Die Karte lag schwer in meiner Hand. Nicht physisch – es war nur ein Stück Kreuzfahrtschiff-Briefpapier, cremefarben mit dem goldgeprägten Logo von Royal Caribbean – aber sie trug ein Gewicht, das ich nicht erklären konnte. Kabine 1268. Drei Zahlen, in blauer Tinte hingekritzelt, die Handschrift leicht schräg, selbstbewusst.
Ich las sie viermal, bevor ich sie in meine kleine Perlen-Clutch steckte, die ich extra für diese Reise gekauft hatte. Die, von der Marcus gesagt hatte, sie sei unpraktisch. „Wo willst du da überhaupt was reinpacken?“ hatte er gefragt und zugesehen, wie ich sie vor dem Schlafzimmerspiegel ausprobierte. Ich hatte gelacht und ihm gesagt, dass genau das der Sinn sei. Unpraktisch war der Sinn. Die ganze Mädelsreise sollte unpraktisch sein.
Maya tauchte neben mir an der Bar auf, ihr dritter Mojito stand auf dem Tresen. „Anna. Anna, was starrst du da so an?“
„Nichts.“
„Bullshit.“ Sie beugte sich näher, ihr Atem. „Ich hab gesehen, wie er dir was gegeben hat. Was war das?“
Ich hätte es ihr zeigen sollen. Ich hätte es mit einem Lachen abtun, die Augen verdrehen, einen Witz über Kreuzfahrt-Casanovas machen sollen. Das wäre das gewesen, was ich auf jeder anderen Reise getan hätte. Das wäre das gewesen, was eine treue Ehefrau tut. Eine gute Mutter. Die Elternbeirats-Freiwillige, die glutenfreie Brownies zum Kuchenverkauf mitbringt.
Stattdessen sagte ich: „Nur seine Nummer.“
Mayas Augenbrauen schossen in Richtung ihres Haaransatzes. „Nur seine Nummer? Anna, dieser Typ sah aus, als würde er sein eigenes Brennholz hacken.“
„Das ergibt doch keinen Sinn.“
„Doch, das tut es. Du weißt genau, was ich meine.“ Sie packte mein Handgelenk, ihr Griff feucht und drängend. „Wirst du wirklich was damit anfangen?“
Die Frage hing zwischen uns in der Luft, so dicht wie die karibische Schwüle, die gegen die Fenster des Schiffes drückte. Würde ich? Ich war seit zwölf Jahren mit Marcus verheiratet. Zwölf Jahre gemeinsames Girokonto, Elternabende und Samstagmorgen, an denen wir die Kinder zum Fußballtraining fuhren. Zwölf Jahre, in denen ich genau wusste, was jeder einzelne Tag meines Lebens bringen würde. Ich liebte ihn. Das tat ich. Aber Liebe war zu etwas Ruhigem geworden, zu etwas Bequemem, zu etwas, das im Hintergrund meines Daseins existierte wie ein ständiges Geräusch.
„Ich weiß nicht“, sagte ich – und die Ehrlichkeit dieser Worte erschreckte mich.
„Gut.“ Mayas Grinsen war scharf und verschwörerisch. „Dann lass uns weiter trinken.“
Der Speisesaal funkelte. Das war das einzige Wort dafür – funkelte. Kronleuchter in der Größe von Kleinwagen tropften kristallines Licht auf weiße Tischdecken und poliertes Besteck. Unsere Gruppe aus sechs Personen hatte einen runden Tisch in der Nähe der Fenster besetzt, und hinter dem Glas erstreckte sich das Meer endlos schwarz, nur unterbrochen von den fernen Lichtern eines anderen Kreuzfahrtschiffs, das unserer Spur folgte.
Ich bestellte ein Filet Mignon. Medium. Irgendetwas an diesem Abend verlangte nach rotem Fleisch, nach Genuss. Jenna erzählte eine Geschichte über das Desaster beim Klaviervorspiel ihrer Jüngsten – irgendetwas mit einem entlaufenen Hamster – und alle lachten, und ich lachte auch. Doch meine Gedanken schweiften immer wieder zu der Karte in meiner Clutch ab. Kabine 1268. Ich konnte sie dort spüren, als würde sie wie ein glühender Kohlebrocken Hitze ausstrahlen.
„Du bist abgelenkt“, sagte Sophie und stupste mich mit dem Ellbogen an. Sophie war seit der Uni meine beste Freundin, und sie konnte mich besser lesen als jeder andere. „Was ist los?“ „Nichts.“ „Anna.“ „Sophie.“
Sie musterte mich lange, ihre dunklen Augen wissend. „Ist es dieser Typ von der Bar? Der, der aussah, als würde er sein eigenes Brennholz hacken?“
„Warum sagt das jeder?“
„Weil es stimmt.“ Sophie spießte ein Stück Spargel auf. „Wirst du was damit anfangen?“
„Ich bin verheiratet.“
„Ich auch. Wir alle.“ Sie deutete um den Tisch herum. „Heißt nicht, dass man nichts fühlen darf. Heißt nicht, dass man sich nichts wünschen kann.“
„Sich etwas wünschen und es tun, sind zwei verschiedene Dinge.“
„Sind sie das?“ Sophies Stimme war sanft, so wie man mit einem Kind sprechen würde, das Angst vor der Dunkelheit hat.
„Anna, du läufst seit Jahren auf Sparflamme. Wir sehen das alle. Marcus sieht es wahrscheinlich auch. Wann hast du das letzte Mal etwas nur für dich getan? Etwas, das nicht für die Kinder, das Haus oder die Ehe war?“
Ich hatte keine Antwort. Oder besser gesagt: Ich hatte eine, aber sie war so deprimierend, dass ich sie nicht aussprechen konnte.
„Ich sage dir nicht, was du tun sollst“, fuhr Sophie fort. „Aber ich sage dir, dass ich dich nicht verurteilen werde. Egal, was du entscheidest. Keine von uns wird das tun.“
Am Tisch wurde es still. Maya. Jenna. Rebecca. Leah. Fünf Frauen in den Dreißigern, alle Mütter, alle Ehefrauen, alle sahen mich mit etwas an, das wie Verständnis aussah.
„Wir sollten tanzen“, sagte ich, weil ich diese Blicke nicht länger ertragen konnte. „Wir sollten in den Club gehen und tanzen, bis wir unsere Füße nicht mehr spüren.“
Die Musik war laut, das Licht gedimmt, und die Wodka-Sodas tauchten wie von Zauberhand in meiner Hand auf. Ich tanzte mit meinen Freundinnen, unsere Körper bewegten sich im vertrauten Rhythmus von Frauen, die das seit Jahren taten – Hüften wiegend, Arme hochgereckt, Köpfe in den Nacken geworfen. Der DJ spielte etwas mit einem schweren Bass, und ich spürte den Beat durch meine Brust, meinen Bauch, diesen einen Punkt zwischen meinen Schenkeln, der seit dem Lesen dieser drei Zahlen gekitzelt hatte.
Kabine 1268.
Ich tanzte noch wilder.
Gegen Mitternacht verkündete Maya, dass sie schlafen gehen würde. „Wir haben morgen früh einen Landgang“, rief sie über die Musik hinweg. „Cozumel wartet nicht auf Kater.“
Die Gruppe zerstreute sich. Jenna und Rebecca machten sich auf den Weg zu den Aufzügen, Leah folgte ihnen. Sophie umarmte mich zum Abschied, ihre Lippen streiften mein Ohr.
„Egal, was passiert – stell sicher, dass es das ist, was du willst.“
Und dann war ich allein. Nein. Nicht allein. Ich hatte die Karte.
Der Flur auf Deck 12 war ruhig, der Teppich verschluckte meine Schritte. Das Kreuzfahrtschiff bei Nacht war ein anderes Wesen als das am Tag – leiser, intimer, voller Schatten und Möglichkeiten. Ich passierte Tür um Tür, jede identisch, jede möglicherweise mit einem schlafenden Paar, einem schnarchenden Rentner oder gar niemandem dahinter.
Kabine 1268.
Ich stand davor, was sich wie eine Stunde anfühlte. Mein Herz machte etwas Seltsames, etwas Unregelmäßiges, als könnte es sich nicht entscheiden, ob es rasen oder ganz aufhören sollte. Ich könnte zurück in mein Zimmer gehen. Ich könnte mich in mein Bett mit den knitterfreien weißen Laken schleichen und morgen mit nichts als einem Kater und einer Geschichte aufwachen, die ich nie erzählen würde. Ich könnte zurück in mein Leben gehen, zurück zu Marcus, zurück zu der Frau, die ich sein sollte.
Meine Knöchel klopften gegen die Tür.
Das Geräusch war zu leise. Vielleicht würde er es nicht hören. Vielleicht war das ein Zeichen. Vielleicht sollte ich.
Die Tür öffnete sich.
Er trug andere Klamotten als zuvor. Früher, an der Bar, hatte er ein Leinen-Hemd an, lässig und frisch. Jetzt trug er nur eine graue Jogginghose, tief auf den Hüften sitzend, und sonst nichts. Das Licht aus dem Flur zeichnete die Konturen seiner Brust nach, die Ebenen seines Bauchs, die Spur dunkler getrimmter Haare, die unter dem Bund der Hose verschwand.
„Du bist gekommen“, sagte er.
Seine Stimme war tiefer, als ich sie in Erinnerung hatte. Oder vielleicht hörte ich sie jetzt einfach anders, ohne das Hintergrundgeräusch der Bar, ohne den Puffer meiner Freundinnen um mich herum. In seinem Ton lag etwas – nicht Überraschung, nicht genau. Vielleicht Zufriedenheit. Als hätte er die ganze Zeit gewusst, dass ich hier landen würde.
„Ich weiß nicht, warum“, sagte ich – und es war die Wahrheit.
Er trat zur Seite und hielt die Tür offen. „Weißt du das nicht?“
Ich betrat Kabine 1268, und die Tür klickte hinter mir zu.
Der Raum war ein Spiegelbild meines eigenen – dasselbe Kingsize-Bett, dieselben Balkontüren, dieselbe neutrale Kreuzfahrt-Einrichtung – aber er fühlte sich anders an. Geladen. Wie die Luft vor einem Gewitter. Ich konnte sein Parfüm riechen, etwas Holziges und Männliches, und darunter den leichten Salzgeruch des Ozeans, der durch die angelehnte Balkontür wehte.
„Ich bin Anna“, sagte ich dumm, als wäre dies ein Geschäftsmeeting.
„Ich weiß.“ Er kam näher, und mir wurde bewusst, wie wenig Raum zwischen uns war, wie die Zentimeter schnell verschwanden. „Du hast es mir an der Bar gesagt. Anna, vierunddreißig, zwei Kinder, erste Kreuzfahrt.“
Hatte ich ihm das alles erzählt? Ich erinnerte mich nicht. Ich hatte getrunken, und er war leicht zu reden gewesen, das Gespräch floss, als hätten wir uns seit Jahren gekannt statt seit Stunden. Er hatte Fragen gestellt, und ich hatte geantwortet, und irgendwo im Hinterkopf hatte ich gewusst, dass dies gefährliches Terrain war, dass verheiratete Frauen keine solchen Gespräche mit gutaussehenden Fremden führten. Aber ich hatte nicht aufgehört.
„Ich sollte dir etwas sagen“, begann ich. „Ich bin verheiratet. Ich bin noch nie mit jemanden… ich weiß nicht, ob ich das hier wirklich durchziehen kann…“
Sein Mund auf meinem stoppte die Worte.
Der Kuss war ganz anders als das Gespräch zuvor. Das Gespräch war höflich, respektvoll, fast höfisch gewesen. Dies hier war es nicht. Seine Hand legte sich um meinen Hinterkopf, seine Finger gruben sich in mein Haar, und sein Körper drückte mich rückwärts, bis meine Schulterblätter die Wand berührten. Der Aufprall entlockte mir ein Geräusch, irgendwo zwischen einem Keuchen und einem Stöhnen.
Ohhhh.
Seine Zunge drang in meinen Mund ein, und ich schmeckte Whisky – guten Whisky – und etwas Dunkleres darunter. Sein Körper war hart gegen meinen, alles schlanke Muskeln und Hitze, und plötzlich war mir jeder Berührungspunkt bewusst: seine Brust gegen meine Brüste, sein Oberschenkel, der sich zwischen meine Beine schob, seine andere Hand, die meine Hüfte packte, als fürchte er, ich könnte verschwinden, wenn er nicht fest genug zupackte.
Ich hätte hier nicht sein sollen. Ich hätte das nicht tun sollen. Aber meine Hand glitt seinen Bauch hinab, meine Handfläche strich über die Konturen seiner Muskeln, und als meine Finger den harten Schaft fanden, der gegen seine Jogginghose drückte, zog ich mich nicht zurück.
Ich packte zu.
„Verdammt“, keuchte er gegen meinen Mund. Er zog sich gerade so weit zurück, um mich anzusehen, seine Augen dunkel und entschlossen. „Willst du das?“
„Ja.“
„Sag es nochmal.“
„Ja. Ich will es.“
Seine Hand wanderte von meiner Hüfte zu meinem Hals. Nicht drückend, nicht verletzend – nur dort ruhend, seine Handfläche warm gegen meinen Hals, sein Daumen, der die Linie meines Kiefers nachfuhr. Der Druck war sanft, aber die Andeutung klar. Er könnte mich hier festhalten. Er könnte mich an die Wand pressen, und ich könnte nichts dagegen tun.
Der Gedanke ließ meine Pussy zucken.
„Du bist ein braves Mädchen“, sagte er, und die Worte sandten einen elektrischen Schauer meinen Rücken hinab. „Eine gute Ehefrau, eine gute Mutter. Aber das ist nicht der Grund, warum du hier bist, oder?“ Sein Daumen drückte nach oben und kippte mein Kinn. „Du bist hier, weil du böse sein willst. Nur für eine Nacht.“
„Ja.“ Das Wort kam keuchend, verzweifelt heraus.
„Dann knie dich hin.“
Mein Körper reagierte, bevor mein Verstand mithalten konnte. Ich sank auf die Knie, der Teppich rau unter mir, und er schob seine Jogginghose über seine Hüften nach unten – und dann war sein Schwanz vor meinem Gesicht, und ich konnte nicht atmen.
Er war groß. Dick und lang, und die Spitze glänzte bereits feucht, ein Tropfen Flüssigkeit fing das Lampenlicht ein. Der Anblick ließ mir das Wasser im Mund zusammenlaufen, meine Pussy zuckte erneut, und ich fühlte mich wie eine Frau, die ich noch nie zuvor gewesen war – die Art von Frau, die um Mitternacht an fremde Türen klopfte, die Art von Frau, die, ohne zu zögern auf die Knie ging.
„Mach den Mund auf“, sagte er. Und ich tat es.
Er schob sich nicht langsam ein. Er stieß zu. Eine Hand packte mein Haar, zog meinen Kopf gegen die Wand, und die andere führte seinen Schwanz an meinen Lippen vorbei und tief in meinen Rachen – in einer einzigen rauen Bewegung. Ich würgte, meine Augen tränten, meine Hände hoben sich instinktiv, um gegen seine Oberschenkel zu drücken.
Er ließ es nicht zu.
„Nein.“ Sein Griff in meinem Haar wurde fester. „Nimm ihn. Alles.“
Das Geräusch, das ich von mir gab, war unmenschlich. Ein ersticktes, nasses Keuchen, das um seinen Schwanz vibrierte. Er zog sich gerade so weit zurück, dass ich atmen konnte – ein verzweifelter Schluck Luft – und dann stieß er wieder zu, diesmal tiefer, und ich begriff, dass er meinen Mund fickte. Dass er tatsächlich mein Gesicht nahm. Dass er meinen Mund benutzte, als gehöre er ihm.
„Verdammt“, stöhnte er. „Verdammt, dein Mund ist so nass. So eine verdammt gute Nutte.“
Das Wort hätte mich beleidigen sollen. Es hätte mich dazu bringen sollen, ihn wegzuschieben, aufzustehen, zu gehen. Stattdessen ließ es mich stöhnen. Saugen. Meine Schenkel noch fester zusammenpressen gegen das Pochen zwischen ihnen.
Er bemerkte es.
„Gefällt dir das? Gefällt es dir, Nutte genannt zu werden?“ Jetzt stieß er schneller zu, seine Hüften schnappten nach vorne, sein Schwanz traf den hinteren Teil meines Rachens bei jedem Stoß. „Eine verheiratete Frau auf den Knien für einen Fremden, die seinen Schwanz lutscht, als hätte sie jahrelang darauf gewartet. Das bist du, oder? Sag es.“
Er zog sich weit genug zurück, dass ich sprechen konnte. Meine Stimme war ruiniert, rau und heiser. „Ich bin eine Nutte.“
„Lauter.“
„Ich bin eine verdammte Nutte.“
„Braves Mädchen.“ Und dann war er wieder in meinem Mund, und meine Welt verengte sich auf den Rhythmus seiner Hüften, die Dehnung meines Kiefers, das heiße Gleiten seines Schwanzes über meine Zunge. Ich konnte mich selbst an ihm schmecken – Salz und etwas Schärferes – und ich bemerkte, dass mein Kinn nass von Speichel war, meine Wimperntusche wahrscheinlich in schwarzen Spuren meine Wangen hinablief, und es war mir egal. Es war mir völlig egal.
Ich war so nass. Mein Slip war durchtränkt, der Stoff klebte an meiner Pussy, und ich konnte spüren, wie ich an meinen Innenschenkeln hinablief. Jedes Mal, wenn er in meinen Mund stieß, jedes Mal, wenn ich um ihn würgte, reagierte mein Körper, als würde er mich irgendwo anders berühren.
Er zog sich wieder zurück, und ich keuchte nach Luft, meine Brust hob und senkte sich.
„Steh auf.“
Ich rappelte mich auf die Beine. Meine Knie schmerzten vom Teppich, ein dumpfer Schmerz, der irgendwie alles schärfer, realer machte. Er packte mich wieder an meinen Haaren – ich begann zu verstehen, dass er das mochte, die Kontrolle – und schob mich in Richtung der Balkontür.
Die Nachtluft traf mein Gesicht, warm und salzig. Die Motoren des Schiffes brummten unter uns, ein konstantes Vibrieren, das ich durch die Sohlen meiner Schuhe spüren konnte. Der Ozean erstreckte sich in alle Richtungen schwarz, und über uns Sterne. So viele Sterne. Mehr, als ich je zu Hause sah, wo das Stadtlicht alles in ein mattes Orangeglühen tauchte.
„Beug dich vor.“ Er schob mich zum Geländer. „Hände ans Geländer. Lass nicht los.“
Ich gehorchte. Meine Finger umklammerten das kalte Metall, und ich blickte auf diesen endlosen, dunklen Ozean, während seine Hände den Saum meines Kleides fanden.
Er zog es nicht langsam hoch. Er packte den Stoff mit beiden Fäusten und riss ihn bis zu meiner Taille hoch, entblößte meinen Slip der Nachtluft. Ein Geräusch entwich ihm – ein tiefes, anerkennendes Knurren, das meinen Magen zusammenzucken ließ.
„Verdammt, schau dich an.“ Seine Hand glitt über meinen Hintern, dann packte er zu, der Griff hart genug, um blaue Flecken zu hinterlassen. „Du bist den ganzen Abend mit diesem Körper unter diesem kleinen Kleid herumgelaufen? Kein Wunder, dass du an meine Tür geklopft hast. Du wusstest, dass du gefickt werden musstest.“
„Bitte.“ Das Wort entwich mir, bevor ich es aufhalten konnte. „Bitte, ich brauche…“
Der erste Klaps zerschlug den Satz.
Seine Handfläche traf meinen linken Po, und der Schmerz breitete sich aus, Hitze blühte auf meiner Haut auf. Ich schrie auf, meine Finger krallten sich ins Geländer, meine Hüften schoben sich instinktiv nach hinten, flehten stumm um mehr.
„Bitte was?“, fragte er und schlug erneut zu, diesmal auf die rechte Seite. „Benutz deine Worte. Was willst du?“
„Ich will, dass du mich fickst. Bitte. Fick mich.“
Seine Finger hakten sich in den Bund meines Slips und zogen ihn herunter, der Stoff löste sich mit einem nassen Geräusch von meiner Haut, das mich erröten ließ. Er konnte sehen, wie nass ich war. Er konnte es wahrscheinlich riechen – den Duft meiner Erregung, der sich mit der salzigen Luft vermischte.
„Mein Gott.“ Seine Stimme klang fast ehrfürchtig. „Du tropfst. Diese Pussy ist klitschnass.“ Zwei Finger glitten durch meine Spalte, sammelten Feuchtigkeit, und dann drangen sie in mich ein, dehnten mich, und ich stöhnte so laut, dass ich sicher war, dass es die Leute auf dem nächsten Deck hören konnten.
„Ohhhh verdammt“, keuchte ich, meine Hüften bewegten sich gegen seine Hand. „Das ist…hnng… bitte, ich kann nicht… Ich brauche mehr…“
„Du willst meinen Schwanz?“
„Ja. Ja. Verdammt, ja.“
Seine Finger zogen sich zurück, und ich wimmerte bei der Leere. Doch dann spürte ich ihn hinter mir, die Hitze seines Körpers, und die stumpfe Spitze seines Schwanzes, die gegen meinen Eingang drückte. Er stieß nicht zu. Er hielt sich einfach dort, ließ mich den Druck, das Versprechen, die Drohung spüren.
„Sag es nochmal“, flüsterte er. „Sag mir, was du willst.“
„Ich will deinen Schwanz in mir. Ich will, dass du mich fickst. Bitte. Ich flehe dich an. Fick mich wie deine Nutte.“
Und dann stieß er zu – und die Welt wurde weiß.
Die Dehnung war exquisit. Schmerz und Lust verschmolzen, als er mich Zentimeter für Zentimeter füllte, bis er ganz in mir war und ich ihn bis zum Muttermund spüren konnte. Ich konnte nicht atmen. Ich konnte nicht denken. Ich konnte nur fühlen – das heiße Pochen von ihm in mir, den Druck des Geländers gegen meine Hüften, die warme karibische Brise auf meiner entblößten Haut.
„Verdammt“, keuchte er. „Verdammt, du bist eng. Deine verheiratete Pussy ist so verdammt eng.“
Er begann sich zu bewegen.
Es war nichts Sanftes daran. Nichts Langsames oder Zärtliches oder Vorsichtiges. Er fickte mich, als würde er mich bestrafen, seine Hüften knallten gegen meinen Hintern, sein Schwanz pumpte in mich hinein und wieder heraus mit einer Brutalität, die meine Beine zittern ließ. Ich konnte das nasse, Obszöne Geräusch hören, das er in mir machte, konnte spüren, wie ich mich um ihn dehnte, wie sich mein Körper mit jedem Stoß an seine Größe anpasste.
„Ohhhh verdammt“, schrie ich, meine Stimme hallte über das dunkle Wasser. „Oh Gott, ja, genau da, hör nicht auf, hör nicht auf…“ „Genau so.“ Seine Hand fand wieder mein Haar, packte es, zog meinen Kopf so weit zurück, dass sich mein Rücken bog.
„Schrei für mich. Lass alle hören, was für eine brave kleine Nutte du bist.“
Und das tat ich. Ich schrie. Ich schrie seinen Namen – ich kannte nicht einmal seinen Namen – und die Geräusche, die ich von mir gab, waren pornografisch, verzweifelt, nichts wie die leise, kontrollierte Frau, die ich in meinem normalen Leben war. Das hier war nicht die Frau, die daran dachte, Snacks für Schulausflüge einzupacken. Das hier war nicht die Frau, die die Nachbarschaftsblockparty organisierte. Das hier war jemand anderes. Jemand, der Fremde auf Balkonen fickte. Jemand, der um mehr, härter, tiefer, bitte bettelte.
Er änderte den Winkel, und die Eichel seines Schwanzes traf einen Punkt in mir, der mir die Sicht trübte.
„Da“, keuchte ich. „Da, genau da, genau da, beweg dich nicht, beweg dich nicht…“
Er bewegte sich nicht. Er blieb genau dort, mahlte gegen diesen Punkt, und der Druck baute sich auf, immer weiter, immer stärker, bis ich dachte, ich könnte daran sterben. Meine Oberschenkel zitterten. Meine Hände rutschten am Geländer ab. Jeder Nerv in meinem Körper war auf diesen einen Berührungspunkt fokussiert, auf diese unmögliche Dehnung, diesen unerbittlichen Druck.
„Komm für mich“, sagte er. Es war keine Frage.
„Ja, ja, ich werde… oh verdammt, ich…“
Sein Daumen drückte gegen mein Arschloch.
Der Schock darüber – die feuchte Haut seines Daumens, das diesen verbotenen Ort kreiste, gerade genug Druck ausübte, um mich zu öffnen – ließ mich über die Kante stürzen. Mein Orgasmus traf mich wie eine Welle, wie ein Erdbeben, wie nichts, das ich je zuvor gespürt hatte. Ich zuckte um seinen Schwanz, meine Pussy kontrahierte und entspannte sich in schnellen Zuckungen, und die Geräusche, die ich von mir gab, waren keine Worte mehr, nur noch rohe, tierische Laute.
„Verdammt ja, komm für mich, melk meinen verdammten Schwanz…“
Er stieß weiter zu. Selbst als ich um ihn herum zerbrach, selbst als ich schluchzte und zitterte und um Gnade bettelte, fickte er mich weiter. Hämmerte in mein überempfindliches Fleisch mit demselben brutalen Rhythmus, trieb mich durch einen Orgasmus und direkt in den nächsten, benutzte meinen Körper, als wäre er dafür gemacht.
Als er sich endlich zurückzog, wäre ich fast zusammengebrochen. Meine Beine wollten mich nicht mehr tragen. Er fing mich am Haar auf und ließ mich sanft auf die Knie auf dem Balkonboden gleiten.
„Beende es“, befahl er. „Hände hinter den Rücken.“
Ich kreuzte die Handgelenke hinter mir, ohne nachzudenken. Ohne zu zögern. Mein Kiefer schmerzte von vorher, aber ich öffnete den Mund trotzdem, neigte mein Gesicht zu ihm hoch.
Er wichste sich schnell und hart, seine Hand ein verschwommener Fleck auf seinem nassen Schwanz – nass von mir, wie ich bemerkte, glänzend von dem, was mein Körper ihm gegeben hatte. Seine andere Hand hielt mein Kinn, hielt mein Gesicht nach oben gerichtet.
„Aufmachen.“
Ich öffnete den Mund, streckte die Zunge heraus wie ein Angebot.
Der erste Schuss Sperma landete auf meiner Wange. Der zweite traf meine Zunge, salzig und bitter und heiß. Er stöhnte über mir, spritzte mein Gesicht voll, mein geschlossenes Auge, mein Haar, markierte mich mit seiner Erlösung, als würde er seinen Namen unterschreiben.
Als er fertig war, stand er keuchend über mir und blickte auf das herab, was er aus mir gemacht hatte. Ich konnte mir nur vorstellen, wie ich aussah – Wimperntusche verschmiert, das Gesicht mit seinem Sperma überzogen, der Mund immer noch offen, die Brust hebt und senkt sich.
„Bleib so“, sagte er. „Ich will mich so an dich erinnern.“
Ich blieb.
Der Rückweg zu meinem Zimmer war wie ein Traum. Ich hatte mich so gut wie möglich in seinem Bad frisch gemacht – mein Gesicht mit den Kreuzfahrt-Handtüchern geschrubbt, versucht, mein Haar mit den Fingern zu richten. Aber es gab keine Möglichkeit, den Weg, auf den ich aussah, zu korrigieren. Die gut-gevögelt-Rötung in meinen Wangen. Die geschwollenen Lippen. Das leichte Zittern in meinen Händen.
Mein Zimmer war auf Deck 9. Ich nahm die Treppe, weil ich nicht riskieren wollte, im Aufzug jemanden zu treffen. Ich wollte nicht, dass mich jemand ansah und wusste.
Wie könnten sie es nicht wissen? Es fühlte sich an, als stünde es mir ins Gesicht geschrieben, als trüge ich ein Schild mit der Aufschrift DIESE FRAU HAT SOEBEN IHREN MANN BETROGEN.
Die Schuld traf mich genau in dem Moment, als ich meine Tür erreichte.
Nicht als Rinnsal. Als Flut. Kalt und schwer und erstickend. Ich fummelte mit meiner Schlüsselkarte, meine Finger ungeschickt, und als ich die Tür endlich aufbekam, weinte ich bereits.
Das Zimmer war still. Die Balkontür stand offen – ich hatte sie so gelassen, Stunden zuvor, als ich noch die Person war, die nicht fremdging, als ich noch jemand war, den ich erkannte. Die Vorhänge bauschten sich leicht in der Meeresbrise.
Ich setzte mich auf den Bettrand und betrachtete mein Spiegelbild im dunklen Fernseher.
Wer war diese Frau? Wer war ich gewesen, über das Balkongeländer gebeugt, einen Fremden anflehend, mich zu ficken? Wer war ich gewesen, auf den Knien mit Sperma, das mir das Gesicht hinablief, ihm dankbar für die Ehre?
Das war ich. Das war alles ich. Nicht eine andere Anna, nicht eine Version aus einem Paralleluniversum. Ich. Anna. Marcus’ Ehefrau. Mutter von Liam und Chloe. Diese Frau hatte diese drei Zahlen genauso in ihr Gedächtnis eingebrannt wie ich.
Kabine 1268.
Ich schlief nicht. Ich saß da, immer noch in meinem Kleid, bis die ersten Fäden der Morgendämmerung den Horizont einfärbten. Das Schiff war still um mich herum, die Motoren brummten ihren gleichmäßigen Rhythmus, trugen uns näher an Cozumel und was auch immer als Nächstes kam.
Um halb sieben vibrierte mein Handy mit einer Gruppenchat-Nachricht von Maya.
Alle am Leben? Treffen beim Frühstück in 30?
Ich starrte auf den Bildschirm. Dann tippten meine Finger die Antwort, bevor ich es mir anders überlegen konnte.
Ich bin da.
Denn das würde ich. Ich würde zum Frühstück gehen und über Jennas Geschichten lachen und so tun, als wäre nichts passiert. Als hätte ich nicht etwas über mich selbst entdeckt, dass ich nicht unentdeckt lassen konnte. Als würde ich mich nicht bereits fragen, in welchem Zimmer er heute Nacht sein würde.
Mein Handy vibrierte erneut. Diesmal nicht der Gruppenchat. Eine SMS von Sophie, nur an mich.
Alles okay? Du sahst gestern Abend anders aus.
Anders. Das war ein Wort dafür.
Mir geht’s gut, tippten ich zurück. Müde. Bis beim Frühstück.
Doch als ich aufstand, um zu duschen, mein Körper schmerzend an Stellen, deren Existenz ich vergessen hatte, kreisten meine Gedanken um einen einzigen Gedanken. Einen unmöglichen, gefährlichen, köstlichen Gedanken.
Die Kreuzfahrt war noch nicht vorbei.
Ich hatte noch drei Nächte.
