Sein Name war Leon.
So stand es zumindest auf dem Anmeldeformular: Leon F., 28, Bürojob, „fortgeschrittene“ Gym-Erfahrung. Er hatte das Kästchen für Personal Training, zweimal die Woche, angekreuzt. Und als ich vom Tablet aufblickte, um ihn zu mustern, hatte er dasselbe mit mir gemacht.
Dieser Blick. Ich kannte ihn. Das langsame Abscannen von meinen Waden bis zu meinen Schultern, das Innehalten an meinen Hüften, dieses kaum merkliche Zucken in seinen Mundwinkeln, dass er für subtil hielt. Er war hübsch. Breite Schultern, ein Kinn, das Glas schneiden konnte, Bizeps, die sich unter seinem T-Shirt abzeichneten, ein klares Indiz dafür, dass er mehr Zeit in Curls als in anderen Übungen investierte. Blondes Haar, an den Seiten kurz geschnitten, oben länger und nach hinten gekämmt. Seine Augen waren hellblau, von der Sorte, die aus der Ferne beeindruckend wirkte, aber aus der Nähe kaum Tiefe hatte.
„Talia“, hatte ich gesagt und ihm die Hand hingestreckt. Keine Frage. Nur eine Feststellung.
Er hatte sie genommen, der Griff fester als nötig. „Leon. Ich hab gehört, du bist die Beste.“
„Ich bin gründlich.“
Bei der ersten Einheit hatte er ständig versucht, das Heft in die Hand zu nehmen. Mehr Gewicht draufgepackt, als ich ihm gesagt hatte. Die Pausen verkürzt. Sich selbst im Spiegel betrachtet, mit einer Selbstzufriedenheit, die an Anbetung grenzte. Als ich seine Kniebeuge korrigierte, die Hand flach auf seinem unteren Rücken, um ihn tiefer zu drücken, hatte er ein Geräusch gemacht, irgendwo zwischen einem Grunzen und einem Lachen.
„Du bist sehr… hands-on.“
„Das ist mein Job.“
„Ich mag das.“
Bis zur dritten Einheit hatte er angefangen zu reden. Nicht das nervöse Geplapper, mit dem manche Kunden die Stille füllen, sondern echte Worte. Sätze mit Absicht. Mit einem Halb-Lächeln, das andeutete, als würde er mir ein Geheimnis anvertrauen. Er erzählte mir von seiner Beförderung in der Logistikfirma, seinem Wochenende in Barcelona, der neuen Wohnung, die er gerade gemietet hatte. Er stellte mir auch Fragen: Wo ich herkam, wie lange ich schon trainierte, ob ich jemals an Wettkämpfen teilgenommen hatte. Ich gab ihm die Mischung aus polnisch-deutschen Wurzeln, das Jahrzehnt in München, die Hyrox-Events, bei denen ich Zweite geworden war.
„Zweiter Platz“, hatte er wiederholt, während er die Langhantel wegräumte. „Heißt das, es gibt jemanden, der besser ist als du?“
„Nicht mehr.“
Da hatte er gelacht. Ein echtes Lachen, das ihm einfach so entfahren war. Ich hatte es mir gemerkt.
Bis zur fünften Einheit war das Flirten kein Subtext mehr. Er blieb nach der Stunde noch da, fragte nach meinen Pläne für den Abend. Strich im engen Flur zu den Umkleiden an mir vorbei, eine Berührung, die kein Zufall war. Letzten Donnerstag war er mit zwei Smoothies aufgetaucht und einer so glatten Anmache, dass ich sie fast bewundert hatte: „Einer für vor dem Training, einer für danach, bei dir in der Wohnung.“
Ich hatte den Smoothie genommen. Langsam getrunken. Weder bestätigt noch geleugnet.
„Samstag“, hatte ich gesagt. „Nach meiner Schicht. Du kannst mich nach Hause begleiten.“
Samstag kam schwül und drückend, so ein Münchner Augustabend, an dem die Luft sich anfühlte, als hätte sie schon zu oft geatmet. Um halb neun war das Fitnessstudio fast leer, die Nachmittagskunden ersetzt durch eine Handvoll Nachteulen und das ferne Summen der Bodenpoliermaschine. Ich hatte nach Leons Einheit noch zwei Kunden trainiert: einen mittelalten Buchhalter, der an seiner Schulter arbeitete, und eine 19-jährige Schwimmerin, die ihre Sätze mit einer Konzentration absolvierte, die an Trance grenzte. Als ich endlich Feierabend machte, geduscht hatte und mich in meine Alltagsklamotten warf, vibrierten meine Muskeln mit diesem angenehmen, abgenutzten Schmerz, der von einem Tag voller Gewichte stammt.
Leon wartete draußen, an die Backsteinmauer neben dem Eingang gelehnt, ein Knöchel über dem anderen. Auch er hatte sich umgezogen: dunkle Jeans, ein enges graues Henley, die Ärmel hochgeschoben, weiße Sneaker, makellos trotz des Schmutzes auf dem Gehweg. Sein Haar war an den Rändern noch feucht, frisch gewaschen. Der Zedernholz-Minze-Duft erreichte mich, bevor seine Worte es taten.
„Du siehst anders aus ohne Sportklamotten.“
„Ich sehe gleich aus“, sagte ich und schwang meinen Rucksack über die Schulter.
„Glaub mir, ich merke den Unterschied.“
Der Weg zu meiner Wohnung dauerte achtzehn Minuten. Wir schritten durch den Park, vorbei an einer Karaoke-Bar, wo ein Typ sich gerade durch ein Rammstein-Cover quälte, belohnt mit vereinzeltem Applaus. Dann ging es in die ruhigeren Wohnstraße. Leon lief nah an mir, seine Schulter streifte alle paar Schritte meine. Er redete ununterbrochen: Beobachtungen über die Nachbarschaft, eine Geschichte über eine Bar an dieser Ecke, in der er mal den Laden dichtgemacht hatte, eine Frage zum Graffiti an der Seite des ehemaligen Kinos.
Er war gut im Reden. Der Rhythmus war eingeübt, die Pausen genau dort platziert, wo ein Zuhörer mit einem Lachen oder einer Frage einspringen konnte. Das war die Betonung eines Menschen, der es gewohnt war, charmant zu sein. Der wusste, dass Worte Türen öffnen konnten, wenn man sie mit genug Selbstbewusstsein vortrug.
„Du bist still“, sagte er, als wir in meine Straße abbogen.
„Ich höre zu.“
„Mir oder der Stadt?“
„Deinen Erwartungen.“
Er warf mir einen Seitenblick zu, sein Schritt zögerte für einen halben Herzschlag. „Was soll das heißen?“
Ich antwortete nicht. Ich schloss nur die Haustür auf und hielt sie ihm auf.
Meine Wohnung lag im dritten Stock – eine geräumige 2-Zimmerwohnung mit hohen Decken, originalem Parkett und Fenstern, die zum Innenhof statt zur Straße hinausgingen. Die Ruhe war der größte Pluspunkt. Das und die Kücheninsel, auf der ich meine Mahlzeiten für die Woche vorbereitete, und das Schlafzimmer, das ich vor drei Sommern in einem tiefen Salbeigrün gestrichen hatte, weil ich irgendwo gelesen hatte, dass Grün den Schlaf förderte.
Leon betrat die Wohnung und stieß ein anerkennendes Geräusch aus, der universelle Laut eines Menschen, der seine Annahmen überdachte. „Das ist schön. Ich hätte mir etwas… Sparsameres vorgestellt.“
„Du hast dir meine Wohnung vorgestellt?“
„Ich habe mir einiges vorgestellt.“
Jetzt stand er mitten in meinem Wohnzimmer, die Hände in den Taschen, das Selbstbewusstsein strahlte von ihm ab wie Hitze von Asphalt. Er wartete darauf, dass ich ihm einen Drink anbot, einen Platz, eine Öffnung. Seine Körperhaltung verriet: Das hier hatte er schon öfter gemacht. Bei einer Frau zu Hause angekommen, am Ende eines vorab vereinbarten Abends, bereit, die unausgesprochene Abmachung einzulösen, die sich über fünf Trainingseinheiten mit beladenen Blicken und doppeldeutigen Kommentaren aufgebaut hatte.
Ich stellte meinen Rucksack ab. Nahm mir Zeit, meine Sneaker aufzuschnüren. Spürte seinen Blick die ganze Zeit auf mir.
„Ich werde dir sagen, wie dieser Abend abläuft“, sagte ich und richtete mich auf.
Leons Augenbrauen hoben sich minimal. „Okay. Ich höre zu.“
„Du hast hier nichts zu bestimmen. Nicht das Tempo, nicht, was passiert, nicht, wann es passiert. Du hast die letzten Wochen im Studio dein Mundwerk betätigt, und ich habe es zugelassen, weil es niedlich war und die Zeit zwischen den Sätzen verkürzt hat. Aber hier drin machst du, was ich sage, wann ich es sage.“
Das Lächeln, das er getragen hatte, veränderte sich, erst angespannt, dann entspannte es sich zu etwas anderem. Neugierig, statt selbstgefällig. Er dachte, das hier sei Vorspiel. Ein Spiel, das ich spielte, um die Spannung aufzubauen, bevor die unvermeidliche Kapitulation kam. Ich sah es an der Art, wie er sich auf die Fersen zurücklehnte, wie sein Kiefer lockerte.
„Alles klar“, sagte er. „Damit kann ich leben.“
„Du musst mit nichts leben. Du musst nur zuhören.“
Die Schlafzimmertür hinter mir stand offen. Ich ging darauf zu, ohne mich umzudrehen, und ließ meine Hüften das sagen, was meine Stimme nicht sagen musste. Seine Schritte folgten nach einer Pause, drei Sekunden des Zögerns, lang genug, um zu registrieren, dass er hier nicht mehr das Sagen hatte.
Das Zimmer war dämmrig, das Licht der Straßenlaternen vom Innenhof filterte durch die Gazevorhänge, die ich am Morgen zugezogen hatte. Das Bett war gemacht, dunkle Tagesdecke, weiße Laken, Kissen in einer Präzision arrangiert, die an Professionalität grenzte. Eine einzelne Lampe auf dem Nachttisch warf ein warmes, bernsteinfarbenes Licht über das Fußende der Matratze.
Ich drehte mich zu ihm um.
„Setz dich aufs Bett.“
Er tat es. Die Federn knarrten unter seinem Gewicht, und er lehnte sich auf seine Handflächen zurück, die Beine leicht gespreizt, der Kopf schräg geneigt. Die Pose war eingeübt, entspannt, offen, einladend. Er spielte immer noch die Rolle des begehrenswerten Mannes, der schon von vielen Frauen begehrt worden war.
Ich schloss die Distanz zwischen uns langsam. Kein stolzierender Gang, kein Anschleichen, einfach ein Gehen, gemessen und bedacht, die Art von Gang, die nichts weiter vermittelte als Präsenz. Meine nackten Füße waren lautlos auf dem Parkett. Sein Atem nicht.
„Im Studio redest du viel“, sagte ich und blieb direkt vor ihm stehen. Meine Knie berührten die Innenseiten seiner Oberschenkel. „Weißt du, ich habe in den letzten vier Jahren siebenunddreißig männliche Kunden trainiert. Jeder einzelne von ihnen hat versucht, mich mit dem zu beeindrucken, was er stemmen kann. Jeder einzelne hat irgendwann im Gespräch seine sexuelle Ausdauer erwähnt.“
„Ich hab nicht…“
„Letzten Dienstag. Du hast gesagt, und ich zitiere: ‚Ich bin der Typ, der die ganze Nacht durchmachen kann. Frag nur irgendjemanden.‘“
Sein Mund öffnete sich, dann schloss er sich wieder. Die Erinnerung blitzte in seinen Augen auf, und in seinen Mundwinkeln zuckte etwas, das kein Lächeln und keine Verlegenheit war.
„Ich habe nur Spaß gemacht.“
„Du hast mich getestet. Du wolltest sehen, wie ich reagiere. Ob ich anbeiße.“ Ich beugte mich vor, brachte mein Gesicht so nah zu seinem, dass ich jede einzelne helle Wimper sehen konnte, die seine Augen umrahmte. Der Zedernholz-Duft war hier intensiver, vermischt mit etwas Erdigerem darunter, dem Salz seiner Haut. „Hier ist die Sache, Leon. Ich habe angebissen. Ich habe dich hierhergebracht. Aber das heißt nicht, dass du die Kontrolle hast.“
Ich richtete mich wieder auf und griff nach dem Saum meines Shirts, ein einfaches schwarzes Tanktop, locker am Oberkörper. Ich zog den Stoff nicht schnell aus. Ich schob ihn Stück für Stück nach oben, entblößte zuerst meinen Bauch, das Gitternetz meiner Bauchmuskeln, das sich kurz zusammenzog, als die kühlere Luft die nackte Haut berührte. Dann das Band meines Sport-BHs, marineblau gegen meine Rippen. Dann höher, über meine Schultern, und das Shirt war weg, lautlos zu Boden gefallen.
Leons Augen folgten jeder Bewegung. Sein Atem hatte sich verändert, flacher jetzt, schneller am Rand, so wie der Atem eines Kunden, der beim letzten schweren Satz kurz vor dem Versagen stand.
Ich öffnete den Sport-BH als Nächstes. Ließ ihn fallen. Beobachtete, wie sein Adamsapfel hüpfte, als er schluckte.
„Du starrst“, sagte ich.
„Du machst es schwer, nicht hinzugucken…“
„Ich habe nicht gesagt, du sollst aufhören.“
Seine Hände verschoben sich auf der Tagesdecke, die Finger krallten sich in den Stoff, als würde er sich davon abhalten, nach vorne zu greifen. Gut. Genau dort wollte ich ihn haben, am Rand der Handlung, unsicher, ob die Erlaubnis kommen würde, unsicher, was passieren würde, wenn er falsch riet.
Ich stieg aus meinen Leggings, zog den schwarzen Kompressionsstoff über meine Oberschenkel, meine Waden, meine Knöchel. Sie hatten in der sommerlichen Schwüle an meiner Haut geklebt, und die Luft fühlte sich kühl und scharf auf der frisch freigelegten Haut an. Ich trug nichts darunter. Das tat ich nie nach einer Schicht.
Leons Ausatmung war hörbar. Ein kurzer, erstaunter Atemzug, den er nicht einmal versuchte zu verbergen.
„Du bist schon so hart“, flüsterte ich und ließ meinen Blick auf seinen Jeansstoff fallen. Der Denim spannte sich über dem Reißverschluss, eine sichtbare Wölbung drückte gegen die Naht. „Ich habe dich noch nicht einmal angefasst.“
„Du hast mich schon irgendwie angefasst“, sagte er, die Stimme jetzt rauer. Tiefer in seiner Brust. „Jedes Mal, wenn du deine Hände auf meinen Rücken legst, um meine Kniebeuge zu korrigieren. Jedes Mal, wenn du mich beim Bankdrücken sicherst und ich spüre, wie du über mir stehst. Du wusstest genau, was du tust.“
„Ich wusste es.“ Ich setzte ein Knie aufs Bett, dann das andere, und positionierte mich über seinen Oberschenkeln, ohne Kontakt herzustellen. „Aber du bist derjenige, der mir nach Hause gefolgt ist und dachte, du wärst der Chef.“
Seine Hüften hoben sich unter mir, ein unwillkürlicher Aufwärtsstoß, dem ich mit nichts begegnete, keinem Druck, keiner Reibung, nur dem leeren Raum zwischen meinem Körper und seinem.
„Ah-ah.“ Ich klickte mit der Zunge. „Noch nicht.“
„Du bringst mich um.“
„Ich habe noch nicht einmal angefangen.“
Die Machtverhältnisse breiteten sich im Raum aus wie Rauch, füllten jede Ecke. Ich konnte sehen, wie sie von ihm Besitz ergriffen, die Art, wie seine Schultern leicht sanken, wie sein selbstgefälliges Halb-Lächeln in etwas Hungrigeres und Unsichereres überging. Das war er nicht gewohnt. Frauen warfen sich wahrscheinlich an ihn, bezaubert von seinem Kinn, seinem lockeren Geplänkel und seinem durchtrainierten Körper. Er war hier reingekommen und hatte einen weiteren Sieg erwartet. Eine weitere Geschichte zum Erzählen.
Stattdessen saß er auf meinem Bett, voll bekleidet, während ich über ihm kniete, komplett nackt, und er war derjenige, der zitterte.
„Schau dich an“, sagte ich und ließ meinen Blick über ihn wandern. „Deine Hände zittern.“
Das taten sie. Ich konnte das feine Zittern in seinen Fingern sehen, wo sie die Tagesdecke umklammerten, die Anspannung in seinen Knöcheln.
„Weißt du, warum?“ Ich fuhr fort, beantwortete meine eigene Frage, bevor er konnte. „Weil du es nicht gewohnt bist, etwas zu wollen, das du dir nicht einfach nehmen kannst. Du bist es nicht gewohnt, auf Erlaubnis zu warten. Diese kleine Stimme in deinem Kopf gerade, die, die dir sagt, du sollst meine Hüften packen und mich auf dich runterziehen, die schreit, oder?“
Er antwortete nicht. Sein Kiefer war fest zusammengebissen, ein Muskel zuckte in der Nähe seiner Schläfe.
„Ich habe dir eine Frage gestellt.“
„Ja.“ Das Wort kam heiser heraus, kaum eine Silbe.
„Ja, was?“
„Ja, sie schreit.“
Ich beugte mich vor, brachte meinen Mund an die Muschel seines Ohres, ohne es zu berühren. Meine Brüste streiften den Stoff seines Shirts, die zarteste Berührung. Er zuckte zusammen, ein Zittern, das durch seinen ganzen Körper lief, von den Schultern bis zu den Oberschenkeln.
„Gut“, flüsterte ich. „Denn ich habe dir noch nicht erlaubt, mich anzufassen. Und das wirst du auch nicht tun. Nicht, bis ich entscheide, dass du es verdient hast.“
Das Geräusch, das er von sich gab, lag irgendwo zwischen einem Stöhnen und einem Wimmern und wurde sofort unterdrückt, als hätte er sich selbst erwischt. Ich zog mich zurück, um sein Gesicht zu betrachten, und fand seine Augen fest zusammengekniffen, seine Stirn in einem Ausdruck verzogen, der Schmerz oder eine Konzentration sein konnte, die so intensiv war, dass sie wieder in Qual umschlug.
„Mach die Augen auf.“
Er tat es. Das helle Blau war dunkler geworden, die Pupillen weit und schwarz, die Iris fast vollständig verschluckt, bis nur noch ein dünner Farbring übrigblieb.
„Ich sehe, wie sehr du das willst“, sagte ich. Die Worte waren leise, fast beiläufig, in dem Tonfall, den ich benutzen würde, um über das Wetter zu sprechen. „Dein Schwanz drückt so hart gegen deine Jeans, dass es schmerzhaft aussieht. Ich wette, du läufst schon aus. Ich wette, wenn ich ihn jetzt rausholen würde, wärst du an der Spitze nass, würdest über dich selbst tropfen wie ein Teenager, der noch nie angefasst wurde.“
Sein Atem stockte. Ein Muskel in seinem Hals zuckte.
„Stimmt das?“
„Ich…“ Er schluckte erneut. „Ja.“
„Sag es.“
Eine Pause. Die Straßenlaternen draußen flackerten einmal, zweimal, dann stabilisierten sie sich. Irgendwo im Haus fiel eine Tür ins Schloss, und das Geräusch hallte gedämpft durch die Wände.
„Ich laufe aus“, sagte er schließlich. Die Stimme brach in der Mitte. „Ich bin hart, seit du dein Shirt ausgezogen hast. Ich kann es spüren, verdammt, ich kann spüren, wie es durch meine Boxershorts sickert.“
Ich lächelte nicht. Ich belohnte ihn nicht mit einer Reaktion. Hielt einfach meinen Blick auf ihn gerichtet und spürte die Hitze seines Körpers, die durch die paar Zentimeter Luft zwischen uns strahlte.
„Du willst so dringend kommen. Ich sehe es in deinem Gesicht. An der Art, wie du deine Hände nicht stillhalten kannst. An der Art, wie du immer wieder deine Hüften nach oben schiebst, als könntest du dich nicht beherrschen.“ Ich machte eine Pause und ließ die Stille lange genug andauern, um unbehaglich zu werden. „Aber du darfst nicht. Nicht, bis ich es sage.“
Sein Mund öffnete sich, vielleicht, um zu protestieren, vielleicht, um zu betteln. Ich gab ihm keine Chance.
„Wenn du versuchst, dich selbst anzufassen, höre ich auf. Wenn du versuchst, mich ohne Erlaubnis anzufassen, höre ich auf. Wenn du kommst, bevor ich es dir sage, höre ich auf, schicke dich nach Hause, und Montagmorgen im Studio musst du mir in die Augen schauen und wissen, dass du versagt hast.“
Die Worte schlugen ein wie Steine, die in stilles Wasser fallen. Ich konnte die Wellen sehen, die sich ausbreiteten, seine Schultern spannten sich an, sein Atem stockte, seine Finger gruben sich tiefer in die Tagesdecke, als könnte er sich dort verankern.
„Verstanden?“
„Ja.“ Jetzt noch heiserer. Rauer. Seine Stimme war eine Oktave tiefer und hatte ihren geübten Charme verloren.
„Ja, was?“
„Ja… ich verstehe.“
„Guter Junge.“
Die Wirkung dieser zwei Silben war sofortig. Seine Hüften zuckten unwillkürlich, ein ruckartiger Aufwärtsstoß gegen nichts als Luft. Ein Laut entwich seiner Kehle, hoch und verzweifelt und völlig anders als alles, was ich in fünf Wochen Training von ihm gehört hatte.
Ich richtete mich auf meinen Knien auf, verlagerte mein Gewicht, bis ich direkt über der Ausbeulung in seiner Jeans schwebte. Immer noch ohne Berührung. Nah genug, dass er die Hitze meines Körpers spüren konnte, die Nähe von nackter Haut zu rauer Jeans. Seine Augen waren auf den Raum zwischen uns fixiert, auf die Stelle, an der unsere Körper sich fast, aber nicht ganz berührten.
„Du denkst darüber nach, wie es sich anfühlen würde, wenn ich mich jetzt einfach auf dich sinken lassen würde“, sagte ich. „Nass und warm und eng. Du denkst darüber nach, wie lange du durchhalten würdest. Dreißig Sekunden? Eine Minute? Weniger?“
„Länger als das“, presste er heraus. „Ich habe dir gesagt, ich kann die ganze…“
„Du kannst nicht.“ Die Worte durchschnitten seine. „Du bist in diese Wohnung gekommen und hast gedacht, du könntest mich die ganze Nacht durchficken, und ich verspreche dir, Leon: Du wirst Glück haben, wenn du beim ersten Mal zwei Minuten durchhältst. Denn ich werde deinen Schwanz mit nichts anderem als meiner Stimme berühren, bis du so verzweifelt bist, dass du nicht mehr geradeaus denken kannst. Und bis dahin wirst du so aufgedreht sein, dass du im Moment, in dem ich dir endlich die Erlaubnis gebe, im Moment, in dem ich das Wort sage, explodieren wirst.“
Er zitterte.
Jetzt konnte ich es deutlich sehen, das feine Zittern, das durch seine Arme, seine Brust, seine Oberschenkel lief. Nicht das Zittern von Erregung oder Vorfreude. Etwas Tieferes. Etwas, das mehr dem Zerfallen glich.
„Schau dich an“, wiederholte ich, diesmal sanfter. Ich ließ etwas fast Zärtliches in meine Stimme schleichen. „Dein Gehirn schmilzt für meine Pussy, und ich habe dich noch nicht einmal angefasst. Du kannst an nichts anderes denken. Du erinnerst dich nicht einmal mehr an deinen eigenen Namen. Alles, was du vor heute Abend warst, der Job, die Wohnung, das selbstgefällige Grinsen, es ist weg. Alles, was übrigbleibt, bin ich. Und wie sehr du kommen willst.“
„Fuck… bitte…“ Die Worte waren kaum hörbar, aus irgendwo tief in seiner Brust gerissen. Sein Kopf war nach hinten gesunken, sein Hals freigelegt, die Sehnen an seinem Hals traten scharf hervor.
„Bitte was?“
„Bitte… sag mir, was ich tun soll. Sag mir, was du willst.“
„Ich will, dass du genau dort bleibst, wo du bist. Ich will, dass du spürst, wie nah du gerade dran bist, ohne dass ich auch nur eine einzige Sache getan habe, um dich dorthin zu bringen. Ich will, dass du mit diesem Gefühl sitzen bleibst und es in dir aufbauen lässt, bis du denkst, du kriegst die Haut nicht mehr zusammen.“
Meine Hand bewegte sich, nicht zu seinem Schwanz, sondern zu meinem eigenen Körper. Meine Finger zeichneten eine Linie mein Brustbein hinab, zwischen meinen Brüsten hindurch, über die Konturen meines Bauches. Ich beobachtete, wie seine Augen dem Pfad folgten, wie sein Atem unregelmäßig wurde, als meine Hand tiefer wanderte.
„Ich werde mich jetzt berühren“, sagte ich. „Und du wirst zuschauen. Du wirst dich nicht bewegen. Du wirst nicht sprechen. Du wirst einfach dasitzen, mit deinem Schwanz, der gegen deine Jeans drückt, und zuschauen, wie ich genau das tue, wovon du seit dem Moment, in dem wir uns kennengelernt haben, fantasierst.“
Ich wartete nicht auf eine Antwort. Meine Finger glitten zwischen meine Schenkel, fanden die feuchte Hitze, die sich dort seit dem Moment, in dem ich angefangen hatte, mich auszuziehen, aufgebaut hatte. Die erste Berührung sandte ein Zittern meine Wirbelsäule hinauf, etwas Kleines, Unwillkürliches, das ich über mein Gesicht huschen ließ, wo er es sehen konnte. Ich wollte, dass er es sah.
Leon gab ein Geräusch von sich wie ein verletztes Tier. Seine Hände waren so fest in die Tagesdecke gekrallt, dass der Stoff zu Knoten verdreht war. Seine Hüften machten immer wieder diese abgebrochenen kleinen Stöße, der verzweifelte Versuch des Körpers, Reibung zu finden, wo keine war.
„Du bist so verzweifelt“, flüsterte ich, während meine eigene Stimme atemlos wurde, als meine Finger meine Klitoris in einem langsamen, lässigen Rhythmus umkreisten. „So verdammt verzweifelt. Ich liebe es. Ich liebe es, zuzusehen, wie du für mich zerbrichst. Ich liebe es zu wissen, dass du alles tun würdest… alles… nur für die Chance, mich um dich herum zu spüren.“
„Ich würde.“ Die Worte waren ein Krächzen. „Fuck, Talia, ich würde. Alles.“
„Ich weiß.“
Ich ließ meinen Kopf nach hinten fallen, ließ meine Hüften in meine eigene Berührung rollen. Das Vergnügen baute sich auf, ein warmer, sich ausbreitender Druck am unteren Ende meiner Wirbelsäule, aber ich hielt das Tempo langsam. Qualvoll. Hier ging es nicht um meinen Orgasmus. Noch nicht. Hier ging es darum, jede Sekunde in die Länge zu ziehen, bis er gebrochen war.
Minuten vergingen. Ich hätte nicht sagen können, wie viele. Die einzigen Geräusche im Raum waren das nasse, rhythmische Pochen meiner Finger, mein Atem und die keuchenden Seufzer des Mannes unter mir.
Sein Schwanz zuckte sichtbar unter dem Stoff. Ich konnte den feuchten Fleck sehen, der sich vorne auf seiner Jeans ausbreitete, ein dunkler Kreis, wo sein Saft durch den Stoff gesickert war. Er war so hart, dass es schmerzhaft aussah, seine Form drängte sich nach oben wie eine zweite Wirbelsäule.
„Du bist so nah dran“, sagte ich. Keine Frage. „Du stehst kurz davor, und ich habe dich noch nicht einmal angefasst. So sehr brauchst du das. So komplett besitze ich gerade deinen Schwanz.“
Ein Wimmern. Hoch und klagend, völlig frei von dem Schwung, mit dem er reingekommen war.
„Bitte.“ In zwei Silben zerrissen. „Bitt…e.“
Ich sah ihn an. Sah ihn wirklich an. Sein Gesicht war bis zu seinen Schlüsselbeinen gerötet, Schweißperlen bildeten sich an seinen Schläfen. Seine Augen waren an den Ecken feucht, die Wimpern verklebt mit unvergossenen Tränen der Frustration. Der selbstgefällige Gym-Typ, der mit seiner ganzen Ausdauer geprahlt hatte, war verschwunden. An seiner Stelle saß ein zitterndes, wimmerndes Wrack, das keinen Satz länger als ein Wort bilden konnte.
Ich hatte ihn kaum angefasst. Ich hatte nur geredet. Und er war zerbrochen.
„Du willst in mir sein.“
„Ja… Gott… ja…“
„Du willst, dass ich mich auf deinen Schwanz setze und dich reite, bis das einzige Geräusch, das du von dir geben kannst, mein Name ist.“
„Fuck… bitte… ich brauche… ich brauche…“
Ich hörte auf, mich zu berühren. Verlagerte mein Gewicht. Streifte mit einer geschickten Bewegung den Knopf seiner Jeans auf. Der Reißverschluss folgte, das Geräusch unnatürlich laut im stillen Raum. Unter dem Denim waren seine Boxer-Shorts durchnässt, ein dunkler grauer Fleck, der sich von der Spitze seiner Erektion bis zur Basis ausbreitete.
„Schau, wie nass du bist“, sagte ich und hakte meine Finger in den Bund seiner Shorts. „Du bist komplett durchgeweicht. Ich wette, deine Eier schmerzen. Ich wette, du hast die ganze Zeit versucht, dich zurückzuhalten, nicht zu kommen. Weil du ein guter Junge bist, oder? Du willst gut für mich sein.“
„Ja.“ Gequält. Keuchend. „Will gut sein. Will so gut für dich sein.“
Ich zog seine Shorts nur so weit herunter, dass er frei war. Sein Schwanz sprang hervor, dunkelrot und an der Spitze glänzend, ein Faden Sperma überbrückte die Distanz zum feuchten Fleck auf seinem Bauch, wo er gegen seine eigene Haut gelaufen war. Der Anblick von ihm, so bereit, so verzweifelt, sandte eine frische Welle von Hitze zwischen meine Schenkel.
„Ich werde mich jetzt auf dich setzen“, sagte ich und positionierte mich über ihm. Die Eichel seines Schwanzes berührte meinen Eingang, und wir stöhnten beide bei der Berührung auf. „Und in dem Moment, in dem ich das tue, in der Sekunde, in der ich es tue, wirst du um Erlaubnis bitten.“
„Bitte…“
„Noch nicht.“
Ich ließ mich langsam auf ihn sinken.
Das Gefühl, wie er mich füllte, war exquisit. Die Art von Fülle, die dir für einen Moment den Atem raubt, die deinen Körper dazu zwingt, innezuhalten, sich anzupassen, zu spüren. Er war dick genug, dass ich jeden Zentimeter des Gleitens spürte, langsam und absichtlich, meine Hüften kreisten, um ihn tiefer, tiefer in mich aufzunehmen, bis ich vollständig auf seinem Schoß saß, sein Schwanz bis zum Anschlag in mir begraben.
Leon hyperventilierte. Seine Brust hob und senkte sich. Seine Augen waren wild, die Pupillen so weit, dass ich das Blau nicht mehr finden konnte. Sein ganzer Körper war starr vor Anstrengung, nicht zu bewegen, nicht zu stoßen, nicht mich zu packen und umzudrehen und in mich hineinzuficken, wie es jeder Instinkt in ihm schrie.
„Schau mich an“, sagte ich.
Er tat es.
„Komm jetzt für mich.“
Sein Orgasmus traf ihn wie ein Güterzug. Ich sah den genauen Moment, in dem die Worte in seinem Gehirn registriert wurden und die Erlaubnis jeden Widerstand, an dem er sich festgeklammert hatte, kurzschloss. Seine Augen rollten nach hinten, das Weiße sichtbar. Sein Mund klappte auf, und das Geräusch, das herauskam, war, wie nichts, was ich je zuvor gehört hatte, ein roher Schrei, der aus der Mitte seiner Brust gerissen schien. Seine Hüften stießen nach oben, einmal, zweimal, und dann ergoss er sich in mir, Puls um Puls von Hitze, die ich gegen meine Wände pochen spürte, ein Rhythmus, der dem verzweifelten, klagenden Stöhnen entsprach, das aus seiner Kehle stammte.
„Fuuuuck… ahh… ahh… hnng… oh Gott… oh Gott… Talia…“
Seine Hände verließen endlich die Tagesdecke und flogen zu meinen Hüften, aber er war zu weit weg, um etwas anderes zu tun, als sich festzuhalten. Seine Finger gruben sich so fest in mein Fleisch, dass es blaue Flecken geben würde, und ich ließ es zu. Ich begann mich zu bewegen, ritt ihn durch die Wellen seines Orgasmus, zog mit jedem Stoß absichtlich um ihn zusammen, um jeden letzten Puls aus seinem Körper zu pressen.
„Gut so“, flüsterte ich und beugte mich vor, bis meine Lippen sein Ohr berührten. „Gut so, gib mir alles. Jeden einzelnen Tropfen. Du gehörst jetzt mir. Deine Orgasmen gehören mir. Du kommst nicht, es sei denn, ich sage es. Verstanden? Du kommst nicht, es sei denn, ich sage es.“
Er zuckte immer noch in mir, keuchte noch, gefangen irgendwo zwischen Lust und Überreizung. Sein Kopf sank nach vorne gegen meine Schulter, sein Atem heiß und nass an meinem Schlüsselbein.
„Sag, dass du es verstanden hast.“
„Ich… hah… ich verstehe… fuck… ich verstehe…“
Ich ritt ihn weiter. Langsame, tiefe Stöße, die ihn unter mir zucken und zittern ließen, zu empfindlich, um sich zurückzuziehen, aber nicht erlaubt, wegzukommen. Seine Finger krampften sich um meine Hüften. Sein Atem wurde unregelmäßig, unterbrochen von kleinen „ah… ah… ah…“ Geräuschen, die jedem Abwärtsrollen meiner Hüften entflohen.
„Gut“, sagte ich. „Denn wir sind noch nicht fertig. Und du wirst mir noch drei weitere Ladungen geben, bevor diese Nacht vorbei ist.“
Seine einzige Antwort war ein Stöhnen, das so zerbrochen klang, dass es kaum noch menschlich war.
Beim zweiten Mal ließ ich ihn dafür arbeiten.
Ich stieg von ihm herunter und ließ ihn ein paar Minuten Luft holen, lang genug, dass das Zittern aufhörte und die Farbe in sein Gesicht zurückkehrte, die einer normalen Hauttönung ähnelte. Dann streckte ich mich auf dem Bett aus, stützte mich auf einen Ellbogen und zeigte auf den Boden zu meinen Füßen.
„Auf die Knie.“
Er war immer noch benommen. Schwamm immer noch irgendwo in dem postorgastischen Dunst, in dem die Sprache ihre Bedeutung verlor und das Einzige, was existierte, Empfindung war. Aber er bewegte sich. Rutschte vom Bett und ließ sich auf die Knie auf den Holzfußboden fallen, seine Jeans verheddert um seine Oberschenkel, sein Schwanz immer noch glänzend und halb hart im Schein der Lampe.
„Du wirst deinen Mund benutzen“, sagte ich und spreizte meine Schenkel. „Und du hörst nicht auf, bis ich zweimal gekommen bin. Wenn du versuchst, dich selbst anzufassen, während du das tust, sind wir fertig.“
Er sah von zwischen meinen Beinen zu mir auf, und der Ausdruck in seinem Gesicht war etwas, das ich mir merken wollte. Zerbrochen und dankbar und verängstigt und hungrig, alles auf einmal. Der selbstgefällige Gym-Typ war weg. An seiner Stelle war jemand, der alles tun würde, was ich sagte, ohne zu zögern.
Sein Mund war an mir, bevor ich den Befehl geben konnte.
Er war nicht geschickt, nicht so, wie ein Mann in seinem Alter es hätte sein sollen, nicht mit der Art von Geduld, Rhythmus und Aufmerksamkeit für Details, die adäquaten Oralverkehr von transzendentem Oralverkehr trennt. Aber er war eifrig. Oh, er war eifrig. Seine Zunge leckte an mir mit einer Verzweiflung, die an Anbetung grenzte, lernte meine Form durch Versuch und Irrtum kennen, passte seinen Winkel und Druck basierend auf den Geräuschen an, die ich machte, und der Art, wie sich meine Hüften gegen sein Gesicht schoben.
Ich führte ihn nicht. Ich ließ ihn es selbst herausfinden. Ließ ihn dafür arbeiten, sein heißer Atem gegen meine Innenschenkel, sein Stoppelbart, der die empfindliche Haut aufschürfte. Als er den richtigen Punkt fand, den genauen Druck und die Bewegung, die meinen Atem stocken ließen, belohnte ich ihn mit einer Hand, die sich in sein Haar krallte und ihn näher zog.
„Da. Genau da. Wag es nicht, aufzuhören.“
Ein Geräusch vibrierte gegen meine Klitoris, das „Ja“ oder „Bitte“ oder beides oder keins von beidem sein konnte, einfach ein unartikulierter Laut der Unterwerfung.
Der erste Orgasmus baute sich langsam auf, ein Druck, der tief in meinem Becken begann und sich wie Hitze durch Wasser ausbreitete. Meine Schenkel spannten sich um seinen Kopf. Meine Finger verdrehten sich in seinem Haar. Mein Atem wurde flach und schnell, und der Raum verengte sich zu einem einzigen Berührungspunkt, seine Zunge, meine Klitoris, der Rhythmus, den wir gemeinsam gefunden hatten.
Als ich kam, war es mit einem scharfen, ausgeatmeten Schrei, den ich nicht unterdrückte. Meine Hüften mahlten gegen sein Gesicht, ritt die Pulse aus, die durch mich hindurchzuckten, während er gehorsam seinen Mund genau dort hielt, wo ich ihm gesagt hatte, dass er ihn halten sollte, und mich durch jedes letzte Zittern bearbeitete, bis ich ihn mit einer Hand auf seiner Stirn von mir schob.
„Gut. Noch einmal.“
Er keuchte. Sein Gesicht glänzte von mir, seine Lippen waren geschwollen, seine Augen gläsern, ohne wirklichen Fokus. Aber er tauchte wieder ein, ohne zu zögern, und ich ließ meinen Kopf gegen die Kissen fallen und dachte an nichts.
Der zweite Orgasmus dauerte länger. Er musste ihn sich verdienen, musste dem sich ändernden Muster meiner Hüften folgen und den keuchenden Anweisungen, die ich zwischen den Atemzügen von mir gab, musste lernen, dass zu viel Druck mich zurückzucken ließ und zu wenig mich vor Frustration knurren ließ. Als ich endlich wieder zum Höhepunkt kam, zitterten meine Schenkel vor Erschöpfung, und sein Kiefer musste schmerzen.
Aber er beschwerte sich nicht. Er kniete einfach da auf dem Boden, der Schwanz wieder steif, und wartete.
„Guter Junge“, keuchte ich und fing immer noch meinen Atem. „Jetzt geh zurück aufs Bett.“
Das dritte Mal ritt ich ihn, auf dem Bett.
Das vierte Mal ließ ich ihn im Spiegel über meiner Kommode zuschauen, während ich ihn rücklings ritt, meine Augen auf sein Spiegelbild gerichtet, sein Gesicht eine Maske aus gequälter Ekstase, während er um Erlaubnis bettelte und ich ihn warten ließ, ihn anflehen ließ, ihm sagen ließ, wem seine Orgasmen gehörten, bevor ich ihm schließlich erlaubte, sich ein letztes Mal in mir zu ergießen.
Am Ende davon war er ein Wrack. Kraftlos und zitternd, über meine ruinierten Laken ausgebreitet, sein Körper gezeichnet von meinen Kratzern, meinem Schweiß und den Beweisen für alles, was er mir gegeben hatte.
Ich stand auf. Duschte. Goss mir ein Glas Wasser ein und stand am Küchenfenster, hinab auf den Innenhof schauend, wo das erste graue Licht der Morgendämmerung begann, in den Augusthimmel zu sickern.
Als ich ins Schlafzimmer zurückkam, schlief er, eigentlich war er weggetreten, mit einem Arm über dem Gesicht und leicht geöffnetem Mund. Im Schlaf sah er jünger aus. Weniger poliert. Menschlicher.
Ich stellte ein Glas Wasser auf den Nachttisch und eine Notiz daneben:
Du kannst gehen, wann immer du aufwachst. Die Tür fällt hinter dir ins Schloss.
P.S. Montag ist Training ist um 8 Uhr. Komm nicht zu spät.
Mein Handy summte am nächsten Tag um 10:42 Uhr.
Die Morgensonne war hoch genug gestiegen, um den Innenhof zu überqueren, und strömte in dicken, goldenen Streifen durch die Schlafzimmerfenster. Ich war eine Stunde früher aufgewacht, hatte Kaffee gemacht, meine Mobility-Übungen erledigt. Die Laken waren bereits in der Wäsche und Leon irgendwann heimlich in de Nacht verschwunden.
Die Nachricht war von Leon.
Ich weiß nicht, was zum Fuck du gestern Nacht mit mir gemacht hast, aber ich kann nicht aufhören, daran zu denken. Ich kann dich immer noch spüren. Und es ist mir egal. Ich muss dich wiedersehen. Nicht Montag. Heute. Bitte.
Ich las es zweimal. Dann ein drittes Mal. Der Kaffee war warm in meinen Händen, die Keramik der Tasse glatt gegen meine Handflächen.
Eine zweite Nachricht kam an, bevor ich antworten konnte.
Ich weiß, du hast mir die Regeln gesagt. Ich weiß, dass du das Sagen hast. Ich versuche nicht, dich unter Druck zu setzen. Ich kann dich nur… nicht aus meinem Kopf kriegen. Deine Stimme. Die Dinge, die du gesagt hast. Jedes Mal, wenn ich die Augen zumache, bin ich wieder in deinem Bett, und ich darf mich nicht bewegen, und du schaust mich an, als würdest du mich besitzen, und ich…
Eine Pause. Die drei Punkte erschienen, verschwanden, erschienen wieder.
Ich glaube, ich würde dich alles mit mir machen lassen. Ich glaube, ich brauche, dass du alles mit mir machst.
Ich stellte den Kaffee ab. Ein Mundwinkel zog sich zu einem kaum merklichen Lächeln hoch.
Männer sind so leicht zu brechen, wenn man erst mal in ihrem Kopf ist. Aber sie wieder richtig zusammenzusetzen, sie in etwas zu formen, das auf die richtige Weise zerbrochen bleibt, genau so, wie man es will, das ist der Teil, der Zeit braucht.
Und ich hatte alle Zeit der Welt.
Also nahm ich mein Handy und begann zu tippen.
