorts hatte.
Ich begann, mich überall dazuzugesellen, selbst bei diesen öden Angelausflügen, bei denen ich normalerweise lieber meine Zehennägel beobachtet hätte als einen Köder an den Haken zu machen. Mein Dad dachte, ich würde plötzlich Interesse an „Vater-Sohn-Zeit“ entwickeln. Wenn er gewusst hätte, dass ich eigentlich nur darauf aus war, Brian in diesen abgewetzten Jeans zu sehen, die seine Oberschenkel betonten, oder wie er mit nacktem Oberkörper das Boot ins Wasser schob. Einmal, als wir beim Camping waren, fing es an zu regnen, und Brian zog sein Shirt aus, bevor er unter die Plane kroch. „Ist doch nur Wasser“, grinste er, und ich starrte auf die Wassertropfen, die über seine Brust liefen, als wären sie die interessanteste Sache der Welt.
Aber das Beste an Brian? Er behandelte mich wie einen Kumpel, nicht wie dieses klischeehafte, empfindsame „schwule Männchen“, das man in Serien immer sieht. Er checkte mich nicht ständig mit diesem „Oh, du arme, unterdrückte Seele“-Blick, sondern fragte mich einfach so nebenbei: „Also, hast du endlich mal wieder einen Typen aufgerissen, oder was? Dein Dad denkt schon, du bist asexuell.“ Oder: „Warum bringst du nie welche mit? Ich mein, ich würde auch gern mal checken, ob du Geschmack hast.“ Das war so unerwartet heiß. Dieser Typ, der mich nicht wie ein rohes Ei behandelte, sondern wie einen gleichwertigen Kerl. Und jedes Mal, wenn er so etwas sagte, musste ich mir einreden, dass ich nicht gerade daran dachte, wie seine Stimme klingen würde, wenn er mir andere Dinge ins Ohr flüsterte.
„Dann kam der Wendepunkt, und zwar mit einem Knall, den ich nie kommen sah. Es sollte ein ganz normaler Wanderausflug werden, einer von diesen „Männer unter sich“-Trips, bei denen mein Dad und Brian sich wie zwei Teenager benahmen: Bier trinken, über Fußball meckern und sich gegenseitig damit aufziehen, wer beim letzten Mal schneller den Berg hochgekommen war. Doch dann, typisch, rief mein Dad an und sagte, er müsste absagen. „Wichtiges Meeting, kann nicht raus. Aber ihr zwei geht trotzdem, ja? Brian kennt die Route.“ Ich hätte vor Freude in die Luft springen können. Ein ganzes Wochenende allein mit Brian? Ohne meinen Dad, der uns ständig unterbrach? Das war wie ein Freeticket für meine schmutzigsten Fantasien.
Die erste Nacht war intensiv. Wir hatten eine kleine Hütte gemietet, eine von diesen rustikalen Dingern mit Kamin und knarrenden Holzdielen. Brian hatte den ganzen Abend über Feuer gemacht, während ich so tat, als wäre ich fasziniert von der Art, wie die Flammen tanzten, in Wahrheit starrte ich ihn an, wie er mit dem Holz pokerte, die Ärmel seines Hemds hochgekrempelt, die Unterarme angespannt. Sein Bart glänzte im Feuerschein, und ich musste mich zwingen, nicht daran zu denken, wie es sich anfühlen würde, wenn er mich damit an der Innenseite der Oberschenkel kitzelte.
Dann kam der Moment, in dem alles kippte. Wir saßen auf der Couch, eine Flasche Wein zwischen uns, und redeten über irgendwas, ich glaube, es ging um seine letzte Beziehung, die „in die Brüche gegangen“ war, wie er sagte. Plötzlich lehnte er sich zurück, nahm einen Schluck und sagte mit dieser lässigen, fast schon gelangweilten Stimme: „Weißt du… ich stehe eigentlich auch auf Männer.“ Ich verschluckte mich fast an meinem eigenen Speichel. Brian? Der Typ, der mir ständig von seinen Dates mit Frauen erzählte? Der, der beim Fußball so laut brüllte, dass die Nachbarn die Polizei rufen wollten? Der, dessen Hetero-Energie man fast riechen konnte?
Ich musste nachhaken. „Was… wie meinst du das? Hast du schon…?“ Er zuckte mit den Schultern, als wäre es das Normalste der Welt. „Ein paar Mal. Meistens, wenn ich auf Dienstreise war. Einmal in Paris, ein paar Mal in Berlin. Aber…“, er grinste schief, „…ich bin nicht der Typ, der sich in Schwulenbars rumtreibt. Zu viele Fragen.“ Mein Kopf raste. Ich stellte mir vor, wie er in irgendwelchen Hotelzimmern mit fremden Typen rummachte, wie seine Hände, diese großen, rauen Hände, einen anderen Mann berührten. „Und hier? Bei uns in der Stadt?“, fragte ich, während ich versuchte, nicht zu sehr zu sabbern. Er lachte. „Klar. Aber diskret. Und meistens nur, wenn ich wirklich Bock drauf habe.“
Dann kam der Teil, der mich fast vom Hocker haute. Ich schwärmte ihm vor, wie begehrt er bei Schwulen wäre, dieser maskuline, heterosexuell wirkende Typ mit dem Körper eines Holzfällers und dem Charme eines Bad Boys. „Du hast keine Ahnung, wie viele Jungs sich für dich die Zähne ausbeißen würden“, sagte ich, während ich mir vorstellte, wie ich einer von ihnen war. Er winkte ab, als wäre das lächerlich. „Ach, die wollen doch alle nur den Typen, nicht mich.“ „Blödsinn“, konterte ich. „Du bist genau das, was die meisten Schwulen suchen: Ein Kerl, der nicht wie einer aussieht. Einer, der echt ist.“ Sein Blick wurde plötzlich intensiver. Er musterte mich auf eine Weise, die mir Gänsehaut verursachte. „Und du? Was suchst du?“
Dann kam der Satz, der alles änderte. Nach ein paar weiteren Drinks, und nachdem ich ihm sehr detailliert erklärt hatte, wie heiß ich ihn fand, wie ich mir schon Jahre lang vorstellte, wie es wäre, seine Hände auf mir zu spüren, lehnte er sich vor und flüsterte: „Ich hatte einen Ständer, als ich dich das erste Mal gesehen habe. Dein Dad hat mich vorgestellt, und du hast mich angestarrt, als würdest du mich am liebsten sofort auffressen.“ Mein Atem stockte. „Und… und seitdem?“, stammelte ich. Er grinste. „Seitdem versuche ich, nicht daran zu denken, wie es wäre, dich wirklich zu nehmen.“
Das war das Startsignal. Innerhalb von Sekunden war die Distanz zwischen uns verschwunden. Seine Hände waren in meinen Haaren, mein Mund an seinem Hals, und dann, endlich, knöpften wir uns gegenseitig die Hosen auf. Sein Schwanz war noch heißer, als ich es mir vorgestellt hatte. Nicht nur lang, sondern auch dick, mit diesen deutlich sichtbaren Adern, die sich unter der Haut abzeichneten. Meine Finger reichten nicht mal ansatzweise, um ihn ganz zu umfassen. Ich kniete mich vor ihn hin, als wäre es das Natürlichste der Welt, und nahm ihn in den Mund, nur um festzustellen, dass ich nicht mal die Hälfte schaffte. Stattdessen leckte ich ihn von der Basis bis zur Spitze, genoss das salzige Aroma seiner Haut, die Art, wie er stöhnte, als ich meine Zunge über seinen Schlitz gleiten ließ.
Er hielt ewig durch. Ich dachte schon, ich würde vor Erschöpfung zusammenbrechen, bevor er kam. Doch dann, mit einem erstickten „Fuck, ich komm“, schob er mich sanft, aber bestimmt weg, und im nächsten Moment spritzte er über meinen ganzen Oberkörper. Dicke, warme Ströme, die auf meiner Brust landeten, während ich keuchend zurückfiel. Mein eigener Schwanz stand steif wie ein Brecheisen nach oben, und bevor ich auch nur Luft holen konnte, hatte Brian ihn in der Hand. Drei, vier feste Stöße, und ich schoss ab, als hätte mich ein Blitz getroffen. Ich kam so hart, dass mir für einen Moment schwarz vor Augen wurde.
Am nächsten Tag war die Stimmung seltsam. Nicht unangenehm, aber geladen. Wir redeten über alles Mögliche, über Sex, über Typen, über die absurdesten Fantasien, die wir je hatten. Ich schwor ihm, nichts zu verraten, und er nickte, aber ich sah die Sorge in seinen Augen. „Dein Dad…“, begann er, „…der würde mich umbringen. Nicht nur, weil ich mit seinem Sohn rummache, sondern weil ich ihn angelogen habe.“ Dann fiel dieser eine Satz: „Deshalb habe ich gestern Nacht nicht mehr gemacht. Ich wollte nicht, dass es zu weit geht… nicht, solange wir noch in seiner Welt sind.“ Und zack, ich war wieder hart. Die Vorstellung, dass er sich zurückgehalt hatte, dass er noch mehr wollte, das war fast zu viel. Ich musste mich ablenken, bevor ich ihn gleich da, auf dem Küchentisch, wieder anspringen würde.
„Abends wurde aus dem Flirten plötzlich Ernst, und ich meine richtig ernst. Wir hatten uns auf die Couch zurückgezogen, der Wein brannte noch in meinen Adern, und seine Hände waren überall. Mal griffen sie in mein Haar, mal glitten sie unter mein Shirt, mal packten sie meinen Arsch so fest, dass ich aufstöhnte. Seine Zunge war in meinem Mund, und ich spürte, wie sein Schwanz gegen meinen Oberschenkel drückte, hart, ungeduldig, bereit. Irgendwann, zwischen Küssen und heißen Atemzügen, flüsterte ich ihm ins Ohr: „Ich brauche dich in mir. Jetzt. Bitte.“ Und boom, es war, als hätte ich einen Schalter umgelegt.
Plötzlich war er nicht mehr der entspannte, lässige Brian, sondern dieser andere Brian, der, der genau wusste, was er wollte. Er packte mich an den Hüften, hob mich hoch, als wäre ich federleicht, und trug mich ins Schlafzimmer, während ich mich an seinen Schultern festklammert und lachend protestierte, nicht, weil ich nicht wollte, sondern weil ich so verdammt geil war, dass ich kaum noch klar denken konnte. Als er mich aufs Bett warf, war ich schon dabei, mir selbst die Hose runterzureißen. Doch er stoppte mich. „Langsam“, knurrte er, während er mir die Klamotten Stück für Stück auszog, als wäre ich sein persönliches Geschenk. Sein Blick brannte auf meiner Haut, und als er endlich in mir war, wusste ich: Das hier war kein Experiment. Das war pures Ficken.
Brian wusste genau, was er tat. Er war nicht vorsichtig, nicht zögerlich, aber auch nicht brutal. Er nahm mich mit dieser perfekten Mischung aus Dominanz und Kontrolle, als hätte er jahrelang darauf gewartet. Seine Stimme war ein ständiges, schmutziges Flüstern in meinem Ohr: „Spürst du das, wie ich dich ficke?“, „Dein Arsch ist so eng, verdammt“, „Ich könnte dich stundenlang ficken.“ Und ich? Ich stöhnte, krallte mich in die Laken, flehte ihn an, nicht aufzuhören. Besonders heiß wurde es, als er mich auf den Rücken drehte, meine Beine auf seine Schultern legte und so tief in mich stieß, dass ich dachte, ich würde zerbrechen, im besten Sinne. Sein Gesicht über mir war das Heißeste, was ich je gesehen hatte: Diese konzentrierte Grimasse, die Adern an seinem Hals, die sich abzeichneten, der Schweiß, der von seiner Stirn tropfte. Ich kam wie ein Vulkan, eine riesige Ladung, die mir über Brust und Bauch spritzte, während ich seinen Namen schrie.
Und dann, statt sich zurückzulehnen oder sich abzuwischen, beugte er sich runter und leckte mich sauber. Jeden. Einzeln. Tropfen. Seine Zunge fuhr über meine Haut, als wäre mein Sperma das beste Dessert der Welt, und ich zuckte unter ihm, weil es zu viel war, im besten Sinne. Als er fertig war, küsste er mich, und ich schmeckte mich selbst auf seinen Lippen. „Fuck, Brian…“, keuchte ich, aber er lachte nur und flüsterte: „Du schmeckst besser, als ich dachte.“
Nach diesem Trip war alles anders. Plötzlich war da diese geheime Dynamik zwischen uns, ein ständiges Wir-wissen-was-wir-getan-haben-Gefühl, das jeden Blick, jede Berührung elektrisierte. Neun Monate lang. Neun Monate, in denen wir uns regelmäßig traf, wenn mein Dad im Büro war oder meine Mom einkaufen ging. Manchmal war es schnell und hart in seinem Auto, manchmal stundenlang und ausgiebig in meinem Bett. Einmal, als meine Eltern für zwei Wochen nach Spanien flogen, nutzten wir die Gelegenheit für unseren eigenen Urlaub, als Paar. Wir mieteten ein kleines Haus, in Dänemark an der Ostsee, und jede Nacht war wie eine neue Entdeckung. Er fickte mich im Whirlpool, auf dem Küchentisch, sogar draußen unter den Sternen, während ich mich an einem Baum festhielt und betete, dass niemand vorbeikam. Es war das Geilste, was ich je erlebt hatte, diese Mischung aus Verbotensein und absoluter Hingabe.
Irgendwann überredete ich ihn, ein Video zu machen. „Nur für uns“, bettelte ich, „damit ich mich daran erinnern kann, wenn du nicht da bist.“ Er zögerte erst, „Was, wenn es rauskommt?“, aber nach ein paar Drinks und ein bisschen Überredungskunst gab er nach. Und verdammt, war das heiß. Die Kamera fing alles ein: Wie ich auf seinen Schoß sank, wie sein Schwanz mich aufdehnte, wie er mich an den Hüften packte und mich auf sich aufspießte, während ich stöhnte. Ich sah es mir ständig an, wenn ich allein war, besonders in den Weihnachtsferien, wenn die Langeweile mich packte und ich unbedingt kommen musste.
Doch dann passierte das. Ich war schlampig. Statt das Video zu schließen, minimierte ich es nur, und mein Dad fand es. „Ist das… Brian?“, fragte er mit dieser komischen Stimme, die irgendwo zwischen Verwirrung und Wut schwankte. Und dann, genau in diesem Moment, klickte er auf Play. Da war ich, in Großaufnahme, wie ich mich langsam auf Brians Schwanz setzte, während er auf dem Bett saß, die Hände auf meinen Hüften, sein Gesicht eine Mischung aus Lust und diesem kleinen, schuldigen Grinsen, das er immer hatte, wenn wir etwas wirklich Verbotenes taten. Mein Dad erstarrte. Ich erstarrte. Die Welt erstarrte. „Äh…“, war alles, was ich herausbrachte, bevor ich den Laptop zuklappte, als könnte ich damit die letzten drei Minuten ungeschehen machen.
Die Wochen danach? Seltsam. Mein Dad war überraschend cool. Nicht begeistert, aber auch nicht wütend. „Ich will nicht wissen, was ihr macht“, sagte er nur, „aber wenn ihr miteinander klarkommt, ist das eure Sache.“ Doch zwischen ihm und Brian? Eiszeit. Keine Golfrunden mehr, keine Bierabende, keine „Komm, wir schrauben am Auto rum“-Einladungen. Brian wollte alles beenden, als ich es ihm erzählte. „Das ist zu viel Risiko“, sagte er, „dein Dad wird mich hassen, oder schlimmer.“ Aber dann, dann trafen wir uns trotzdem. In einem Airbnb am Stadtrand, wo niemand uns kannte. Und als er mich gegen die Wand drückte und mir ins Ohr flüsterte: „Wir sollten aufhören“, antwortete ich nur: „Dann hör du auf.“ Er stöhnte, biss mir in die Schulter, und fickte mich noch härter als sonst.
Ehrlich gesagt? Ich will nicht aufhören. Nicht, wenn es sich so anfühlt, als würde ich leben, wenn ich mit ihm zusammen bin. Nicht, wenn ich weiß, dass er es auch nicht wirklich will, egal, was er sagt. Vielleicht ist es egoistisch. Vielleicht ist es dumm. Aber wenn er mich ansieht, wie er es tut, mit diesem hungrigen Blick, als würde er mich am liebsten sofort wieder auf seinen Schwanz ziehen, dann weiß ich: Wir sind noch lange nicht fertig.
