Hinweis: Die nachfolgende Geschichte wurde von einer Leserin bei uns eingereicht.
Die Sonne in LA war anders. Nicht nur die Hitze, die Ende August in Südkalifornien zu erwarten war. Nein, es war das Licht. Es bleichte alles aus. Die Gehwege, die verputzten Wände des Wohnkomplexes an der Veteran Avenue, die Gesichter der Studenten, die mit Koffern die Treppen hochschleppten. Wahrscheinlich auch mein eigenes Gesicht, das ich zusammenkneifen musste, während ich mit der Schlüsselkarte kämpfte, die das Wohnungsamt nach Berlin geschickt hatte.
Mein Tanktop klebte an meinem Rücken. Die Klimaanlage im Uber war arktisch kalt gewesen, und der Übergang in diese Backofenhitze ließ mir den Kopf schwirren. Der Jetlag brummte hinter meinen Augen. Ich hatte Deutschland vor achtzehn Stunden verlassen, und irgendwo über Grönland hatte der Begriff von Zeit aufgehört, einen Sinn zu ergeben.
Beim dritten Versuch schwang die Tür auf.
Drinnen rauschte die Klimaanlage leise durch unsichtbare Lüftungsschlitze. Die Wohnung war klein: eine schmale Küche mit weißen Schränken, ein Wohnbereich mit einem traurig aussehenden beigen Sofa und einem an der Wand montierten Fernseher, zwei Schlafzimmertüren, die sich im engen Flur gegenüberstanden. Eine Tür stand offen. Das musste dann meins sein.
Ich ließ meine Reisetasche und Trolley auf den Boden fallen und blieb einfach stehen, atmete den Geruch von frischer Farbe und irgendeinem industriellen Reinigungsmittel ein, das die Hausmeister verwendet hatten. Leise Musik drang durch die geschlossene Schlafzimmertür. Eine Bassline, rhythmisch und verzerrt. Hip-Hop, dachte ich. Amerikanischer Rap, die Sorte, über die Nils sich immer beschwert hatte, wenn ich sie in unserer gemeinsamen Wohnheimküche in Berlin aufgedreht hatte.
Nils.
Ich holte mein Handy heraus. Keine Nachrichten. Er hatte mir vom Flughafen Tegel aus geschrieben: „Ich liebe dich, Schatz. Wird langweilig ohne dich.“ Und dann nichts. Sechzehn Stunden Funkstille. Ich tippte schnell: „Gelandet. Wohnung ist okay. Vermisse dich jetzt schon“, drückte auf Senden und beobachtete, wie die kleinen Häkchen erschienen.
Dann hörte ich es.
Ein Lachen hinter der geschlossenen Tür. Weiblich, hell, fast musikalisch. Dann eine tiefere Stimme. Männlich. Das Lachen brach abrupt ab, gefolgt von einem scharfen kleinen Keuchen.
Mein Daumen schwebte über dem Bildschirm. Die männliche Stimme sagte etwas, das ich nicht verstehen konnte, und die weibliche Stimme antwortete mit einer Reihe von Worten, die meine Augenbrauen in Richtung Haaransatz wandern ließen.
„..ja, steck das verdammte Ding weg… Meine neue Mitbewohnerin kommt heute…“
Mitbewohnerin.
Die Tür schwang auf, und Lulu betrat den Raum wie eine Figur, die aus einem Film trat, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn gerade ansah. Sie war winzig, vielleicht 150 Zentimeter, der Scheitel ihres Kopfes würde mein Kinn nicht erreichen, mit pechschwarzem Haar, das in einem scharfen Bob geschnitten war, der an ihrem Kiefer nach vorne abfiel. Ein oversized Hoodie, schwarz mit einigen japanischen Zeichen am Ärmel. Radlerhosen, die mittig am Oberschenkel endeten. Dicke Sneaker, die vielleicht drei Zentimeter hinzufügten. Sie sah aus, als hätte ein SoundCloud-Rapper-Stylist und eine Einser-Schülerin ein Baby bekommen.
„Yo!“ Ihr Gesicht spaltete sich in ein Grinsen. „Du musst Emily sein. Scheiße, du bist groß.“
„Äh. Ja. Hi.“ Ich richtete mich auf, plötzlich bewusst, dass ich mein Handy immer noch, wie ein Idiot in der Hand hielt. „Lulu?“
„Lulu Chen.“ Sie durchquerte den Raum und streckte mir die Hand entgegen, und ihr Griff war überraschend fest für jemanden, dessen Handgelenk sich in meiner Handfläche wie ein Vogelknochen anfühlte. „IT-Studentin, zweites Jahr, ich betreibe einen Discord-Server für Frauen in der Technologie auf dem Campus, und ich trinke viel zu viel Boba. Das ist die Kurzfassung.“ Sie neigte den Kopf in Richtung ihrer Schlafzimmertür, die sie hinter sich fast geschlossen hatte. „Warnung im Voraus: Mein Freund ist hier. So eine Art Freund. Nicht wirklich ein Freund. DeShawn. Er ist im Football-Team. Er ist…“ Sie rollte mit den Augen. „Er ist groß.“
„Ich will nicht stören…“
„Ach, du rettest mich.“ Lulu senkte ihre Stimme zu einem theatralischen Flüstern. „Der Typ ist seit zehn Uhr morgens hier. Ich bin müde, verstehst du?“
Hitze kroch meinen Nacken hinauf. Ich war keinesfalls Prüde, Berliner Clubs züchteten keine Unschuld, aber die lässige Art, wie sie es sagte, die Andeutung, die zwischen uns in der Luft hing, ließ meinen Magen ein seltsames kleines Purzelbaum schlagen.
„Jedenfalls.“ Lulu klatschte in die Hände. „Willst du eine Führung? Die Küche ist hier, das Bad ist den Flur runter, dein Zimmer ist das mit der offenen Tür, und mein Zimmer ist das, an das du klopfen solltest, bevor du reinkommst, wenn du nicht etwas sehen willst, das du nicht mehr ungeschehen machen kannst.“
Sie lachte wieder, dieses helle, musikalische Geräusch, und ich fand mich ebenfalls lachend, trotz des Jetlags und der Seltsamkeit des Moments.
„Ich werde es mir merken.“
„Cool. Ich nehme DeShawn in etwa zehn Minuten zum Essen mit, also wird es bald ruhig hier sein. Du kannst dich hinlegen. Du siehst aus, als bräuchtest du es.“
„Danke?“
„Bin nur ehrlich.“ Lulu grinste, und dann verschwand sie wieder in ihrem Zimmer und zog die Tür mit einem entscheidenden Klick hinter sich zu.
Ich stand einen Moment da und lauschte. Leise Stimmen. Ein brummendes Lachen. Das weiche dumpfe Geräusch von etwas, einem Schuh vielleicht, das gegen die Wand schlug.
Dann griff ich nach meinem Sachen und zog mich in mein Zimmer zurück.
Die erste Woche des Herbstsemesters traf mich wie ein Güterzug.
Meine Biologiekurse waren kein Witz. Molekulargenetik mit Dr. Harrison, ein älterer Mann, der in einem Monoton sprach, dass ein angreifendes Nashorn hätte betäuben können. Evolutionäre Ökologie mit Professor Okonkwo, die sowohl brillant als auch furchteinflößend war. Ein Laborabschnitt, der um 8 Uhr morgens begann, weil amerikanische Universitäten offenbar nicht nur deine Intelligenz, sondern auch deine Bereitschaft zu leiden testen wollten.
Lulu und ich fanden in einen Rhythmus. Sie stand früh auf, machte Instantkaffee in der Küche, während ich aus meinem Zimmer stolperte, und sie winkte mich mit einem Grinsen zur Kaffeekanne.
„Hast du gut geschlafen?“
„Ja. Immer noch am Anpassen.“
„An die Zeitzone oder an den Lärm?“
Ich verschluckte mich beim ersten Schluck Kaffee.
Sie zwinkerte mir nur zu und ging zurück zum Scrollen auf ihrem Handy.
Der Lärm. Richtig. Der Lärm.
Es hatte in der ersten Nacht angefangen, eine Stunde, nachdem ich mich in mein neues Bett gequält und die dünne Decke bis zum Kinn hochgezogen hatte. Die Wände in diesem Gebäude waren etwa so dick wie der Einband eines Biologielehrbuchs, also praktisch gar nicht, und Geräusche durchdrangen sie wie Wasser durch ein Sieb.
Zuerst waren es nur Stimmen. Lulus musikalisches Lachen, die tiefe Stimme von vorher, tief und brummend. Dann änderte sich der Rhythmus. Das Reden hörte auf. Stille dehnte sich für vielleicht dreißig Sekunden aus, und dann…
Ein gedämpftes Stöhnen. Tief, männlich, in die Länge gezogen wie Kaugummi.
Ich starrte an die Decke. Mein Herz schlug plötzlich in meinem Hals.
Mehr Geräusche drangen durch die Gipskartonwand. Das rhythmische Knarren von Bettfedern, ein Metronom der Bewegung. Lulus Stimme, jetzt höher, atemlos, unterbrochen von scharfen Keuchen, die sich mit dem zu synchronisieren schienen, was auf der anderen Seite dieser Wand geschah.
„Genau so“, hörte ich sie sagen. Verzerrt, aber deutlich genug. „Genau da. Wag es nicht, aufzuhören.“
Meine Hand glitt, fast wie von selbst, meinen Bauch hinab.
Ich war nicht das Mädchen, das sich zum Geräusch von Fremden, die ficken, befriedigte. Oder zumindest war ich es nicht gewesen. Aber etwas daran, dort im Dunkeln zu liegen, geplagt vom Jetlag und desorientiert, tausende Kilometer von allem Vertrauten entfernt, es senkte eine Barriere, von der ich nicht wusste, dass sie da war.
Lulus Stimme wieder, jetzt schärfer: „Härter habe ich gesagt, verdammt noch mal härter!“
Ein Klaps. Haut auf Haut. Sie quietschte, und dann lachte sie, und das Lachen ging in ein Stöhnen über, das mir einen elektrischen Schauer den Rücken hinabjagte.
Meine Finger fanden ihren Weg unter den Bund meiner Schlafshorts.
Ich war immer die Leise gewesen, mit Nils. Sanfte Geräusche, kontrolliertes Atmen. Lulu war das Gegenteil. Sie kommentierte alles, ein schmutziger Live-Kommentar, den ich nicht ausblenden konnte, selbst wenn ich es wollte.
„Ja, würg mich. Genau so. Deine Hand ist so groß an meinem Hals, Baby. Ich kann kaum atmen.“
Die Bettfedern wurden schneller. Seine Stimme gesellte sich zu ihrer, tiefer und schwerer zu verstehen, aber ich fing Fragmente auf: „…enge kleine Fotze…“ und „…nimm alles…“ und etwas über ihren Mund, dass sie so stöhnen ließ, als würde es fast wehtun.
Meine Finger waren jetzt in mir, zwei davon, und meine Hüften hoben sich in kleinen, unwillkürlichen Stößen von der Matratze.
Was zum Teufel tat ich da?
Das war nicht ich. Das machte ich nicht. Ich hatte einen Freund. Einen süßen, beständigen Freund, der mich jeden zweiten Tag anrief und mir Memes über deutsche Politik schickte, die mich zum Lächeln brachten.
Aber Nils war 9.000 Kilometer entfernt, und Lulu war nur dreißig Zentimeter Gipskarton entfernt, und die Geräusche, die sie machte…
„Oh, verdammt… ich komme… Genau da. Hör nicht auf… Hör jetzt nicht auf, verdammt noch mal.“
Mein Daumen fand meine Klitoris. Ich biss in meine freie Hand, um leise zu bleiben.
Das Bett im anderen Zimmer knallte gegen das, was ich für die Wand hielt, drei-, viermal, und Lulus Stimme stieg zu etwas an, das kein Schrei war, aber auch kein Nicht-Schrei, und dann kam ich auch, leise und zitternd, meine Hüften stießen gegen meine eigene Hand, während meine Mitbewohnerin im Zimmer nebenan, besinnungslos gefickt wurde.
Danach, als ich im Dunkeln lag, fühlte ich mich: beschämt. Verwirrt. Immer noch etwas erregt, was der verwirrendste Teil war.
Aus dem anderen Zimmer gedämpftes Gemurmel. Lulu kicherte. Ein Wasserhahn lief im Bad.
Ich zog meine Finger heraus und wischte sie an meinem Laken ab und versuchte, nicht daran zu denken, was ich gerade getan hatte.
Freitag. Ende der ersten Woche.
Ich hatte mich in eine Routine eingelebt. Kurse am Morgen, Mittagessen in der Mensa mit ein paar deutschen Austauschstudenten, die ich bei der Orientierung kennengelernt hatte, Laborarbeit am Nachmittag und dann zurück in die Wohnung, wo ich normalerweise Lulu auf dem Sofa mit ihrem Laptop vorfand, während sie Code debuggte und irgendein SoundCloud-Rapper, den ich noch nie gehört hatte, durch ihre AirPods dröhnte.
„Hast du schon gegessen?“, fragte sie, ohne vom Bildschirm aufzublicken.
„Bin gerade aus der Mensa zurück.“
„Mensaessen ist scheiße. Ich bestelle später Thai, wenn du auch was willst.“
„Klar.“
Sie zeigte mir ein Daumen-hoch und ging begann wieder zu Tippen.
Ich mochte sie. Es war leicht, in ihrer Nähe zu sein. Direkt, lustig, ohne jede Attitüde. Sie stellte nicht die üblichen Fragen, die Austauschstudenten gestellt bekamen. „Oh, du kommst aus Deutschland, kennst du meinen Freund Klaus?“, und sie ließ mich nie das Gefühl haben, eine Außenseiterin zu sein. Unsere Gespräche waren oberflächlich: Professoren, Essen, die Absurdität der amerikanischen Studiengebühren. Sie redete nicht über DeShawn, und ich fragte nicht, und wir taten so, als wären die Wände dicker, als sie es waren.
Doch dieser Freitagabend änderte alles.
Ich lag gegen elf Uhr im Bett und scrollte durch Instagram, als ich die Wohnungstür aufgehen hörte. Stimmen. Lulus Lachen. Eine andere männliche Stimme als die, die ich vorher gehört hatte – tiefer, mit einem Slang, der die Vokale wie Kaugummi in die Länge zog.
Neugier ließ mich mein Handy beiseitelegen.
Die Schritte von zwei Personen die den Flur entlang gingen. Lulus Tür, die zuging.
Ich wusste, was kommen würde. Ich hatte Zeit, Kopfhörer aufzusetzen. Ich hatte Zeit, eine Playlist auf Spotify abzuspielen oder ins Bad zu gehen oder irgendetwas anderes zu tun, als einfach im Dunkeln zu liegen und darauf zu warten, dass es begann.
Ich tat nichts davon.
Ein dumpfer Aufprall. Etwas, jemand, traf eine Matratze. Lulus Stimme: „Wart mal, wart mal. Lass mich dich erst anschauen.“
Eine Pause. Dann: „Verdammt. DeMarcus hat nicht gelogen. Du bist verdammt groß.“
Die männliche Stimme, tief und amüsiert: „Wirst du die ganze Nacht reden oder wirst du was tun?“
„Was tun?“ Lulu lachte. „Baby, ich werde alles tun.“
Meine Hand bewegte sich bereits.
„Scheiße“, sagte der Typ, und dann war das Geräusch eines Reißverschlusses zu hören, das Rascheln von Stoff, Lulu, die ein Geräusch tief in ihrer Kehle von sich gab, kein Stöhnen, sondern etwas Wertschätzendes, fast ehrfürchtiges.
„Schieb ihn in meinen Mund. Jetzt sofort.“
Ich hatte noch nie eine Frau diese Worte sagen hören. Nicht im echten Leben. Nicht in diesem Ton, lässig und befehlend und gierig. Das Geräusch, das folgte, war nass und rhythmisch und unverkennbar.
Meine Finger drückten hart gegen meine Klitoris durch meine Shorts.
„Ja. Ja, genau so. Nimm alles.“ Seine Stimme hatte sich verändert. „Schau mich an. Ich will, dass du mich ansiehst, während du meinen Schwanz lutschst.“
Lulu gab ein zustimmendes Geräusch von sich, gedämpft und begierig. Die nassen Geräusche wurden schneller.
„Genau so. Das ist ein braves Mädchen. Öffne dein kleines Fickmaul.“
Ein braves Mädchen. Fickmaul. Die Worte trafen mich irgendwo tief in meinem Bauch. Ich war noch nie so genannt worden. Nils behandelte mich wie ein kostbares Objekt, zerbrechlich und geliebt. Er würde mich nie, würde mich niemals, so ansprechen, wie dieser Fremde Lulu ansprach.
Und sie liebte es.
„Härter“, hörte ich sie keuchen, als sie sich für einen Moment zurückzog. „Fick mein Gesicht. Ich meine es ernst. Halt dich nicht zurück.“
„Bist du sicher?“
„Habe ich gestottert?“
Das Geräusch, das folgte, war brutal. Rhythmisch. Nasses, würgendes Geräusch, unterbrochen von seinen Grunzlauten und ihrer verschluckten Ermutigung. Ich hatte aufgehört, so zu tun, als würde ich mich nicht berühren. Meine Shorts waren um meine Knie, zwei Finger in mir, der Handrücken meiner Hand rieb gegen meine Klitoris.
„Ich komme gleich“, warnte er.
Lulus einzige Antwort war ein Geräusch, das ich nur als begeistert beschreiben kann.
Er stieß ein Stöhnen aus, das die Wände zum Beben zu bringen schien, und ich hörte, wie sie schluckte. Und noch einmal schluckte. Dann lachte sie mit diesem hellen, musikalischen Lachen, das ich inzwischen kannte.
„Ich liebe den Geschmack“, sagte sie.
„Du bist was Besonderes, Mädchen.“
„Wir sind noch nicht fertig. Steh auf.“
„Schon?“
„Schon? Baby, ich fange gerade erst an. Also steh auf und lass mich auf diesem großen Schwanz reiten, bis ich dreimal komme.“
Dreimal.
Ich schaffte es nicht bis zum dritten Mal.
Irgendwann beim zweiten Mal, als Lulus Stimme heiser geworden war und sie „fick mich fick mich fick mich“ im Takt des Bettkopfs, der gegen die Wand schlug, skandierte, überkam mich mein eigener Orgasmus unerwartet. Ich biss in mein Kissen, um nicht laut zu stöhnen, mein Rücken wölbte sich, meine Finger verkrampften sich vor Anstrengung.
Als der Nebel sich lichtete, waren sie immer noch dabei.
Ich zog die Decke über meinen Kopf und versuchte, nicht daran zu denken, was für ein Mensch sich die schmutzigen Geräusche seiner Mitbewohnerin anhört und davon kommt.
Am nächsten Morgen machte Lulu Pfannkuchen.
Sie stand am Herd in einem Oversized-Shirt, ihre Haare ein einziges Chaos, und briet Teig mit der geübten Leichtigkeit von jemandem, der das schon tausendmal gemacht hatte. Ein Knutschfleck blühte dunkelviolett an der Seite ihres Halses.
„Der Kaffee ist frisch“, sagte sie, als ich in die Küche schlurfte. „Willst du Schokostückchen in deinen Pfannkuchen?“
„Klar.“
„Du siehst müde aus. Albträume?“
Ich goss Kaffee in eine Tasse, den Rücken zu ihr gewandt. „Konnte einfach nicht schlafen.“
„Hm.“ Der Pfannkuchen zischte, als sie ihn wendete. „Dünne Wände. Tut mir leid. Hätte dich warnen sollen, bevor du eingezogen bist.“
„Ist schon okay.“ Meine Stimme klang fester, als ich mich fühlte.
„Nein, ist es nicht. Ich bin laut. DeShawn sagt, ich klinge wie ein Pornostar, der einen Exorzismus durchmacht.“ Sie schob einen Pfannkuchen auf einen Teller und reichte ihn mir. „Ich kann leiser sein.“
„Ehrlich. Es ist okay.“
Sie drehte sich um, um mich anzusehen, und etwas in ihrem Ausdruck veränderte sich. Ihre Augen waren dunkel und sehr direkt, und ich hatte das unangenehme Gefühl, dass sie direkt durch meine dünnen Leugnungen hindurch die Wahrheit dahinter sehen konnte.
„Wenn du das sagst.“ Sie drehte sich wieder zum Herd um. „Falls du mal willst, dass ich leiser bin, klopf einfach gegen die Wand, okay?“
„Okay.“
Wir aßen die Pfannkuchen schweigend. Mein Handy summte, Nils, eine Guten-Morgen-Nachricht mit einem Herz-Emoji, und ich drehte es mit der Bildschirmseite nach unten auf den Tresen.
In dieser Nacht, gegen neun Uhr, öffnete sich die Wohnungstür erneut. Eine neue Stimme. Lulus Lachen. Ihre Schlafzimmertür, die mit einem Klicken ins Schloss fiel.
Ich lag im Bett, das Handy in der Hand, der Daumen schwebte über Nils Kontakt.
Das erste Stöhnen drang durch die Wand, und ich legte das Handy beiseite und griff nach dem Saum meines Shirts.
Dieses Mal tat ich nicht einmal so, als würde ich es nicht tun.
