Hinweis: Die nachfolgende Geschichte wurde von einer unserer Leserin bei uns eingereicht.
Die Beförderungsurkunde klebte noch knitterfrei am Kühlschrank – ein Leuchtfeuer für alles, wofür ich gekämpft hatte. Der neue Titel. Das zusätzliche Gehalt. Der Respekt. Senior Project Manager. Jedes Mal, wenn ich es aussprach, schmeckte es nach Sieg.
Drei Monate später schmeckte es nach etwas anderem. Nach etwas Glattem, Geheimem, das jeden Dienstagabend meine Unterwäsche durchweichte.
Heute war Dienstag.
Die Uhr auf meinem Bildschirm sprang auf 18:47 Uhr. Das Großraumbüro war eine Geisterstadt – nur das Summen der Server und der schwache Geruch von altem Kaffee. Mein Schreibtisch, mein ordentliches kleines Königreich aus Tabellen und Haftnotizen, fühlte sich plötzlich an wie ein Spielzeugset für Kinder. Die wahre Macht lag dreißig Schritte entfernt, hinter einer Tür aus Milchglas und dunklem Holz.
Marcus Thornes Büro.
Mein Handy vibrierte. Eine Nachricht. Nicht von meinem Mann, Ben. Bens Nachrichten handelten vom Abendessen, vom ruhigen, vertrauten Rhythmus unseres Lebens.
Diese Nachricht war anders.
Marcus: Statusbericht. Mein Büro. Jetzt.
Vier Worte. Kein Fragezeichen. Nur ein Befehl. Mein Magen machte etwas, das er nicht tun sollte, ein warmer Blitz, der Hitze direkt in meine Muschi schickte. Ich wurde nass, während ich eine Nachricht über einen Statusbericht las. Mein Gott.
Ich stand auf, glättete meinen Bleistiftrock, ein neuer, schwarzer, enger als alles, was ich vor der Beförderung getragen hatte, und ging. Meine Absätze waren leise auf dem Teppich, aber mein Herz hämmerte einen Trommelwirbel gegen meine Rippen. Ich konnte die Feuchtigkeit bereits spüren, eine verräterische Glätte zwischen meinen Schenkeln.
Ich klopfte. Einmal.
„Komm rein, Lena.“
Seine Stimme war wie der Rest von ihm: tief, kontrolliert, ohne Raum für Zweifel. Ich öffnete die Tür.
Marcus Thorne war Mitte vierzig, gebaut, als würde er immer noch regelmäßig ins Gym gehen. Er trug seine Autorität wie eine zweite Haut. Sein Ehering, ein dicker Platinreif, glänzte im Lampenlicht, als er auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch deutete.
„Schließ die Tür.“
Ich tat es. Das Klicken des Schlosses klang endgültig.
„Bericht“, sagte er, ohne vom Monitor aufzublicken. Er tat so, als würde er arbeiten. Wir beide taten das.
Ich setzte mich, mein Tablet umklammernd. „Die Q3-Lieferungen liegen vor dem Zeitplan. Die Abstimmung mit den Lieferanten ist…“
„Auf meinen Schreibtisch.“
Ich unterbrach mich mitten im Satz. Jetzt hatte er den Kopf gedreht und mich angesehen. Seine Augen waren kühl, abschätzend, grau. Sie lächelten nicht. Sie inventarisierten nur.
„Wie bitte?“
„Der Bericht. Leg ihn auf meinen Schreibtisch. Dann stell dich da hin.“
Ein Erröten kroch meinen Hals hinauf. Ich wusste, was „dort stehen“ bedeutete. Es hieß: Stell dich vor ihn, damit er mich ansehen konnte. Damit er entscheiden konnte. Ich legte das Tablet auf die riesige, polierte Mahagonifläche. Ich trat einen Schritt zurück, stellte mich an die Kante, meine Hände zitterten leicht hinter dem Rücken.
Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und musterte mich. Die Stille war dick, aufgeladen. Er ließ sie dehnen, ließ meine Nerven bis zum Zerreißen spannen.
„Dieser Rock“, sagte er schließlich. Seine Stimme wurde rauer, tiefer. „Ist der neu?“
„Ja.“ Meine eigene Stimme war nur noch ein Faden.
„Er ist sehr… knapp. Er zeigt mir, dass du die neue Hierarchie verstanden hast.“ Langsam stand er auf, eine Raubkatze, die sich entrollte. Er ging um den Schreibtisch herum, nicht zu mir, sondern zum Fenster und blickte auf die dunkle Stadt. „Deine alten Röcke waren länger. Freundlicher. Die gehörten zu dem Mädchen, das Notizen gemacht und Kaffee geholt hat.“
Ich schluckte. Er hatte recht. Ich hatte diesen Rock genau deshalb gewählt, weil er nicht freundlich war.
„Dieser hier“, fuhr er fort und drehte sich wieder zu mir um, „gehört zu der Frau, die bekommt, was sie will. Selbst wenn das, was sie will… kompliziert ist.“ Er machte einen Schritt auf mich zu. „Willst du komplizierte Dinge, Lena?“
Die Luft wich aus meiner Lunge. „Ich… ich weiß nicht.“
„Doch, das weißt du.“ Noch ein Schritt. Jetzt war er so nah, dass ich sein Parfüm roch, teuer und scharf. Nah genug, um den leisen Puls an seiner Schläfe zu sehen. „Du wusstest es in dem Moment, als ich dich in der ersten Woche länger im Büro behalten habe. Du wusstest es, als ich hinter dir stand und deine Pivot-Tabellen korrigiert habe. Dein Atem hat sich verändert. Deine Haut wurde heiß. Du bist für mich nass geworden, bevor ich dich je angerührt habe.“
Es war vulgär. Es war widerlich. Es war wahr. Meine Wangen brannten vor Scham und einer verdammten, aufregenden, schrecklichen Erregung.
„Genau wie jetzt“, stellte er fest und ließ seinen Blick auf meinen Schoss gleiten. „Dieser schwarze Stoff verbirgt eine durchgeweichte kleine Pussy für mich. Stimmt’s?“
Ich konnte nicht sprechen. Ich nickte nur, ein winziges, jämmerliches Nicken.
„Zeig sie mir.“
Meine Beine waren wie Pudding. „Wie?“
Er legte eine Hand auf den Schreibtisch neben mir und beugte sich vor. Seine andere Hand berührte mich nicht. Sie hing nur da, ein Versprechen. „Setz dich auf den Schreibtisch. Genau hier.“ Er klopfte auf die Stelle vor sich. „Dann breite deine Beine für deinen Chef. Lass mich sehen, was meine Beförderung mit dir gemacht hat.“
Die Worte waren ein direkter Stromschlag zu meinem Kern. Ich bewegte mich, unbeholfen, und kletterte auf die harte Oberfläche. Das Mahagoni war kühl unter meinem Hintern. Ich lehnte mich leicht zurück, mein Rücken gegen die Kante seines Monitors. Dann, mit einem zitternden Atemzug, öffnete ich die Knie.
Mein Rock spannte sich über meinen Oberschenkeln. Der Saum hob sich. Er starrte, seine Augen auf den Schattenbereich gerichtet, wo meine Strumpfhosen endeten, und meine nackte Haut begann.
„Verdammt“, keuchte er, ein roher, gieriger Laut. „Sieh dir das an. Sieh dir den verdammten Glanz auf deinen Innenschenkeln an. Du läufst aus, Lena. Du läufst für einen verheirateten Mann in seinem Büro aus.“
Und das tat ich. Ich konnte es spüren, ein heißer Rinnsal meines eigenen Verrats. Ich war auch verheiratet. Ich hatte einen Mann zu Hause, der mich liebte. Aber Bens Liebe ließ mich nicht so fühlen, diese verzweifelte, krallenartige Sehnsucht, bloßgelegt und benutzt zu werden.
Marcus Hand bewegte sich endlich. Er hatte keine Eile. Er fuhr mit einem Finger die Linie meines Knies entlang, die empfindliche Haut meines inneren Oberschenkels hinauf. Seine Berührung war bewusst, besitzergreifend. Er blieb genau dort stehen, wo ich ihn am meisten brauchte.
„Sag es mir“, befahl er, seine Stimme ein raues Flüstern. „Sag mir, was du willst, dass ich tue.“
Mein Geist war leer. Die Obszönität, die er verlangte, fühlte sich an wie ein Abgrund. „Ich… ich will…“
„Benutze deine Worte. Nenne es. Was will diese nasse, verdammt gierige Möse jetzt von mir?“
Die Obszönität riss etwas in mir auf. „Ich will deine Finger“, keuchte ich. „Ich will, dass du mich anfasst. Ich will, dass du spürst, wie nass ich für dich bin.“
„Wie viele Finger?“
„Drei.“ Die Antwort kam in einem schamlosen Schwall. „Wie beim ersten Mal.“
Ein langsames, grausames Lächeln berührte seine Lippen. „Braves Mädchen. Du erinnerst dich an meine Vorlieben.“ Seine Hand glitt nach vorne, die Handrücken seiner Finger strichen über die feuchte Seide meines Slips. „Der ist ruiniert“, sagte er und hakte einen Finger unter den Stoff. „Der ist verdammt durchgeweicht.“ Mit einem scharfen Ruck zog er ihn zur Seite und legte mich komplett frei, der kühlen Büroluft und seinem brennenden Blick ausgesetzt.
Ich stöhnte, ein kurzer, erstickter Laut. Ich lag entblößt auf seinem Schreibtisch, mein Rock hochgeschoben, meine Muschi offen und glänzend für ihn.
„Leise“ befahl er, obwohl sein eigener Atem jetzt schneller ging. „Der Sicherheitsdienst geht um sieben vorbei. Du musst… diskret sein.“
Dann berührten mich seine Finger. Nicht einer. Nicht zwei. Drei, genau wie ich es verlangt hatte. Er presste sie flach gegen meine Spalte und spürte die schiere Menge an Feuchtigkeit dort. Er rieb langsam, verteilte meine eigene Nässe und ließ mich keuchen.
„Das ist verdammt unanständig“, murmelte er und schob seine Finger tiefer. „Du bist klitschnass. Dein Mann lässt dich nicht so nass werden, oder?“
„Nein“, wimmerte ich, meine Hüften begannen sich gegen seine Hand zu bewegen.
„Er fickt nicht zuerst deinen Verstand. Er besitzt nicht deine Ambition.“ Er krümmte seine Finger und versank mit einem glatten, unaufhaltsamen Stoß in mir. Mein Körper bog sich, mein Kopf kippte gegen den Monitor zurück. Er war in mir, dick und fordernd, füllte einen Raum, der sich plötzlich anfühlte, als wäre er für ihn gemacht.
„Gott… Marcus…“ Ich flüsterte seinen Namen, ein verbotenes Gebet.
„Sag es noch einmal“, verlangte er, während seine Finger begannen, sich in mir zu drehen und zu stoßen. „Sag meinen Namen, während ich deine Möse auf diesem Schreibtisch fingere.“
„Marcus!“ rief ich lauter.
Sein Tempo steigerte sich, seine Finger trieben tiefer, fast zurückziehend, dann wieder hineinstürzend. Der Rhythmus war brutal und perfekt. Es war nicht sanft. Es war nicht liebevoll. Es war eine Inbesitznahme. Jeder Stoß klatschte nass, ein widerlicher, hörbarer Beweis dafür, was wir taten.
„Du bist so verdammt tief in mir“, keuchte ich, meine Hände krallten sich in die Schreibtischkante. „Deine Finger… ich kann sie überall spüren…“
„Ich weiß“, knurrte er. Er beugte sich über mich, sein Gesicht nah an meinem. Sein Ehering blitzte neben meiner Wange auf. „Ich weiß genau, wie tief ich bin. Ich weiß, wie deine Möse meine Finger umklammert, wenn ich sie herausziehe, als wollte sie sie festhalten. Du bist eine verdammt gierige kleine Nutte, oder?“
Das Wort Nutte detonierte in meinem Gehirn und sandte eine Schockwelle der Lust durch meinen Bauch. „Ja“, gestand ich, meine Stimme brach. „Ja, das bin ich.“
Sein Daumen fand meine Klitoris, drückte, kreiste, fügte einen schwindelerregenden Gegenpunkt zum Stoß seiner Finger hinzu. Ich stieg schnell auf, einem Gipfel entgegen, der sich gefährlich und gewaltig anfühlte. Meine Stöhne wurden lauter, weniger kontrolliert.
„Leiser“, warnte er, aber seine eigene Kontrolle zerbröckelte. Seine Atemzüge waren hart in meinem Ohr. „Verdammt, Lena… du wirst mich noch verrückt machen…“
Jetzt wiegte ich mich gegen ihn, mein Hintern glitt über das polierte Holz, mein Körper jagte der Reibung seiner Hand hinterher. Das Büro, die professionelle Umgebung, schmolz dahin. Es gab nur noch seinen Geruch, seine Stimme, den harten Druck seiner Finger in mir und die nassen, schmutzigen Geräusche meines eigenen Körpers.
„Ich bin kurz davor…“ warnte ich, meine Oberschenkel zitterten.
„Noch nicht“, befahl er und verlangsamte seine Bewegungen abrupt. Er hielt seine Finger tief in mir, ein statischer, voller Druck, der mich stöhnen ließ. „Sieh mich an.“
Ich zwang meine Augen auf. Sein Gesicht war intensiv, die Haaransatzlinie feucht mit einem Schimmer Schweiß. „Wenn du heute Abend nach Hause gehst“, sagte er, seine Stimme tief und tödlich ernst, „wirst du tropfen. Du wirst meine Finger spüren und deine Möse wird auslaufen. Du wirst es die ganze Nacht spüren. Du wirst mich auf deiner Haut riechen, wenn du duschst. Und du wirst es verdammt lieben. Du wirst es lieben zu wissen, dass du eine Lügnerin bist, eine Betrügerin… und meine perfekte, beförderte kleine Nutte.“
Die Worte waren eine Verletzung, tiefer als die körperliche Handlung. Sie brandmarkten mich. Sie sanken in meine Knochen, zusammen mit der Lust. Mein Orgasmus, erst verweigert und dann plötzlich erlaubt, als seine Finger sich wieder mit wütender Geschwindigkeit zu bewegen begannen, stürzte über mich herein, während diese Worte in meinem Schädel widerhallten.
Ich kam. Lautlos, wie befohlen, aber mein Körper verkrampfte sich. Mein Rücken bog sich, meine Muschi umklammerte seine Finger wie ein Schraubstock, und eine Flut von Nässe ergoss sich um seine Hand, tränkte seine Finger und den Schreibtisch unter mir. Ich sah Sterne, mein Blick wurde für einen Moment weiß, mein Mund offen in einem lautlosen Schrei der Erlösung.
Er hielt mich dort, seine Finger noch in mir, während ich zitterte und nach Luft schnappte. Er beobachtete die Nachwirkungen in meinem Gesicht mit einer kalten, faszinierten Gier.
Endlich zog er sich zurück. Das Gleiten seiner Finger aus meinem Körper war ein langes, nasses, leeres Gefühl. Er stand auf, sah auf seine Hand, die von mir glänzte. Er wischte sie nicht ab. Er betrachtete sie nur, dann mich, keuchend und ruiniert auf seinem Schreibtisch.
„Steh auf“, sagte er, seine Stimme wieder in ihrem normalen, befehlenden Tonfall. „Mach dich sauber. Der Bericht ist akzeptabel. Du kannst gehen.“
Ich stolperte vom Schreibtisch, meine Beine unsicher. Mein Slip war ruiniert, mein Rock zerzaust. Ich fühlte mich ausgehöhlt und gleichzeitig überfließend. Ich griff nach meinem Tablet, meine Bewegungen ungeschickt.
Er saß bereits wieder in seinem Stuhl und sah auf seinen Bildschirm, als wäre nichts passiert. Der Ehering lag wieder auf seiner Tastatur, während er etwas Alltägliches tippte.
Ich floh ins Bad. Im Spiegel war mein Gesicht gerötet, mein Lippenstift verschmiert. Ich wusch mich so gut wie möglich, aber das Gefühl blieb, eine tiefe, anhaltende Feuchtigkeit, eine geisterhafte Fülle. Seine Worte hallten in meinem Kopf wider: Deine Möse wird tropfen.
Ich fuhr wie in Trance nach Hause. Die Stadtlichter verschwammen vorbei. Bens Nachricht piepte: Hey, das Essen ist fertig. Wie war dein später Abend?
Alles gut, tippte ich zurück. Nur ein paar letzte Berichte.
Als ich unsere Wohnung betrat, umhüllte mich der Geruch von Knoblauch und Rosmarin. Ben lächelte aus der Küche, während er Nudeln anrichtete. „Fleißige Biene“, sagte er und küsste meine Wange.
Sein Kuss fühlte sich wie eine Lüge an. Meine Haut fühlte sich wie eine Lüge an. Als ich mich zum Essen setzte, konnte ich das kühle Rinnsal zwischen meinen Schenkeln spüren, ein geheimer Fleck auf unserem normalen Leben. Ich lächelte meinen Mann an, kostete die Pasta, kostete den Sieg meiner Beförderung… und die glitschige, schmutzige Wahrheit dessen, was sie wirklich gekostet hatte.
Der Montagmorgen
Die Sonne am folgenden Montagmorgen fühlte sich wie eine Lüge an. Sie flutete durch unsere Küchenfenster und tauchte unsere gemütliche Frühstücksecke in eine Wärme, die mich nicht erreichte. Ben saß mir gegenüber, lächelte über seinen Kaffee. „Große Woche vor dir?“ fragte er mit sanfter, vertrauter Stimme. Sicher.
„Nur ein paar Projektbesprechungen“, sagte ich und schob Rührei auf meinem Teller herum. Mein Magen war ein fester Knoten. Meine Oberschenkel waren nackt unter dem Kleid, kein Slip, nur eine Erinnerung an Freitag und ein Versprechen für heute.
„Du siehst hübsch aus“, sagte er, seine Augen warm. „Die Farbe steht dir.“
Das Kleid war ein schlichtes A-Linie-Modell, hellblau. Es sah unschuldig aus. Es fühlte sich an wie eine Waffe. Ich hatte es gewählt, weil es vorne zugeknöpft war. Einfacher Zugang. Marcus Stimme in meinem Kopf: Eine gute Assistentin weiß, wie man Prozesse optimiert.
Mein Handy vibrierte auf dem Tisch. Keine Nachricht. Eine Kalenderbenachrichtigung. Termin: Marcus Thorne – Wöchentliche Besprechung – 16:30 Uhr – Büro. Harmlos. Eine verdammte geladene Pistole. Mein Puls sprang hoch.
„Spätes Meeting heute?“ fragte Ben und bemerkte meine Reaktion.
„Nur eine Absprache. Sollte nicht lange dauern.“ Ich zwang mich zu lächeln. Die Lüge schmeckte bitter. Ich stand auf, küsste seine Wange. Seine Lippen waren sanft. Sie forderten nichts. Sie besaßen nichts. Sie liebten nur. „Ich schreibe, wenn ich losgehe.“
Das Büro war wie immer ein Bienenstock gedämpfter Produktivität. Mein Schreibtisch fühlte sich an wie ein Warteraum an. Jede E-Mail, die ich verschickte, jeder Anruf, den ich tätigte, war nur eine Inszenierung, die auf 16:30 Uhr hinauslief. Meine Muschi pochte den ganzen Tag mit einem tiefen, anhaltenden Schmerz, ein geisterhaftes Echo seiner Finger, seiner Worte, seines Schwanzes.
Um 16:25 Uhr stand ich auf. Meine Beine fühlten sich schwach an. Ich glättete das blaue Kleid, meine Finger fuhren über die Knöpfe. Ich nahm mein Tablet nicht mit. Ich brauchte keinen Statusbericht. Der Status war mein Körper, leer und bereit, von ihm gefüllt zu werden.
Seine Tür war geschlossen. Ich klopfte.
„Herein.“
Ich trat ein. Er saß an seinem Schreibtisch, arbeitete aber nicht. Er sah mich an. Seine grauen Augen musterten mich von der Tür bis zu dem Punkt, an dem ich vor ihm stehen blieb. Die Luft war kühl, steril, aber sein Blick brannte heiß genug, um mich zu versengen.
„Schließ die Tür.“ Seine Stimme war sachlich. Geschäftsmäßig.
Ich drehte mich um, schloss die Tür. Das Schloss klickte. Die Welt war abgedichtet.
„Du bist früh.“
„Ich wollte bereit sein.“
„Bereit wofür?“
Mein Atem stockte. Er zwang mich, es auszusprechen. „Für dich.“
Ein langsames, zufriedenes Nicken. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück. „Dreh dich um.“
Ich drehte mich um, dem Tür zugewandt, den Rücken zu ihm. Ich konnte seinen Blick auf meinem Arsch spüren, auf der Form meines Körpers unter dem dünnen Baumwollkleid.
„Was ist heute anders, Lena?“
„Ich… ich trage nichts darunter“, flüsterte ich.
„Ich weiß.“ Seine Stimme war näher. Er war aufgestanden, ohne dass ich es gehört hatte. Jetzt stand er hinter mir, seine Anwesenheit ein physischer Druck gegen meinen Rücken. „Ich habe es an deinem Gang gesehen. Die Art, wie sich der Stoff bewegte. Frei. Verfügbar.“ Seine Hände legten sich auf meine Hüften, nicht greifend, nur ruhend. Seine Daumen drückten in die Grübchen über meinem Po. „Du hast den ganzen Tag daran gedacht.“
„Ja.“
„Woran genau hast du gedacht?“
Ich schloss die Augen. „Ich habe an deinen Schwanz gedacht. Daran, wie er sich letzte Woche in meinem Mund angefühlt hat. Wie du mich ohne Gummi über diesen Schreibtisch gefickt hast. Ich habe an das Risiko gedacht. Daran, erwischt zu werden. Daran, wie sehr ich es verdammt liebe, wenn du kein Kondom benutzt.“
Seine Hände spannten sich an. „Gut. Präzise.“ Eine Hand glitt meinen Rücken hinauf, zum obersten Knopf meines Kleides. „Jetzt werde ich dieses Kleid aufknöpfen. Langsam. Knopf für Knopf. Du wirst stillstehen. Du wirst dem Geräusch des Stoffes lauschen, der sich öffnet. Und du wirst mir sagen, was du willst, dass ich tue, wenn es offen ist.“
Der erste Knopf sprang auf. Ein winziges Klick. Meine Haut kribbelte.
„Sag es mir.“ Sein Atem war direkt an meinem Ohr.
„Ich will, dass du meine Brüste anfasst“, keuchte ich.
Der zweite Knopf. „Und dann?“
„Ich will, dass du meinen Hals küsst. Ich will, dass du mich beißt.“
Der dritte Knopf. Das Kleid klaffte jetzt offen, entblößte meinen Rücken, den Verschluss meines BHs. Er berührte den BH nicht. Er machte weiter.
„Und dann?“ Seine Finger arbeiteten am vierten Knopf.
„Ich will, dass du mich umdrehst. Ich will, dass du meine Pussy ansiehst. Ich will, dass du mir sagst, wie nass ich für dich bin.“
Der fünfte Knopf. Das Kleid hing jetzt offen, nur noch von meinen Schultern gehalten. Seine Hände glitten hinein, über meinen nackten Rücken. Seine Handflächen waren warm, rau. Er fuhr mit den Fingern meine Wirbelsäule entlang bis zum Bund meines Rocks.
„Du bist schon nass“, stellte er fest, seine Finger glitten tiefer, streiften nur die Oberkante meiner Arschspalte. „Ich kann es riechen. Dein verdammter Geruch liegt in diesem ganzen Raum.“ Er öffnete den letzten Knopf. Das Kleid rutschte nach vorne, nur noch von meinen Armen gehalten. „Lass es fallen.“
Ich ließ meine Arme sinken. Das Kleid glitt meinen Körper hinab, ein Flüstern aus Stoff, und sammelte sich zu meinen Füßen. Ich stand da, nur in meinen High Heels, meinem BH und meinem Rock. Mein Rücken war ihm vollständig ausgesetzt.
Seine Hände waren sofort auf mir, streiften über meine nackte Haut, drückten meine Taille zusammen, packten meinen Arsch durch den Rock. „Jetzt der BH.“
Ich griff nach hinten, öffnete ihn. Ließ ihn fallen. Meine Brüste waren frei, schwer, empfindlich in der kühlen Luft. Ich bog meinen Rücken leicht, schob sie nach vorne.
Seine Hände kamen von hinten, umfassten sie. Seine Daumen fanden meine Brustwarzen, rollten sie, kniffen sie. Ein scharfer, köstlicher Schmerz durchzuckte mich. Ich stöhnte.
„Gefällt dir das?“ murmelte er, sein Mund jetzt an meiner Schulter.
„Ja.“
„Gefällt es dir, wenn ich dir ein bisschen wehtue?“
„Ja. Es erinnert mich daran, dass ich dir gehöre.“
Er biss mir in die Schulter, nicht hart, aber genug, um eine Spur zu hinterlassen. Ein scharfer Stich, dann ein warmes Pochen. „Das bist du.“ Seine Hände verließen meine Brüste und glitten meine Seiten hinab, über meine Hüfte. „Dreh dich um.“
Ich drehte mich. Er stand da, sein Sakko ausgezogen, seine Krawatte noch perfekt. Sein Blick ging zu meinen Brüsten, dann nach unten zu meiner Pussy.
Ich war nackt, bis auf meine High Heels. Vollständig entblößt in der Mitte seines Büros, die Skyline der Stadt hinter ihm.
Er schwieg einen Moment. Er sah nur zu. Sein Blick war eine körperliche Berührung, heißer als seine Hände. „Sieh dich nur an“, sagte er schließlich, seine Stimme belegt. „Stehst in meinem Büro, nackt, triefend für mich. Dein Mann ist wahrscheinlich jetzt zu Hause und überlegt, was er zum Abendessen macht. Und du stehst hier und zeigst mir jeden Teil deines Körpers, den du ihm versprochen hast.“
Ich zitterte. Die Wahrheit war ein kaltes Messer, aber sie entfachte auch ein Feuer in meinem Bauch.
„Auf die Knie.“
Ich kniete mich hin. Der Teppich war rau gegen meine Haut. Ich blickte zu ihm auf. Von diesem Winkel aus wirkte er so groß, so mächtig.
„Erinnerst du dich, was du letzte Woche gemacht hast?“ fragte er, während seine Hand zu seinem Gürtel ging.
„Ich habe deinen Schwanz gelutscht. Unter deinem Schreibtisch. Während du in einem Telefonat warst.“
„Ja.“ Er öffnete seinen Gürtel, das Geräusch hallte in dem stillen Raum wider. „Du warst sehr gut. Du hast ihn ganz tief genommen und bist leise geblieben. Du bist nur davon gekommen, dich selbst zu berühren und meiner Stimme zuzuhören.“ Er öffnete seinen Hosenstall. „Das will ich heute auch. Aber zuerst will ich, dass du ihn ansiehst. Ich will, dass du mir sagst, was du siehst.“
Er schob seine Hose und seine Boxershorts nach unten. Sein Schwanz sprang frei, bereits dick, bereits hart. Ein verdammtes Meisterwerk männlicher Arroganz, geädert, schwer, sich nach oben zu seinem Bauch krümmend.
„Ich sehe deinen Schwanz“, sagte ich, meine Stimme zitterte. „Ich sehe, wie groß er ist. Ich sehe, wie er mich füllen wird. Ich sehe die Eichel, geschwollen und dunkel, die auf meinen Mund wartet.“
„Was wirst du damit tun?“
„Ich werde ihn lecken. Von den Eiern bis zur Spitze. Ich werde ihn in meinen Mund lutschen, bis ich deinen Geschmack auf meiner Zunge schmecke. Ich werde dich meinen Mund ficken lassen, bis ich sabbere.“
Ein tiefes Stöhnen entwich ihm. „Gut. Mach es.“
Ich beugte mich vor. Meine Hände gingen zu seinen Oberschenkeln, um mich zu stabilisieren. Mein Mund öffnete sich. Ich begann nicht an der Spitze. Ich begann tiefer, dort, wo sein Schwanz auf seinen Körper traf. Ich leckte einen langsamen, nassen Pfad die dicke Länge hinauf, schmeckte Salz, schmeckte Moschus, schmeckte ihn. Meine Zunge umspielte die Ader, folgte dem Grat.
Seine Hand kam zu meinem Kopf, nicht drängend, nur ruhend, die Finger verhedderten sich in meinem Haar. „Weiter.“
Ich erreichte die Spitze. Ich umkreiste die Eichel mit meinen Lippen, dann sog ich sie in meinen Mund. Sie war warm, fest, ein dichter Druck auf meiner Zunge. Ich nahm mehr, ließ meinen Kiefer weiter öffnen, schob ihn tiefer. Meine Augen schlossen sich. Die Welt verengte sich auf dies: sein Geschmack, der Druck in meinem Mund, das Geräusch seines Atems über mir.
„Verdammt“, stöhnte er. „Dein Mund ist so verdammt heiß.“
Ich zog mich zurück, dann schob ich mich wieder vorwärts, nahm ihn tiefer. Ich wiegte meinen Kopf, etablierte einen Rhythmus. Meine Hände bewegten sich, eine umschloss die Basis seines Schwanzes, um das zu streicheln, was mein Mund nicht erreichen konnte, die andere fand meine eigene Brust, kniff in meine Brustwarze und sandte Funken durch meinen Körper.
„Genau so“, ermutigte er mich, seine Stimme wurde tiefer. „Benutz deine Hand. Mach es schmutzig.“
Das tat ich. Ich arbeitete mit Mund und Hand zusammen, Speichel benetzte seine Haut, meine Finger umschlossen seinen Schaft. Ich konnte spüren, wie er härter, dicker wurde. Ich konnte spüren, wie meine eigene Muschi als Reaktion pochte, leer und schmerzend.
Er zog meinen Kopf sanft zurück, sein Schwanz glitt mit einem nassen Plopp aus meinen Lippen. „Steh auf“, befahl er.
Ich stand auf, meine Knie zitterten. Er deutete auf seinen Schreibtisch. „Beug dich vor. Leg deine Hände flach auf die Oberfläche. Spreiz deine Beine.“
Ich bewegte mich zum Schreibtisch, das vertraute Mahagoni kühl unter meinen Handflächen. Ich beugte mich vor, mein Arsch ihm zugewandt, mein Rücken gewölbt. Meine Brüste drückten gegen das harte Holz. Ich öffnete meine Beine und zeigte ihm alles.
Er trat hinter mich. Seine Hände landeten auf meinem Arsch, spreizten mich weiter. „Sieh dir das an“, knurrte er. „Sieh dir diese verdammt nasse, offene Möse an. Sie glänzt. Sie bettelt um meinen Schwanz.“
Und das tat sie. Ich konnte die Luft auf meinem freigelegten Fleisch spüren, die Kühle ein Kontrast zu der brennenden Hitze in mir.
„Sag mir, was du jetzt willst“, sagte er, eine Hand strich über meine Arschbacke.
„Ich will deinen Schwanz“, stöhnte ich, die Worte tropften aus meinem Mund. „Ich will, dass du mich ohne Gummi auf diesem Schreibtisch fickst. Ich will, dass du dich in mich schiebst und mich füllst und mich schreien lässt.“
„Du willst, dass ich das Risiko eingehe? Kein Kondom?“
„Ja… Kein Gummi… nur dein Schwanz und Sperma.“
Seine Finger fuhren durch meine Spalte, sammelten Feuchtigkeit. „Du bist nass genug dafür. Du bist verdammt bereit.“ Er rieb meine Nässe über meinen Arsch, verschmierte sie. „Du wirst jeden Zentimeter nehmen. Du wirst ihn hart nehmen. Und wenn ich fertig bin, wirst du mit meinem Sperma in dir nach Hause gehen und das Abendessen für deinen Mann kochen, während du noch voll von mir bist.“
Das Versprechen war ein brutaler Nervenkitzel. Mein ganzer Körper zitterte vor Vorfreude.
Er positionierte sich hinter mir. Ich spürte den stumpfen, heißen Druck seiner Eichel an meinem Eingang. Er schob leicht, nur ein erster Druck, noch nicht eintretend. „Sag es.“
„Fick mich, Marcus.“
Er schob härter. Die Spitze seines Schwanzes drang in mich ein, eine dehnende, brennende Fülle, die mich aufschreien ließ. Er hielt nicht an. Er schob tiefer, eine stetige, unerbittliche Invasion, die mir den Atem raubte. Meine Hände krallten sich in den Schreibtisch. Mein Rücken bog sich.
„Spürst du das?“ stöhnte er, seine Stimme angestrengt. „Spürst du, wie verdammt tief ich in dir bin?“
„Ja! Mein Gott, ja!“
Er zog sich zurück, dann rammte er wieder in mich hinein, tiefer als zuvor. Der Stoß war brutal, perfekt. Meine Muschi umschloss ihn, versuchte, ihn festzuhalten. Das Klatschen seines Körpers gegen meinen war ein nasses, widerliches Geräusch im stillen Büro.
Er fand einen Rhythmus. Harte, tiefe Stöße, die mich auf dem Schreibtisch nach vorne schoben, die meine Brüste gegen das Holz rieben. Jeder Stoß trieb einen Stöhnen aus meinen Lippen. Jeder Stoß verteilte meine Nässe weiter.
„Du bist so verdammt eng“, keuchte er, seine Hände packten meine Hüften, hielten mich für seinen Angriff fest. „Du drückst meinen Schwanz, als würdest du versuchen, ihn auszumelken.“
„Das tue ich“, keuchte ich, mein Verstand zerbröckelte unter der Empfindung. „Ich will deinen Saft. Ich will spüren, wie du in mir kommst.“
Sein Tempo erhöhte sich. Er fickte mich jetzt schneller, seine Stöße wurden kürzer, schärfer, verzweifelter. Der Schreibtisch ratterte leicht unter unserer Wucht. Mein Stöhnen wurde lauter, weniger kontrolliert.
„Du wirst mich zum Kommen bringen“, warnte er, seine Stimme raue. „Du wirst mich in dir kommen lassen.“
„Tu es“, flehte ich, mein eigener Höhepunkt rollte sich eng in meinem Bauch zusammen. „Füll mich. Markier mich.“
Eine seiner Hände verließ meine Hüfte und glitt nach vorne zu meiner Klitoris. Seine Finger drückten, rieben im Takt seiner Stöße. Die doppelte Empfindung, sein Schwanz, der tief in mich hämmerte, seine Finger, die an meinem empfindlichen Punkt arbeiteten, trieb mich über den Rand.
Mein Orgasmus traf mich wie ein LKW. Er riss durch meinen Körper, eine rohe, schreiende Befreiung, die meine Muskeln verkrampfte und meine Sicht verschwimmen ließ. Ich schrie auf, ein zerrissener, ungefilterter Laut reiner Lust. Meine Muschi zuckte um seinen Schwanz, umschloss ihn, zog ihn tiefer.
Sein Rhythmus brach zusammen. Er stieß noch ein-, zweimal, wild und hart, dann vergrub er sich tief und blieb. Eine heiße, plötzliche Flut füllte mich. Sein Saft, der in meinen Körper überlief, eine dicke, besitzergreifende Hitze, die in meine Tiefe sickerte. Er stöhnte, ein tiefer, zufriedener Laut, sein Körper zitterte gegen meinen.
Er blieb einen Moment so, in mir, während wir beide keuchten, verbunden durch das Chaos, das wir angerichtet hatten. Dann zog er sich langsam zurück. Das Gleiten seines Schwanzes, der meinen Körper verließ, war ein langes, nasses, leeres Gefühl. Ich spürte, wie sein Saft sofort aus mir zu tropfen begann, ein warmer Strom meinen Oberschenkel hinab.
Er trat zurück. Ich hörte, wie er schwer atmete, seine Kleidung richtete.
„Steh auf“, sagte er, seine Stimme kehrte zu ihrem normalen, kühlen Ton zurück.
Ich richtete mich auf, mein Körper schmerzte, herrlich benutzt. Ich drehte mich zu ihm um. Er steckte seinen Schwanz bereits wieder in seine Hose, zog den Reißverschluss zu. Sein Gesicht war gerötet, aber seine Augen waren schon wieder berechnend, schon wieder über den Moment hinaus.
„Mach dich sauber“, wies er mich an und deutete auf ein kleines Handtuch auf einem Regal. „In zehn Minuten habe ich ein Kundentelefonat. Bis dahin musst Du weg sein.“
Ich nahm das Handtuch, wischte meine Oberschenkel ab, meinen Bauch. Die Beweise für ihn waren überall. Ich zog mich schnell an, meine Finger fummelten mit den Knöpfen meines Kleides. Mein Körper fühlte sich anders an. Schwer. Voll.
Er war wieder an seinem Schreibtisch und sah auf seine Uhr. „Der Bericht zum Henderson-Konto ist morgen fällig. Ich erwarte ihn vor Mittag.“
Es war eine Entlassung. Eine Rückkehr zur Normalität. Aber die Normalität war eine Lüge. Ich verließ sein Büro mit seinem Saft in mir, eine geheime Last, die ich durch meinen Abend tragen würde.
„Ja, Chef“, sagte ich, meine Stimme heiser.
Ich ging. Der Flur war hell, leer. Meine Schritte waren unsicher. Im Aufzug lehnte ich mich gegen die Wand und spürte das langsame, beharrliche Tropfen zwischen meinen Beinen. Mein Handy vibrierte. Ben.
Hey, nur zur Sicherheit. Wie läuft das Meeting?
Gleich fertig, tippte ich. Bin bald zu Hause.
Super. Ich mache Lasagne.
Lasagne. Ein gemütliches Abendessen. Ein liebevoller Ehemann. Ein Zuhause.
Und ich, die zu meinem Auto ging, mein Körper noch immer vibrierend von einem harten Fick auf dem Schreibtisch meines Chefs, meine Muschi noch immer triefend vom Sperma eines verheirateten Mannes.
