Hinweis: Die nachfolgende Geschichte wurde von einer unserer Leserin bei uns eingereicht.
Die Glut im Grill war zu einem dumpfen Orange heruntergebrannt, als Lena sich die Arme über den Kopf streckte. Der Saum ihres weißen, abgeschnittenen Tops rutschte dabei gerade so weit hoch, dass ein schmaler Streifen blasser Haut über dem Bund ihrer schwarzen Leggings zum Vorschein kam. Die Abendluft war kühl geworden, diese typische Septemberluft, die sich nach Sonnenuntergang einschlich und einen wünschen ließ, man hätte eine Jacke mitgenommen.
Sie hatte keine mitgenommen.
„Frierst du?“
Jürgens Stimme kam von der anderen Seite der Terrasse, tief und bedacht. Den ganzen Abend über hatte er am Grill gestanden, die Zange in einer Hand, ein Bier in der anderen, die Ärmel seines Hemdes bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Unterarme, die mit dunklen Haaren bestäubt waren. Hände, die aussahen, als wüssten sie genau, wie man Dinge festhielt.
Lena neigte den Kopf, ließ ihren blonden Pferdeschwanz hin und her schwingen. „Ein bisschen. Aber ich überlebe.“
„Zähes Mädchen.“
„Du hast keine Ahnung.“
Seine Augen hielten ihren Blick einen Tick länger als nötig fest. Mit 45 hatte er immer noch diesen Blick, den, der verriet, dass er genau wusste, was er tat und was er wollte. Anne, seine Frau, war drinnen in der Küche und räumte auf, summte dabei etwas von ABBA, völlig ahnungslos. Jonas saß im Wohnzimmer, Controller in der Hand, brüllte seinen Freunden durchs Headset etwas von einem Raid oder Bosskampf oder was auch immer Jungs in seinem Alter gerade so wichtig war.
Jungs. Das war der Punkt, oder? Jonas war ein Junge. Süß, ja. Lieb, auf jeden Fall. 19 Jahre alt, mit schlabbrigen braunen Haaren und einem Lachen, das ihr früher den Magen flattern ließ, als sie anfingen, sich zu daten. Aber hier, vier Stunden in einen Familiengrillabend vertieft, während sie zusah, wie sein Vater mit dieser ruhigen Selbstsicherheit über die Terrasse ging, die Art, wie er den Grill mit bedachten Bewegungen abwischte, wie sich sein Kiefer anspannte, wenn er sich konzentrierte, wie er sie immer wieder ansah, wenn er dachte, niemand würde es merken.
Jonas war ein Junge.
Jürgen war etwas ganz anderes.
„Willst du noch was zu trinken?“, fragte Jürgen und nickte in Richtung der Kühlbox.
„Was gibt’s?“
„Bier. Wein. Irgendwas Fruchtiges, dass Anne beim Rewe besorgt hat.“
„Das Fruchtige klingt gefährlich.“
„Gefährlich wie?“
Lena stand von ihrem Liegestuhl auf, bewusst, wie sich ihre Leggings an ihre Oberschenkel schmiegten, wie die weißen Socken über ihren Leggings. Sie war 18. Volljährig. Alt genug, um es besser zu wissen.
„So gefährlich“, sagte sie und ging auf ihn zu, „dass ich vielleicht zu viel trinke und du dich dann um mich kümmern musst.“
Jürgens Hand blieb auf der Grillbürste hängen. Nur für eine Sekunde. Dann schrubbte er weiter über das Rost, Metall auf Metall, ein Geräusch, das die stille Abendluft durchschnitt. „Hmm… Wirklich.“
„Is’ so.“
Sie beugte sich leicht vor, nicht zu viel, gerade genug, und fischte eine Flasche von dem fruchtigen Weinzeug aus der Kühlbox. Als sie sich wieder aufrichtete, war sie näher bei ihm, als nötig gewesen wäre. Nah genug, um sein Parfüm zu riechen. Etwas Holziges. Etwas Teures. Nicht das billige Body-Spray, mit dem Jonas sich vor Dates einsprühte.
„Anne macht einen guten Kartoffelsalat“, sagte Lena und öffnete die Flasche.
„Stimmt.“
„Du bist ein glücklicher Mann.“
„Weiß ich.“
„Weißt du das wirklich?“ Sie nahm einen Schluck. Süß. Perlend. Gefährlich. „Weißt du das wirklich?“
Jürgen legte die Grillbürste beiseite. Dreht sich vollständig zu ihr um. Seine Augen wanderten, nur kurz zu dem Streifen Haut zwischen ihrem Top und ihren Leggings, dann wieder zurück zu ihrem Gesicht. „Du bist Jonas’ Freundin.“
„Und?“
„Er ist drinnen.“
„Er zockt.“ Noch ein Schluck. „Er wird nicht mal merken, dass ich weg bin. Mindestens zwei Stunden lang.“
Ein Muskel in Jürgens Kiefer zuckte. „Du bist direkt.“
„Du hast mir den ganzen Abend auf den Arsch geglotzt.“
Er zuckte nicht zusammen. Entschuldigte sich nicht. Stritt es nicht ab. Das war das mit älteren Männern, sie verschwendeten keine Zeit mit Bullshit-Ausreden. Jürgen nahm einfach sein Bier, trank einen langen Schluck und sagte: „Du hast es mir schwer gemacht, es nicht zu tun.“
„Gut.“
„Gut?“
„Ich hab’ diese Leggings nicht ohne Grund angezogen.“
Die Terrassentür schob sich auf. Anne trat heraus, Geschirrtuch in der Hand, mit diesem warmen, ahnungslosen Lächeln. „Alles klar bei euch zwei? Jürgen, halt das arme Mädchen nicht mit deinem Grill-Gequatsche gefangen.“
„Alles gut“, sagte Jürgen, seine Stimme perfekt gleichmäßig. „Wir haben nur über Marinaden geredet.“
„Spannend.“ Anne lachte, schüttelte den Kopf. „Lena, Schatz, brauchst du noch was? Kaffee? Eine Decke?“
„Alles gut, danke.“ Lena hob ihre Flasche. „Jürgen kümmert sich um mich.“
„So ein Gentleman.“ Anne berührte den Arm ihres Mannes, drückte einen Kuss auf seine Wange. „Bleibt nicht zu lange draußen. Und sorg dafür, dass sie sicher nach Hause kommt.“
„Mach ich.“
Die Tür schob sich wieder zu. Anne verschwand in der Küche, und ein paar Minuten später flackerten die Lichter oben auf, dann wieder aus. Das Haus versank in dieser spätabendlichen Stille, die einzigen Geräusche das ferne Gemurmel von Jonas’ Spiel aus dem Wohnzimmer und das sanfte Rascheln der Blätter im Wind.
Lena lehnte sich gegen den Terrassentisch, die Hüften an die Kante gepresst. „Sie ist süß.“
„Ist sie.“
„Weiß sie’s?“
„Was?“
„Dass ihr Mann mir die ganze Zeit mit den Augen die Klamotten vom Leib reißt.“
Jürgen stieß einen Atemzug aus, der fast wie ein Lachen klang. „Du redest nicht um den heißen Brei rum.“
„Du auch nicht. Deshalb mag ich dich.“
„Du kennst mich nicht.“
„Ich weiß, dass du gerade einen Ständer hast.“
Stille. Die Art von Stille, die sich dehnt und zieht und die Luft dick werden lässt. Jürgen sah nicht weg. Veränderte seine Haltung nicht. Aber seine Knöchel waren weiß um die Bierflasche gespannt.
„Du spielst ein gefährliches Spiel“, sagte er.
„Ich mag Spiele.“
„Lena.“
„Jürgen.“
Die Art, wie sie seinen Namen sagte, langsam, bewusst, als würde sie jede Silbe auf der Zunge zergehen lassen, ließ etwas in seinen Augen aufblitzen. Etwas Hungriges.
„Es wird spät“, sagte er.
„Wird es.“
„Ich sollte dich nach Hause fahren.“
„Wahrscheinlich.“
„Willst du, dass ich dich nach Hause fahre?“
Sie trank ihren Drink aus, stellte die leere Flasche auf den Tisch und sah ihn unter ihren Wimpern hindurch an. „Ich will, dass du viele Dinge tust.“
Der Wagen war ein Mercedes. Schwarz. Ledersitze, die noch den Geruch des Reinigers behielten, den Anne benutzte, etwas Zitroniges, Scharfes. Lena stieg auf der Beifahrerseite ein, machte ein Theater daraus, ihren Gurt anzulegen, während sie beobachtete, wie Jürgen sie beobachtete, als er sich hinter das Steuer fallen ließ.
Der Motor sprang mit einem sanften Brummen zum Leben. Das Armaturenbrett leuchtete in einem weichen Blau auf. Draußen war die Straße leer, Straßenlaternen warfen Lichtkreise auf den Asphalt.
„Adresse?“, fragte Jürgen.
„Erinnerst du dich nicht?“
„Erinnere mich. Bin nur höflich.“
„Sei nicht höflich.“
Er bog aus der Einfahrt, eine Hand am Lenkrad, die andere auf der Mittelkonsole. Lena beobachtete seine Finger. Dick. Stark. Ein silberner Ehering, der das Licht fing.
„Du starrst.“
„Du auch.“
„Ich fahre.“
„Du fährst langsam.“
Zwanzig Stundenkilometer in einer Zone, in der 30 erlaubt waren. Lena schob sich in ihrem Sitz zurecht, drehte ihren Körper zu ihm hin. Sie zog ein Bein hoch, schob es unter sich, die Bewegung absichtlich, ihre Leggings spannten sich eng über ihren Oberschenkeln. Der Gurt zog sich über ihre Brust, lenkte die Aufmerksamkeit auf ihre kleinen Brüste, das weiße Top war dünn genug, dass man, wenn er genau hinsah (und das tat er), die Umrisse ihrer Brustwarzen erkennen konnte.
„Du trägst keinen BH“, sagte Jürgen.
„Endlich bemerkt.“
„Hab’s vor Stunden bemerkt.“
„Braver Junge.“
Sein Griff um das Lenkrad wurde fester. „Du hast ein schmutziges Mäulchen.“
„Du hast noch nicht mal die Hälfte gehört.“
Der Wagen rollte durch ein Stoppschild, ein rollender Stopp, kaum langsamer werdend, und bog in eine dunklere Straße ein. Weniger Häuser hier. Mehr Bäume. Ein Straßenabschnitt, der an einem kleinen Park vorbeiführte, der Art von Ort, an dem Teenager Gras rauchten und Paare parkten, um zu…
„Halt an“, sagte Lena.
„Wir sind noch nicht bei dir.“
„Weiß ich.“
„Lena…“
„Halt verdammt noch mal an, Jürgen.“
Er hielt an.
Der Motor lief im Leerlauf. Die Scheinwerfer schnitten eine Bahn durch die Dunkelheit, beleuchteten eine Strecke aus Kies, Gras und den schattigen Umrissen von Bäumen. Niemand in der Nähe. Keine Häuser in Sicht. Nur sie beide, das sanfte Summen der Heizung und das Geräusch von Lenas Atem, gleichmäßig und bewusst.
Sie schnallte sich ab. Dreht sich auf ihrem Sitz, um ihn vollständig anzusehen.
„Du hast mich den ganzen Abend angestarrt“, sagte sie. „Jedes Mal, wenn ich mich gebückt habe. Jedes Mal, wenn ich über einen von Jonas’ blöden Witzen gelacht habe. Jedes Mal, wenn ich mir über die Lippen geleckt habe.“
„Du hast dir absichtlich über die Lippen geleckt.“
„Offensichtlich.“ Sie streckte die Hand aus, legte sie auf seinen Oberschenkel. Fühlte, wie sich der Muskel unter ihrer Handfläche anspannte. „Ich hab’ seit dem Moment, in dem ich durch eure Haustür getreten bin, daran gedacht.“
„Woran gedacht.“
„An deinen Schwanz.“
Sein Atem kam scharf. „Scheiße, Lena.“
„Ist er groß?“
„Lena.“
„Ist. Er. Groß.“
Er antwortete nicht, aber seine Hüften verschoben sich, und sie spürte, wie er unter ihrer Hand härter wurde. Ihre Finger wanderten höher, strichen über die Naht seiner Jeans, spürten seine Hitze durch den Stoff.
„Ja“, flüsterte sie. „Er ist groß.“
„Wir können nicht.“
„Wir können.“
„Du bist 18.“
„Ich bin alt genug, um zu wissen, was ich will.“ Sie beugte sich näher, ihre Lippen strichen über seine Ohrmuschel. „Und ich will deinen dicken Schwanz in meinem Mund.“
Er drehte den Kopf. Ihre Gesichter waren nur noch Zentimeter voneinander entfernt. Sie konnte den Biergeruch in seinem Atem riechen, die leichte Spur von gegrilltem Fleisch, das holzige Parfüm, das sie den ganzen Abend verrückt gemacht hatte. Seine Augen waren dunkel. Die Pupillen weit.
„Wenn wir das tun“, sagte er, seine Stimme rau, „gibt’s kein Zurück mehr.“
„Ich will nicht zurück.“
„Jonas…“
„Ist nicht hier.“ Sie knabberte an seinem Ohrläppchen. „Du schon.“
Seine Hand kam hoch, umfasste ihren Nacken. Nicht sanft. Nicht grob. Besitzergreifend. Als hätte er es tausendmal vorher getan, als gehöre seine Handfläche dorthin, die Finger, die sich durch ihren Pferdeschwanz schoben, ihren Kopf zurückneigten, sodass sie ihn ansehen musste.
„Du hast mich Stunden lang aufgegeilt“, sagte er.
„Ja.“
„Dich absichtlich gebückt. Deine Titten rausgestreckt. Mit deinen Leggings durch die Gegend gelaufen, die dir im Arsch stecken.“
„Du hast’s bemerkt.“
„Jeder hat’s bemerkt.“
„Mich hat nur interessiert, ob du es bemerkt hast.“
Sein Daumen drückte gegen ihren Puls an ihrem Hals. „Was willst du, Lena?“
„Ich will, dass du meinen Mund fickst.“
„Schmutziges Mädchen.“
„Das schmutzigste.“
Er zog sie näher, sein Mund prallte gegen ihren. Kein sanfter erster Kuss. Kein Erkunden. Verschlingend. Seine Zunge drang zwischen ihre Lippen, schmeckte nach Bier und Verlangen, und Lena stöhnte in seinen Mund, ihre Hand presste sich gegen seinen Oberschenkel, kletterte höher, drückte gegen die Beule, die seine Jeans spannte.
Sie brach den Kuss zuerst ab, keuchend. „Hintersitz.“
„Setz dich nach hinten.“
Sie kroch zwischen den Sitzen hindurch, nicht elegant, nicht versuchend, es zu sein. Das Leder war kalt unter ihren Knien, als sie sich auf dem Rücksitz niederließ, und Jürgen war direkt hinter ihr, kletterte über die Mittelkonsole mit einem Grunzen, seine ganze Größe füllte den Raum aus.
Er setzte sich auf den Rücksitz, die Beine gespreizt, und sie positionierte sich zwischen ihnen. Auf den Knien. Zu ihm aufblickend.
„Hol ihn raus“, sagte sie.
Seine Hände gingen zu seinem Gürtel. Metall klirrte. Das Geräusch eines Reißverschlusses. Lena beobachtete, der Mund bereits feucht, wie er sich aus seinen Boxershorts befreite.
Dick. Mein Gott, war er dick. Nicht nur lang, dick, geadert, die Eichel bereits feucht, und sie hatte ihn noch nicht einmal angefasst.
„Du bist verdammt riesig“, keuchte sie.
„Du hast’s gewollt.“
„Ich hab’ mich nicht beschwert.“
Sie umschloss ihn mit der Hand. Konnte ihre Finger nicht ganz schließen. Die Haut war heiß, samtweich über Stahl, und als sie zudrückte, trat ein Tropfen an die Spitze.
Lena beugte sich vor und leckte ihn ab.
Jürgens Kopf fiel gegen die Rückenlehne. „Scheiße.“
„Gefällts dir?“
„Nochmal.“
Sie tat es nochmal. Langsamer. Ließ ihre Zunge Kreise um die Eichel ziehen, die Ader nachfahren, in den Schlitz eintauchen. Sein Geschmack flutete ihren Mund, Salz und Moschus und etwas spezifisch ihm, und sie wollte mehr. Brauchte mehr.
Ihre Lippen öffneten sich. Sie nahm ihn in den Mund.
Zuerst nur die Spitze, sanft saugend, ihre Zunge flachte sich gegen die Unterseite. Seine Hand fand ihren Pferdeschwanz wieder, nicht drängend, nur haltend, und das mochte sie. Mochte das Gewicht seiner Handfläche, die Art, wie sich seine Finger jedes Mal anspannten, wenn sie etwas tat, das ihm gefiel.
„Tiefer“, sagte er.
Sie gehorchte.
Nahm ihn tiefer, Zentimeter für Zentimeter, bis die Eichel seines Schwanzes gegen ihren Rachen stoß. Sie würgte, konnte nicht anders, aber zog sich nicht zurück. Stattdessen atmete sie durch die Nase, entspannte ihren Kiefer und schob sich weiter.
„Brav.“ Seine Stimme war angespannt. „So ein verdammt braves Mädchen.“
Das Lob ging direkt zu ihrer Pussy. Sie konnte spüren, wie sie durch ihren Slip nass wurde, wie sich die Feuchtigkeit ausbreitete, und sie presste ihre Oberschenkel zusammen, verzweifelt auf der Suche nach Reibung.
„Nicht“, sagte Jürgen. „Fass dich nicht an. Noch nicht.“
Sie zog sich von ihm zurück, mit einem nassen Plop. „Du bist böse.“
„Du magst es.“
„Ich liebe es.“
Sie tauchte wieder ab, nahm ihn diesmal bis zur Wurzel, ihre Nase gegen die dunklen Haare an seiner Basis gedrückt. Seine Hüften zuckten, unwillkürlich, und sie würgte erneut, Tränen traten ihr in die Augen, Speichel tropfte ihr Kinn hinab und auf ihr Top.
„Sieh mich an“, befahl er.
Sie blickte auf. Traff seinen Blick über die Länge seines Körpers. Sein Ausdruck war zerstört, Kiefer schlaff, Brust hebt und senkt sich, Augen wild, und zu wissen, dass sie das getan hatte, dass sie einen 45-jährigen Mann so reduziert hatte, ließ sie sich mächtig fühlen.
Sie höhlte ihre Wangen aus und saugte.
„Verdammt.“ Seine Hüften zuckten. „Verdammt, Lena, dein Mund…“
Sie bearbeitete ihn mit ihrer Zunge, mit ihren Lippen, mit ihrer Hand, wo ihr Mund nicht hinreichte. Die Geräusche füllten das Auto, nass, obszön, schmutzig. Sie wollte, dass er sich daran erinnerte. Wollte, dass er nach Hause ging und jedes Mal, wenn er die Augen schloss, an sie dachte.
„Ich bin kurz davor“, warnte er, seine Finger spannten sich in ihren Haaren. „Wenn du nicht willst…“
Sie legte noch einen drauf. Nahm ihn tiefer, schneller, ihre Hand bearbeitete seinen Schaft im Rhythmus mit ihrem Mund. Sein Atem wurde unregelmäßig, seine Oberschenkel spannten sich unter ihrem Arm an, und sie wusste es. Wusste, dass er genau da war, am Rand…
Er zog sie zurück.
„Was zum…“
„Nicht so.“ Er keuchte, die Brust hob und senkte sich. „Nicht in deinen Mund.“
„Ich wollte es.“
„Nächstes Mal.“
Nächstes Mal. Die Worte hingen in der Luft zwischen ihnen, ein Versprechen, das keiner von ihnen genauer untersuchen wollte.
Jürgen zog sie hoch, seine Hände griffen nach ihren Hüften, und manövrierte sie auf den Sitz neben sich. Dann war er über ihr, sein Gewicht presste sie in das Leder, sein Mund an ihrem Hals, ihrem Schlüsselbein, der Wölbung ihrer Brüste über ihrem Top.
„Das muss weg“, knurrte er.
„Dann zieh’s aus.“
Er machte sich nicht die Mühe, sanft zu sein. Packte einfach den Saum und riss, zog den weißen Stoff über ihren Kopf und warf ihn irgendwo auf den Vordersitz. Ihre Brüste waren jetzt nackt, klein und blass, die Brustwarzen hart von der kühlen Luft und vom Verlangen.
„Perfekt“, murmelte er und senkte seinen Mund zu einer Brustwarze.
Lena bog sich ihm entgegen, ein Stöhnen entwich ihren Lippen. Seine Zunge war heiß, nass, kreiste um ihre Brustwarze, bevor er sie in seinen Mund sog, und die Empfindung schoss direkt ihre Wirbelsäule hinab zu dem pochenden Hitzeherd zwischen ihren Beinen.
„Die andere“, keuchte sie. „Lutsch die andere.“
Er wechselte, die Zähne streiften die empfindliche Spitze, und sie schrie auf, ihre Finger gruben sich in seine Schultern. Sein Hemd war immer noch an. Das war nicht fair. Sie zog am Kragen, und er lehnte sich gerade so weit zurück, um es auszuziehen.
Seine Brust war breit. Mit dunklen Haaren übersät, die sich zu seinem Bauch hin verjüngten, immer weiter nach unten, bis sie in seiner Jeans verschwanden. Lena kratzte mit ihren Nägeln darüber, beobachtete, wie rote Linien auf seiner Haut aufblühten.
„Leggings“, sagte er. „Aus.“
Sie hob ihre Hüften an, und er zog das schwarze Material ihre Beine hinab, nahm dabei ihre Sneaker und Socken mit, ließ sie in nichts als ihrem schwarzen String zurück. Das Stück Stoff war durchgeweicht. Durchsichtig. Verbarg nichts.
„Sieh dich an.“ Seine Stimme war ehrfürchtig. „Sieh dir diese perfekte kleine Fotze an.“
Er drückte seinen Daumen gegen sie durch den Stoff, und Lenas Hüften zuckten.
„Völlig nass“, sagte er.
„Wegen dir.“
„Alles wegen mir.“
Er steckte seine Finger in den Bund und zog den String zur Seite, entblößte sie vollständig. Ihre Pussy war glatt, rasiert, die Lippen rosa und geschwollen, glänzend von ihrer Erregung. Sie hatte sich zwei Tage zuvor gewachst. Zwei Tage des Planens, der Vorfreude, des Wissens, genau was sie heute Abend wollte.
Jürgen starrte sie an, als wäre sie das Schönste, was er je gesehen hatte.
Dann senkte er seinen Mund zu ihrer Pussy.
Der erste Strich seiner Zunge ließ sie schreien.
Er leckte sie aus, als wäre er ausgehungert. Breite Streifen von ihrem Eingang bis zu ihrer Klitoris, wirbelte um den empfindlichen Knopf, sog ihn zwischen seine Lippen, bis sie dachte, sie würde zerbrechen. Sein Bart kratzte ihre inneren Oberschenkel, ein Brennen, das alles nur schärfer, intensiver machte.
„Jürgen… fuck… genau da…“
Er schob einen dicken Finger in sie hinein.
Dann zwei.
Pumpte langsam, während seine Zunge ihre Klitoris bearbeitete, und Lena keuchte jetzt, Worte fielen aus ihrem Mund, die sie nicht kontrollieren konnte, Lob und Flüche und sein Name immer wieder. Der Druck baute sich tief in ihrem Bauch auf, spannte sich immer fester, und sie wusste, dass sie kommen würde, gleich kommen würde, überall in seinem Gesicht, würde…
Er hörte auf.
„Nein“, jammerte sie. „Nein, nein, nein…“
„Ich will, dass du auf meinem Schwanz kommst.“
Seine Stimme war erregt. Sein Gesicht war nass von ihr. Und er positionierte sich zwischen ihren Schenkeln, die dicke Eichel seines Schwanzes drückte gegen ihren Eingang.
„Ist das, was du willst?“, fragte er.
„Ja.“
„Sag es.“
„Ich will deinen riesigen Schwanz in meiner engen kleinen Fotze. Ich will, dass du mich fickst, bis ich nicht mehr laufen kann. Ich will, dass du mich vollspritzt.“
Er drang in sie ein.
Lenas Welt verengte sich auf diesen einen Berührungspunkt. Das Dehnen. Das Brennen. Die unmögliche Fülle, als er sich immer tiefer in sie schob, Zentimeter für Zentimeter, ihr Körper kämpfte, um ihn aufzunehmen. Er war größer als jeder, mit dem sie je zusammen gewesen war, und sie liebte es. Liebte den Schmerz. Liebte die Art, wie ihre Muschi sich um ihn zusammenzog, versuchte, ihn tiefer zu ziehen.
„So verdammt eng“, stöhnte er.
„Mehr.“
Er gab ihr mehr.
Drückte sich bis zum Anschlag in sie, seine Hüften flach gegen ihre gepresst, und blieb einen Moment so, ließ sie sich anpassen. Dann begann er, sich zu bewegen.
Langsam am Anfang. Tiefe, mahlende Stöße, die sie jeden Zentimeter von ihm spüren ließen. Lena schlang ihre Beine um seine Taille, ihre Fersen gruben sich in seinen unteren Rücken, zogen ihn mit jedem Stoß tiefer.
„Fester“, verlangte sie.
Er gabs ihr fester.
Der Wagen wackelte in ihrem Rhythmus. Die Scheiben beschlugen. Das Geräusch von Haut, die gegen Haut schlug, füllte den kleinen Raum, untermalt von ihren Stöhnen, Keuchen und den obszönen, nassen Geräuschen seines Schwanzes, der in sie hineinrammte.
„Das ist es, was du wolltest?“, knurrte Jürgen, während er in sie hineinstieß. „Wolltest, dass der Vater deines Freundes deine enge kleine Fotze fickt?“
„Ja… ja… fuck ja…“
„Wolltest, dass ich dich mit meinem Schwanz aufspieße?“
„Hör nicht auf… bitte hör nicht auf…“
Seine Hand fand ihre Klitoris, sein Daumen drückte hart, und Lena schrie. Die Spirale in ihrem Bauch schnappte, Lust durchflutete sie in Wellen, ihre Muschi zog sich rhythmisch um ihn zusammen. Sie kam mit zurückgeworfenem Kopf, ihren Nägeln, die ihm über den Rücken kratzten, seinem Namen wie ein Gebet auf ihren Lippen.
„Wohin willst du es?“ Seine Stöße wurden unregelmäßig. „Wohin, Lena?“
„In mich. Spritz in mich rein.“
„Fuck…“
Er vergrub sich tief in ihr, und sie spürte, wie er pulsierte, wie der heiße Strom seines Spermas sie füllte, sie für sich beanspruchte. Schub um Schub, sein Körper zitterte über ihr, sein Atem heiß an ihrem Hals, und sie melkte ihn durch, ihre Pussy zuckte noch immer von den Nachwehen ihres eigenen Orgasmus.
Sie blieben so für einen langen Moment. Verwoben auf dem Rücksitz seines Mercedes, sein erschlaffender Schwanz noch immer in ihr begraben, sein Sperma tropfte ihr die Oberschenkel hinab. Das Auto roch nach Sex, Schweiß und Moschus und etwas Urtümlichem.
Schließlich zog Jürgen sich zurück, und Lena vermisste sofort die Fülle.
„Das war…“, begann er.
„Ja.“
„Ja.“
Sie lachte, ein atemloses Geräusch. „Ich wollte das den ganzen Abend lang.“
„Weiß ich.“
„War es die Wartezeit wert?“
Er sah sie an und etwas ging zwischen ihnen vor, dass mehr als nur Lust war. „Mehr als das.“
Er half ihr, ihre Klamotten zu finden. Ihr Top war zerknittert, ihre Leggings auf links, ihr String völlig ruiniert. Sie zog sie trotzdem an, ohne sich die Mühe zu machen, den BH anzulegen, den sie ohnehin nie getragen hatte.
Sie sprachen nicht, als er den Wagen zurück auf die Straße lenkte. Die Nacht war dunkler, kälter geworden, die Straßenlaternen flackerten, als sie vorbeifuhren. Lena beobachtete sein Profil im Schein des Armaturenbretts, den starken Kiefer, das leichte Lächeln, das an den Mundwinkeln spielte.
Er hielt vor ihrem Zuhause an. Saß mit laufendem Motor da.
„Lena.“
„Hm?“
Er drehte sich zu ihr um. „Das hier passiert nicht nur einmal.“
Es war keine Frage.
„Nein“, stimmte sie zu. „Das tut es nicht.“
„Jonas darf nichts davon erfahren.“
„Wird er nicht.“
„Anne darf nichts davon erfahren.“
„Wird sie nicht.“
Er beugte sich vor, umfasste ihr Kinn und küsste sie, diesmal langsamer, tiefer, schmeckte sich selbst auf ihren Lippen. Als er sich zurückzog, waren seine Augen wieder dunkel.
„Freitag“, sagte er. „Du kommst zum Abendessen vorbei.“
„Tue ich das.“
„Wir klären den Rest später.“
„Und Jonas?“
„Der hat freitags doch immer seine Gamingrunde, oder?“
Lena lächelte. Langsam und boshaft. „Ja. Von 20 bis Mitternacht. Manchmal länger.“
„Perfekt.“
Sie stieg aus dem Auto, ihre Beine waren unsicher, sein Sperma noch glitschig zwischen ihren Schenkeln. An der Tür zu ihrem Elternhaus drehte sie sich nochmal um. Er beobachtete sie immer noch durch das geöffnete Fenster, eine Hand am Lenkrad, die andere auf dem Beifahrersitz, wo sie gesessen hatte.
„Jürgen“, rief sie.
„Was?“
„Nächstes Mal will ich, dass du mich in den Arsch fickst.“
Sie wartete nicht auf seine Antwort. Schob sich einfach durch die Tür und ließ sie hinter sich ins Schloss fallen, während sie bereits die Tage bis Freitag herunterzählte.
