Die Hitze war an diesem Nachmittag wie zu erwarten eine Zumutung. Der erste Ventilator, im Haus meines besten Freundes Brians, hatte irgendwann gegen Mittag den Geist aufgegeben und uns auf den gegenüberliegenden Enden der abgenutzten Ledercouch gestrandet zurückgelassen. Ein weiterer jämmerlicher Ventilator ratterte zwischen uns wie eine sterbende Zikade.
Kathi, seine jüngere Schwester, lümmelte am anderen Ende, ihr Rücken gegen die Armlehne gelehnt, die nackten Füße auf dem mittleren Kissen abgestellt. Winzige Denim-Shorts. Ein ausgebleichter Tanktop, der einst marineblau gewesen war, jetzt aber die Farbe eines Sommerhimmels nach dem Regen hatte. Ihr braunes Haar war zu einem lässigen Knoten im Nacken gedreht, lose Strähnen klebten an ihren Schläfen.
„Du starrst wieder, Kevin.“
Ihre Stimme durchschnitt die schwüle Stille ohne Vorwarnung.
Ich riss meinen Blick zum Fernseher, wo irgendeine eine stumm geschaltetes Doku mit der Begeisterung einer Beerdigung flimmerte. „Habe ich nicht.“
„Doch, hast du.“ Sie sah nicht einmal von ihrem Handy auf. Daumen in Bewegung. Dieses kleine Grinsen, das an ihren Mundwinkeln zupfte. „Ist schon okay. Ich würde mich auch anstarren.“
Brian war vor vierzig Minuten gegangen. Irgendeine Schicht im Baumarkt. „Pass auf sie auf“, hatte er gesagt, während er seine Schlüssel griff. „Sie war diese Woche ein Albtraum.“
Er hatte nicht spezifiziert, welche Art Albtraum.
Ich begann zu verstehen. Seine Mutter? Die hatte die Hitzewelle genutzt und ist an die Ostsee verschwunden. Also waren nur wir drei in dem Haus. Nur zwei, nachdem Brian zu seiner Schicht verschwunden war.
„Dein Gesicht wird rot“, sagte Kathi. Immer noch scrollend. Immer noch grinsend. „Ist es die Hitze oder denkst du an etwas Schmutziges?“
„Hier sind gefühlte 40 Grad.“
„34. Ich habe nachgeprüft.“ Sie verschob sich, ein Bein über das andere legend, und ihr Fuß driftete näher. Die Sohle war staubig vom Barfußlaufen auf der hinteren Terrasse. Schlanker Spann. Zehen, mit abblätterndem kirschrotem Nagellack bemalt. „Brian hat gesagt, du hast eine Macke.“
Der Ventilator summte.
Mein Hals wurde trocken. „Eine Macke.“
„Mhm.“ Sie legte ihr Handy auf ihren Bauch, ließ es mit ihrem Atem auf und ab steigen. „Er findet es urkomisch. Hat erzählt, du hättest mal mit diesem Mädchen mit den komischen Zehen gedatet. Wie hieß sie noch? Die, die selbst im Winter überall Sandalen trug.“
„Anne.“
„Anne.“ Kathi dehnte den Namen wie Kaugummi. „Brian hat gesagt, du hättest nicht aufgehört, über ihre Füße zu reden. Dass es gruselig war.“
„War es nicht.“
„Also gibst du es zu.“
Die Falle schnappte so sauber zu, dass ich fast gelacht hätte. Fast.
Kathis Augen lösten sich endlich von ihrem Handy. Grün. Hell wie zerschlagenes Glas. Sie sah mich an, wie eine Katze einen Vogel ansieht, der gegen ein Fenster geflogen ist, neugierig, geduldig, sich des Ergebnisses sicher.
„Mir ist langweilig, Kevin.“ Ihre Zehen krümmten sich, die Gelenke knackten. „Unterhalte mich.“
„Ich bin kein Hofnarr.“
„Nein. Du bist schlimmer. Du bist ein einundzwanzigjähriger Typ, der seit der letzten Stunde so tut, als würde er meine Füße nicht anstarren.“ Langsam richtete sie sich auf, schwang ihre Beine vom Sofa. Die Bewegung ließ ihre Shorts höher rutschen. „Zieh mir die Socken aus.“
Ich blinzelte.
„Welche Socken?“
„Diese hier.“ Sie beugte sich vor und zog unsichtbaren Stoff mit übertriebener Sorgfalt ab, formte nichts zu einem Ball und warf ihn gegen meine Brust. „Fantasie, Dummchen. Jetzt spiel mit.“
Die Phantom-Socke traf mein Shirt und landete in meinem Schoß.
„Du bist verrückt.“
„Und du sitzt immer noch da.“ Kathi lehnte sich wieder zurück, hob beide Füße in die Luft, die Zehen weit gespreizt. Die Sohlen waren dort, wo sich das Blut sammelte, rosa. „Fein. Dann echte. Meine Füße tun weh vom Training. Der Trainer hat uns vierzig Minuten lang HIIT Läufe machen lassen, weil jemand“ – sie deutete mit beiden Zeigefingern auf sich selbst – „angeblich den Ersties erzählt hat, dass Kreidestaub Unfruchtbarkeit verursacht.“
„Stimmt das?“
„Nein. Aber die Panik in ihren Gesichtern war die Sprintstunden wert.“ Sie wackelte mit den Zehen. „Los. Ich weiß, dass du es willst.“
Das Problem mit Kathi war, dass sie nicht fragte. Sie fragte nie. Sie präsentierte Möglichkeiten wie ein Staatsanwalt Beweismittel, jede Frage ein weiterer Nagel in den Sarg, den ich anscheinend seit Betreten ihrer Haustür vor drei Stunden baute.
„Brian würde mich umbringen.“
„Brian räumt die nächsten sechs Stunden Farbdosen ein.“ Ihre Fersen kamen auf meinem Oberschenkel zur Ruhe. Einfach so. Lässig. Vernichtend. „Und ich verrate es ihm nicht, wenn du es nicht tust.“
Ihre Füße waren klein. Kleiner, als ich erwartet hatte. Die Füße einer 18-jährigen Turnerin, mit zarten Schwielen an den Ballen, durch Balken- und Bodenübungen gehärtet, aber immer noch zierlich in ihrer Form. Der Spann wölbte sich wie ein gespannter Bogen. Die Zehen verjüngten sich sanft, der zweite Zeh etwas länger als der Große, was ihren Füßen eine schlanke Form verlieh.
Ich bewegte mich nicht.
Sie stupste mich mit ihrer Ferse in den Bauch. „Du benimmst dich komisch. Es ist nur eine Fußmassage. Jungs machen Mädchen ständig Fußmassagen.“
„Nicht der Schwester ihres besten Freundes.“
„Ich verlange nicht von dir, mich zu ficken, Kevin. Ich verlange von dir, meine Füße zu massieren.“ Sie sagte es, als würde sie eine Pizza bestellen. „Da gibt’s einen Unterschied.“
Meine Hände hatten sich in Bewegung gesetzt, bevor mein Gehirn mithalten konnte.
Die Haut war warm. Von der Sonne erwärmt, vom Blut durchströmt, die Hitze sickerte in meine Handflächen, während ich ihren linken Fuß umschloss. Ihre Zehen krallten sich in meinen Daumen.
„Siehst du?“ Kathis Stimme war eine halbe Oktave tiefer. „War doch nicht so schwer.“
Ich drückte meine Daumen in ihren Spann, und sie stieß ein Geräusch aus, irgendwo zwischen einem Seufzer und einem Stöhnen, das einen Schauer direkt meine Wirbelsäule hinabjagte.
„Du bist gut darin.“
„Ich habe ein paar Jahre geklettert.“
„Was hat das damit zu…“
„Fingerkraft.“
Sie lachte. Echt. Ihr Kopf kippte nach hinten, die Kehle freigelegt, ihr Tanktop spannte sich über ihrer Brust. Sie trug keinen BH. Die Erkenntnis kam spät und traf mich wie ein Schlag.
„Okay, Kletterjunge. Zeig mir, was diese Finger können.“
Ich bearbeitete den Spann in langsamen Kreisen, grub mich in die Faszie, spürte, wie sich die kleinen Verspannungsknoten unter meinem Druck lösten.
„Fester.“
Ich drückte fester.
„Verdammt.“ Das Wort entwich ihr wie eine fallende Münze. „Genau da. Ja.“
Der Ventilator pendelte von uns weg und ließ uns in toter Luft zurück. Schweiß zeichnete einen Pfad meine Schläfe hinab, entlang meines Kiefers, tropfte auf ihren Knöchel.
Sie schien es nicht zu bemerken.
Oder sie tat es, und es war ihr egal.
„Du wirst hart“, sagte sie.
Es war keine Frage.
Ich sah nach unten. Der Beweis war unübersehbar, presste sich gegen meine Sportshorts wie eine Anklage. Meine Hände erstarrten an ihrem Fuß.
„Hör nicht auf.“ Ihre Stimme hatte einen schärferen Klang angenommen, immer noch spielerisch, aber jetzt mit einer Schneide. „Ich habe nicht gesagt, du sollst aufhören. Ich habe gesagt, du wirst hart. Das sind verschiedene Dinge.“
„Kathi…“
„Kevin.“ Sie ahmte meinen Tonfall perfekt nach, dann lächelte sie. Dieses Lächeln. „Glaubst du, ich wusste nicht, dass das passieren würde? Glaubst du, ich hätte diese Shorts aus Versehen angezogen?“
Mein Geist raste rückwärts durch den Nachmittag. Wie sie sich auf dem Sofa gereckt hatte, als Brian noch da war. Wie sie sich über die Küchenarbeitsplatte gebeugt hatte, um eine Wasserflasche zu greifen, die Shorts rutschten hoch, der untere Kurven ihrer Arschbacken blitzte auf.
„Du hast das geplant.“
„Ich habe nichts geplant. Ich habe nur ein paar Vermutungen angestellt.“ Sie zog ihren Fuß aus meinem Griff und setzte sich ganz auf, im Schneidersitz auf dem Sofa, die Knie berührten meinen Oberschenkel. „Brian redet. Viel. Vor allem, wenn er betrunken ist. Wusstest du das?“
Ich schüttelte den Kopf.
„Er hat mir von den Pornos erzählt, die du schaust. Von den YouTube-Videos, die du in deinen Lesezeichen hast. Dehnübungen. Yoga-Tutorials. Mädchen, die Spagat machen.“ Ihre Zunge berührte ihre Oberlippe. „Das ist nicht gerade subtil.“
Die Scham war irgendwo da, aber sie wurde von dem Tosen in meinen Ohren übertönt.
„Ich bin achtzehn“, sagte sie. „Volljährig. Abitur gemacht. Sterbenslangweilig in diesem Haus. Und du sitzt hier mit diesen Händen und diesem Gesicht und“ ,sie deutete auf meinen Schoß, „dieser Situation. Also hör auf, so zu tun, als wüssten wir nicht, was wir tun.“
„Was tun wir?“
„Was ich sage, dass wir tun.“
Die Veränderung war augenblicklich. Das freche Geplänkel verschwand nicht, aber es verhärtete sich, kristallisierte sich, wurde zu etwas mit Zähnen.
„Küss meinen Fuß.“
Ich starrte sie an.
„Du hast mich gehört.“ Sie streckte ihr Bein aus, presste den Spann ihres Fußes gegen meine Lippen. Die Haut war hier glatt, mit feinen, fast unsichtbaren Härchen bestäubt. „Ein Kuss. Direkt auf den Spann. Dann sehen wir weiter.“
Meine Lippen berührten ihre Haut.
Es schmeckte nach Salz. Nach Sommer. Nach etwas, dem ich hinterhergejagt war, ohne zu wissen, was es war.
„Braver Junge“, flüsterte Kathi.
Die Worte detonierten irgendwo in meiner Brust.
„Jetzt den anderen.“
Ich küsste ihren rechten Fuß. Langsamer diesmal. Ließ meine Lippen leicht öffnen, die Spitze meiner Zunge über die Wölbung ihres Spann gleiten.
Ihr Atem veränderte sich. Flach. Schnell.
„Du hast daran gedacht“, sagte sie. „Hast du nicht? Jedes Mal, wenn du vorbeikommst. Jedes Mal, wenn ich nach dem Training in meinem Turnanzug durchs Zimmer gehe. Du hast an meine Füße gedacht. An meine Beine. An meine…“
„Ja.“
Das Geständnis fiel aus mir heraus wie ein Stein.
Kathis Lächeln wurde breiter. „Endlich. Ehrlichkeit. Ich war es leid, die Farce aufrechtzuerhalten.“
Sie stand auf.
Für einen schrecklichen Moment dachte ich, sie würde gehen, dass das Ganze ein Spiel gewesen war, ein Scherz, dass Brian gleich mit seinem Handy aufnehmend durch die Tür stürmen würde.
Stattdessen hakte sie ihre Daumen in den Bund ihrer Shorts.
„Ich ziehe die jetzt aus“, sagte sie. „Und du wirst genau das weiter tun, was du gerade getan hast. Nur dass du dich jetzt nach oben arbeitest.“
Der Stoff glitt über ihre Oberschenkel. Blasse Haut. Eine leichte Bräunungslinie. Weiße Baumwoll-Slip, einfach, praktisch, die Art, die ein Mädchen trägt, wenn sie nicht erwartet, dass sie jemand sieht.
Sie stieg aus den Shorts und trat sie beiseite.
„Knie dich auf den Boden.“
Ich rutschte vom Sofa. Der Teppich war dünn und kratzig unter meinem Rücken.
Kathi stand über mir, die Hände in die Hüften gestemmt, die Füße zu beiden Seiten meiner Brust. Aus diesem Winkel wirkte sie größer. Monumental.
„Du wirst meine Beine von den Knöcheln bis zu meiner Pussy küssen“, sagte sie. „Und wenn du dort ankommst, wirst du sie anbeten, als wäre es das Letzte, was du jemals kosten wirst.“
Das Wort „Pussy“ aus ihrem Mund war elektrisch.
Ich begann an ihrem linken Knöchel.
Der Knochen war markant, zerbrechlich unter meinen Lippen. Ich küsste ihn, dann höher, die Kurve ihrer Wade nachzeichnend. Der Muskel war durch Jahre Turnen definiert, kompakt, kräftig, zuckte unter meiner Aufmerksamkeit.
„Langsamer“, befahl sie.
Ich wurde langsamer.
Hinter ihrem Knie war die Haut unglaublich weich. Ich blieb dort, ließ meine Zunge einen faulen Kreis ziehen, und ihr Bein zuckte leicht.
„Verdammt.“ Sie stützte sich am Arms des Sofas ab. „Okay. Okay. Du bist nicht komplett schlecht darin.“
Die Rückseite ihres Oberschenkels schmeckte nach Salz und Lotion, das billige Kokos-Parfüm, das sie sich früher auf die Arme gerieben hatte. Meine Zunge hinterließ eine nasse Spur von ihrem Knie bis zum Saum ihres Slips.
„Anderes Bein“, sagte sie. „Fang von vorne an.“
Ich tat es.
Knöchel. Wade. Die kitzlige Stelle hinter dem Knie, die sie zum Keuchen brachte, als ich darauf blies. Die Innenseite des Oberschenkels, wo die Haut am dünnsten war, wo ich das blaue Netz der Adern unter der Oberfläche sehen konnte.
Als ich diesmal ihren Slip erreichte, war meine eigene Erregung ein physisches Gewicht, das gegen den Teppich presste.
„Sieh mich an.“
Ich blickte auf.
Kathis Wangen waren gerötet. Ihre Lippen leicht geöffnet. Der Tanktop klebte an ihren kleinen Brüsten, die Nippel hart gegen den Stoff. Sie sah aus wie ein Gemälde einer Heiligen.
„Willst du meine Pussy lecken?“
„Ja.“
„Sag es.“
„Ich will deine Pussy lecken, Kathi.“
„Verdammt.“ Sie zog das Wort in die Länge. „Sag es dreckiger.“
„Ich will meinen verdammten Mund auf deine Pussy pressen und dich lecken, bis du kommst.“
Ihre Hand schoss nach unten und packte meine Haare.
„Gut. Denn wenn du mich nicht in den nächsten zehn Minuten zum Kommen bringst, erzähle ich Brian, dass du versucht hast, mich zu ficken.“
Sie sagte es mit einem Augenzwinkern. Ein Scherz. Meistens.
Meine Finger hakten sich in den Bund ihres Slips, und sie hob einen Fuß nach dem anderen, während ich ihn ihr auszog. Er war in der Mitte feucht, ein dunkler Fleck breitete sich in der Baumwolle aus, und der Geruch, der aufstieg, als ich ihn wegzog, traf mich wie eine Droge.
Der Geruch eines Mädchens, das im Sommerhitze geschwitzt hatte, das sich selbst genauso sehr gequält hatte wie mich, das nasser war, als sie zugeben wollte.
Ihre Pussy war genau das, was die dunklen Ecken meiner Fantasie hervorgebracht hatten.
Die äußeren Schamlippen waren klein, ordentlich, rahmten den Eingang ein. Aber die inneren Schamlippen, verdammt, die inneren Schamlippen, blühten nach außen auf wie die Flügel eines Schmetterlings, der mitten im Flug festgesteckt war. Lang. Geriffelt. Tiefrosa an den Rändern, die zu einem dunkleren Rosa in der Mitte übergingen. Sie hingen herab, baumelten, die Art von Schamlippen, die danach schrien, gelutscht, gedehnt, zwischen Lippen und Zähnen gezogen zu werden.
„Du starrst wieder“, keuchte sie.
„Du bist wunderschön.“
Etwas flackerte über ihr Gesicht. Überraschung, vielleicht. Oder Zufriedenheit.
Dann packte sie eine Handvoll meiner Haare und zog mein Gesicht nach vorne.
„Weniger reden. Mehr lecken.“
Der erste Geschmack war Salz. Der zweite etwas Reichhaltigeres, Komplexeres, der Geschmack ihrer Erregung, der sich auf meiner Zunge ausbreitete wie geschmolzene Butter. Ihre inneren Schamlippen glitten über meinen Mund, glatt und warm, die Textur unglaublich weich, wie die Haut innerhalb einer Wange.
Ich sog eine dieser herabhängenden Blütenblätter zwischen meine Lippen.
Kathis Hüften zuckten.
„Oh verdammt… Kevin… mach das nochmal…“
Ich tat es.
Ich zog ihre Schamlippen in meinen Mund und sog hart, ließ meine Zunge die geriffelten Kanten nachzeichnen, spürte, wie das zarte Gewebe anschwoll und pulsierte. Ihr Griff in meinen Haaren verstärkte sich bis zum Schmerz.
„Gefallen dir meine Schamlippen?“ Sie presste die Worte zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. „Gefällt dir, wie meine verdammten Lippen hängen? Wie sie sich in deinem Mund anfühlen?“
Ich konnte nicht antworten. Mein Mund war voll von ihr.
Meine Zunge fand ihre Öffnung und drückte sich hinein, und der Geschmack intensivierte sich, jetzt reicher, fast metallisch, der Geschmack einer Pussy, die seit Stunden erregt war. Die Muskeln ihres Scheideneingangs umschlossen meine Zunge, und ich konnte spüren, wie gedehnt sie war, wie die Öffnung weiter war als erwartet. Entspannt. Leicht geöffnet. Die Pussy einer Turnerin, gewohnt an Anspannung und Entspannung.
„Tiefer“, befahl sie. „Fick mich mit deiner Zunge. Ich will dich tief in mir spüren.“
Ich schob meine Zunge so tief wie möglich in sie hinein. Die Textur innen war geriffelt und nass, heiß wie Fieber, und als ich die Spitze nach oben krümmte, stieß sie ein Geräusch aus wie ein verwundetes Tier.
„Genau da. Genau da, verdammt nochmal.“
Ihre Klitoris war jetzt aus ihrer Vorhaut hervorgekommen, ein perlengroßer Knospen, den ich mit meinem Daumen umkreiste, während meine Zunge ihre Arbeit in ihr fortsetzte. Die Kombination ließ ihre Oberschenkel zittern.
Sie war nah dran.
Ich konnte es spüren, an der Art, wie ihre Scheidenwände gegen meine Zunge flatterten. An der Art, wie ihr Atem unregelmäßig, chaotisch geworden war, jeder Rhythmus aufgegeben.
„Oh fuck… Ich… komme…“, keuchte sie. „Hör jetzt… nicht… auf… oder ich schwöre bei Gott…“
Ich sog ihre Klitoris in meinen Mund.
Meine Zunge flickte schnell dagegen, und meine Finger glitten tiefer, durch das glitschige Durcheinander ihrer Erregung, fanden den engen Ring ihres Arsches. Der Muskelring war durch Schweiß, Hitze und die Nähe zu ihrer triefenden Pussy weicher geworden. Leicht angeschwollen. Als ich die Kuppe meines Mittelfingers dagegen drückte, gab er ein wenig nach.
„Verdammt… Kevin…“
„Willst du es?“
„Ja. Ja. Steck ihn rein. Nur die Spitze. Nur…“
Ich schob meinen Finger bis zum ersten Knöchel in ihren Arsch.
Kathi zerfiel.
Ihr Körper faltete sich nach vorne, ihre Hände knallten gegen die Sofakissen, ihr Rücken wölbte sich, ihre Muschi überflutete meinen Mund mit einem Schwall Flüssigkeit, die dicker als Pisse und süßer als Schweiß war. Sie spritzte, ein ordentlicher Schwall, ein Ausbruch, der mein Kinn und meinen Hals bespritzte, und das Geräusch, das sie von sich gab, lag irgendwo zwischen einem Schrei und einem Lachen.
„Heilige Scheiße. Heilige verdammte Scheiße.“
Ich leckte weiter durch die Nachwehen, jetzt sanfter, zärtlicher, reinigte das Gleitmittel von ihren inneren Oberschenkeln, verfolgte die geschwollenen Ränder ihrer Schamlippen mit der Spitze meiner Zunge.
Als sie meinen Kopf schließlich wegschob, zitterten ihre Beine.
„Okay.“ Sie ließ sich auf das Sofa fallen, die Brust hob und senkte sich. „Okay. Du bist nicht komplett nutzlos.“
Ich lag auf dem Boden, das Gesicht nass, der Schwanz pochend, und beobachtete, wie sie herunterkam.
Kathi sah mich durch halb geschlossene Augen an.
„Zieh deine Shorts aus.“
„Was?“
„Du hast mich gehört.“ Sie stützte sich auf ihre Ellbogen. Ihre Pussy glänzte noch, offen, die inneren Schamlippen schwer von Erregung. „Ich habe nicht gesagt, dass wir fertig sind. Ich habe gesagt, du hast mich zum Kommen bringen solltest. Jetzt will ich sehen, was du zu bieten hast.“
Meine Sportshorts kamen in einer Bewegung runter. Meine Boxershorts folgten.
Mein Schwanz sprang frei, schmerzhaft hart, die Spitze glänzte von dem Vorsaft, der seit dem Moment, als sie mir ihre Füße in den Schoß gelegt hatte, ständig ausgetreten war.
Kathis Augen weiteten sich leicht.
„Hm. Größer, als ich dachte.“
„Danke?“
„Bedank dich noch nicht.“ Sie setzte sich auf, zog ihr Tanktop über den Kopf und warf es irgendwo hinter sich. Ihre Brüste waren klein und perfekt, die Nippel dunkelrosa gegen die blasse Haut. „Leg dich wieder hin.“
Ich tat es.
Sie bestieg meine Brust, mir den Rücken zugewandt, und ich spürte, wie ihre nackte Pussy gegen mein Brustbein presste, nass, heiß, immer noch triefend.
„Du wirst mich auslecken, während ich deinen Schwanz lutsche“, sagte sie. „Und du wirst in meinen Mund kommen. Und dann werden wir darüber reden, wie das zwischen uns läuft…“
Sie ließ sich auf mein Gesicht sinken, ohne auf eine Antwort zu warten.
Ihre Pussy erstickte mich, die Schamlippen breiteten sich über meinen Mund und meine Nase aus, ihre Klitoris rieb gegen meine Oberlippe. Ich konnte nicht atmen. Es war mir egal. Meine Zunge fand ihre Öffnung wieder und drückte sich hinein, und im gleichen Moment schloss sich ihr Mund um die Eichel meines Schwanzes.
Die doppelte Empfindung war desorientierend.
Ihre Zunge wirbelte um meine Spitze, während meine Zunge ihre Tiefe erkundete. Ihre Hand pumpte die Basis meines Schafts, während meine Finger ihren Arsch wiederfanden, diesmal zwei Finger, die sich gleichzeitig mit meiner Zunge in ihrer Pussy in ihre enge Hitze schoben.
Sie stöhnte um meinen Schwanz, und die Vibration durchfuhr mich wie ein elektrischer Schlag.
Ihre Pussy tropfte jetzt ständig, eine dünne, milchige Flüssigkeit, die mein Kinn benetzte und jedes Mal, wenn ich schluckte, in meinen Mund tropfte. Ihr Geschmack war überall. Meine Nase war in ihrem Arsch vergraben, meine Zunge in ihrer Pussy, und über mir arbeitete ihr Mund an meinem Schwanz mit einer konzentrierten Intensität, die mein Blickfeld verschwimmen ließ.
„Mmm… verdammt… du schmeckst gut“, murmelte sie, zog sich gerade lange genug zurück, um zu sprechen, bevor sie mich wieder verschluckte.
Ich konnte nicht antworten. Selbst wenn mein Mund nicht voll gewesen wäre, hätte ich keine Worte gehabt.
Der Druck baute sich am unteren Ende meiner Wirbelsäule auf… nicht die klischeehafte Spirale, sondern etwas, das eher einer aufsteigenden Flut glich, einem sich zusammenbrauenden Sturm, dem Moment vor einem Niesen, der sich ins Unendliche dehnte.
Sie spürte es auch.
Ihre Hand straffte sich um meinen Schaft. Ihr Mund arbeitete schneller.
Und als ich kam, stöhnte ich ihrem Namen gegen ihre Pussy, meine Hüften bockten nach oben, mein Erguss flutete ihren Mund, während sie schluckte und schluckte und schluckte.
