Hinweis: Die nachfolgende Geschichte wurde von einem Leser bei uns eingereicht.
Der Bass dröhnte durch die Sohlen meiner Turnschuhe, vibrierte durch meine Schienbeine und in meine Brust wie ein zweiter Herzschlag. Neonlicht schnitt durch den Dunst – pink, lila, elektrisches Blau – und fing die Glitzerpartikel in der Luft und auf jeder verfügbaren Oberfläche ein. Der Ort roch nach verschüttetem Wodka, billigem Parfüm und etwas Animalischerem darunter, etwas, das mir den Nacken zum Kribbeln brachte.
„Ich kann nicht glauben, dass wir wirklich hier sind.“ Sophies Stimme schnitt durch die Musik, hoch und atemlos, ihre kleinen Finger mit meinen verschränkt. Ich blickte zu ihr hinab – weit hinab, die ewige Perspektive, wenn man mit jemandem zusammen ist, die kaum die 1,50 Meter überschreitet – und sah, wie sich eine Rötung über ihre Wangenknochen ausbreitete. Ihre Augen waren riesig, die Pupillen weit von den drei Wodka-Cranberrys, die sie in der Bar intus hatte.
„Du warst diejenige, die es vorgeschlagen hat“, erinnerte ich sie und drückte ihre Hand.
„Ich weiß.“ Sie biss sich auf die Unterlippe, auf diese bestimmte Art, wie sie es immer tat, wenn sie nervös, aufgeregt und gleichzeitig versuchte, beides zu verbergen. „Ich weiß, dass ich es war. Oh Gott, Marcus wird mich morgen so durch den Kakao ziehen.“
Marcus und Chloe waren schon irgendwo drinnen, hatten sich durch den Perlenvorhang am Eingang gestürmt, als gehöre ihnen der Laden. Dan und Priya waren gefolgt, Pryias Lachen hinter ihnen herziehend wie Rauch. Ein Pärchenabend. Sechs Leute, drei Paare, alle im zweiten Studienjahr, alle überzeugt davon, dass wir viel welterfahrener waren, als wir es tatsächlich waren.
Der Stripclub lag am falschen Ende der Hauptstraße, eingequetscht zwischen einem Dönerladen und einem verramschten Reisebüro. THE VELVET ROOM, verkündete das Schild in flackerndem Neonpink, obwohl alle einfach nur The Velvet dazu sagten. An einem Dienstagabend in einer Universitätsstadt mit vielleicht vierzigtausend Einwohnern war nicht gerade die Hölle los. Aber das machte es fast noch schlimmer. Intimer. Echter.
Ein Türsteher von der Größe eines Kleiderschranks kontrollierte unsere Ausweise, ohne sie wirklich anzusehen. Seine Augen waren gläsern vor der besonderen Langeweile eines Mannes, der schon alles gesehen und von nichts beeindruckt worden war. Das Innere öffnete sich zu einem düsteren Labyrinth aus niedrigen Tischen, Vinylsitzbänken, aus denen die Füllung durch Risse quoll, und einer zentralen Bühne, auf der sich gerade eine Frau in einem Pailletten-Bikini mit der mechanischen Präzision einer Person um eine Stange wand, die diese exakte Choreografie schon vierhundert Mal durchgeführt hatte.
Sophie zupfte am Saum ihres Tops, einem Fetzen schwarzen Stoffs, der sich an ihre kleinen Brüste schmiegte und einen Streifen blassen Bauchs über ihrem Minirock freiließ. Ich hatte zugesehen, wie sie sich drei Stunden zuvor angezogen hatte, hatte beobachtet, wie sie über dieses genaue Outfit nachgedacht hatte – wir beide hatten gewusst, was sie damit bezweckte. Der Rock bedeckte kaum die Rundung ihres Arsches. Darunter trug sie einen schwarzen Spitzen-Tanga, den sie nur anzog, wenn sie wollte, dass ich ihn bemerkte.
Ich bemerkte ihn.
Wir fanden die anderen in einer Nische hinten, Chloe winkte uns mit einem Cocktail in jeder Hand zu. Marcus hatte bereits sein Hemd aufgeknöpft, sein Gesicht pink und glänzend unter den Lichtern. Dan gab sich größte Mühe, unbeeindruckt auszusehen, während Priya ihm mit dem Ellbogen in die Rippen stieß und auf die Bühne zeigte.
„Scheiße“, flüsterte Sophie und rutschte neben mich in die Nische. „Das passiert wirklich.“ „Etwas zu trinken?“, drängte Chloe und schob ihr ein Glas zu, etwas Blaues und Süßes. „Du wirst es brauchen.“
Die ersten zwanzig Minuten verschwammen zu einer Prozession von Körpern. Frauen, die ich wahrscheinlich aus der Universitätsbibliothek oder aus den Shops der Stadt kannte, verwandelt durch Glitzer, High Heels und dieses besondere Selbstbewusstsein, das daher kam, zu wissen, dass jeder Mann im Raum sie begehrte. Sie beherrschten die Bühne im Wechsel, drei Lieder pro Auftritt, und verschwanden dann durch einen Vorhang hinten, um Minuten später in schmeichelnden Roben wieder aufzutauchen und durch den Raum zu schlendern.
Ich beobachtete gerade eine Rothaarige mit Tattoos an ihren Armen, als Sophies Finger sich in meinen Oberschenkel gruben.
„Guck nicht jetzt hin“, zischte sie – was natürlich dazu führte, dass ich sofort hinsah – „aber da kommt ein Mädchen auf uns zu, und sie ist…“
Ich drehte mich um.
Die Stripperin, die auf unsere Nische zukam, war nicht die Rothaarige. Sie war nicht eine der Frauen, die auf der Bühne gewesen waren. Sie bewegte sich durch das gedämpfte Licht, als würde sie schwimmen, ihre Hüften beschrieben eine träge Acht, und ich spürte, wie mir der Mund trocken wurde.
Sie war gebaut. Nicht dünn, nicht das, was Zeitschriften als „definiert“ bezeichneten – sie war üppig, kurvig, ihr Körper eine Landschaft aus weichem Fleisch und festen Muskeln. Ihre Titten waren echt, das sah ich sofort an der Art, wie sie sich bewegten: schwer, voll und mit einer natürlichen Schwere, die Silikon niemals hätte nachahmen können. Sie spannten gegen einen durchsichtigen BH in Champagnerfarbe, die Nippel dunkel und durch den Stoff sichtbar. Ihre Taille verjüngte sich, bevor sie in Hüften überging, die meine Finger krümmten, und ihr Arsch – Verdammt, ihr Arsch.
Der Tanga, den sie trug, war ein Fetzen Spitzenstoff, der zwischen Backen verschwand, die so rund und voll waren, als wären sie modelliert worden. Jeder Schritt ließ eine Welle durch dieses Fleisch laufen, ein Wackeln, das meine Aufmerksamkeit wie eine Hand um meinen Hals festhielt. Ihre High Heels waren aus durchsichtigem Plastik, mindestens fünfzehn Zentimeter hoch, und ihre Beine schienen endlos, dicke Oberschenkel, die sich beim Gehen aneinander rieben.
„Hallo ihr beiden.“ Ihre Stimme war wie Rauch und Honig. Sie blieb am Rand unserer Nische stehen, eine Hand auf die angewinkelte Hüfte gestützt, und lächelte auf uns hinab mit Lippen, die in der Farbe von geprellten Pflaumen geschminkt waren. Ihre Augen – ich konnte die Farbe im Licht nicht erkennen, vielleicht dunkel, braun oder haselnussfarben – wanderten von mir zu Sophie und wieder zurück, musterten uns.
„Ihr beiden seht aus, als würdet ihr etwas feiern.“ Sophies Hand lag noch immer auf meinem Oberschenkel. Ich spürte, wie ihre Nägel sich in mein Fleisch gruben, fünf kleine Druckpunkte.
„Nur ein Abend mit Freunden“, sagte Sophie, und ihre Stimme hatte sich verändert, war eine halbe Oktave tiefer. „Mit Freunden.“
Die Stripperin warf einen Blick auf Marcus und Chloe, auf Dan und Priya, und dann ignorierte sie sie mit einem winzigen Schulterzucken. „Ich bin Sapphire“, sagte sie, obwohl ich stark bezweifelte, dass ihre Mutter sie so genannt hatte. „Und ihr seid das Interessanteste hier heute Abend.“
Sie sah Sophie an, als sie das sagte.
Sophies Atem stockte. Ich hörte es, ein leises Zucken, das fast ein Keuchen war. Ihre Finger gruben sich fester in mein Bein.
„Können wir…“ Sophie schluckte. „Können wir einen Tanz haben? Beide. Zusammen.“
Die Worte landeten zwischen uns wie Steine, die in stilles Wasser fallen. Ich drehte mich zu ihr um, zu meiner Freundin von acht Monaten, dem Mädchen, das errötete, wenn ich ihr im öffentlichen Raum den Nacken küsste, dass mir ihre Begierden im Dunkeln wie gefährliche Geheimnisse ins Ohr flüsterte.
Sie sah mich nicht an. Ihre Augen waren auf Sapphire gerichtet, ihr Kinn leicht angehoben, ihr Kiefer mit dieser bestimmten Sturheit angespannt, die normalerweise darauf hindeutete, dass sie gleich etwas völlig Unerwartetes tun würde.
Sapphires Lächeln wurde breiter. Langsam, wie Honig, der tropft. „Privater Tanz? Oben?“, fragte sie und deutete auf eine Treppe, die ich vorher nicht bemerkt hatte, abgeseilt mit Samt, ein Türsteher am Fuß der Treppe postiert. „Drei Lieder. Sechzig Euro. Und ihr benehmt euch.“ Ihr Blick huschte zu mir, dann zurück zu Sophie. „Meistens.“
„Wir werden uns benehmen“, sagte Sophie.
Das war eine glatte Lüge.
Ich zog meine Geldbörse mit Fingern hervor, die sich leicht taub anfühlten. Die Scheine waren frisch vom Geldautomaten, knusprig, und verschwanden mit einer Fingerfertigkeit in Sapphires Hand, die verriet, dass sie das schon tausendmal gemacht hatte.
„Folgt mir.“
Wir ließen die anderen mit offenem Mund zurück. Marcus formte etwas mit den Lippen, dass ich nicht verstand. Chloes Augenbrauen waren halb auf ihrer Stirn gelandet. Priya grinste wie eine Katze.
Die Treppe war schmal und von Glühbirnen in der Farbe von Blutergüssen beleuchtet. Sophie stieg vor mir hinauf, und ich beobachtete, wie der Saum ihres Rocks schwang, wie sich die Muskeln in ihren Waden bei jedem Schritt anspannten, wie sich Sapphires Arsch oben an der Treppe wie ein Pendel aus Fleisch bewegte. Mein Schwanz war bereits halb hart, drückte gegen den Reißverschluss meiner Jeans, und wir hatten noch nicht einmal angefangen.
Die privaten Kabinen oben waren kleine Räume, die durch Vorhänge und nicht durch Wände abgetrennt waren. Schwere Samtvorhänge, dunkelrot, die Geräusche dämpften, aber nicht vollständig blockierten. Ich konnte Musik von irgendwoher hören, eine Bassline, die wie ein Migräneanfall pochte, und darunter andere Geräusche. Gelächter. Das Knarren von Möbeln. Ein Stöhnen, das echt oder auch nur Teil der Show sein konnte.
Sapphire zog einen Vorhang zur Seite und geleitete uns hinein.
Die Kabine enthielt einen einzigen Sessel, breit und niedrig, mit einer Polsterung, die einst rot gewesen war, aber in die Farbe von getrocknetem Blut ausgebleicht war. Ein kleiner Tisch trug eine Lampe, die mit einem Seidenschal drapiert war, der das Licht weich und rosa färbte. Die Wände waren verspiegelt – was ich eigentlich hätte erwarten müssen, aber trotzdem drehte sich mir der Magen um: Ich konnte uns aus drei Perspektiven sehen – Sophie, klein und blass neben mir, Sapphire, ein Turm aus Kurven und Selbstbewusstsein, und ich in der Mitte wie ein Mann, der in den Traum eines anderen geraten war.
„Setzt euch“, sagte Sapphire und deutete auf den Sessel.
Ich setzte mich.
Sophie blieb neben mir stehen, ihre Hand fand meine Schulter.
„Regeln“, fuhr Sapphire fort und griff nach oben, um etwas in ihrem Haar zu richten. Ihre Bewegungen waren ruhig, einstudiert. „Ihr fasst mich nicht an, es sei denn, ich sage es. Ihr fasst euch selbst nicht an – Hausregeln, tut mir leid. Und wenn jemand fragt, war das hier ein Standard-Lap-Dance, nichts weiter.“
„Und wenn wir mehr wollen?“, fragte Sophie.
Die Frage hing in der rosa beleuchteten Luft. Sapphires Hände pausierten in ihrem Haar. Sie drehte sich langsam um und sah Sophie mit einem Ausdruck an, den ich nicht deuten konnte.
„Dann reden wir darüber nach dem ersten Lied.“
Die Musik wechselte. Etwas Langsameres, Schmutzigeres, ein Beat, der sich unter die Haut schlich und die Hüften bewegen ließ. Sapphire schloss für einen Moment die Augen, ließ den Rhythmus sie finden, und als sie sie wieder öffnete, war sie keine Frau mehr. Sie war eine Performance.
Sie begann mit dem Rücken zu uns.
Dieser Arsch – verdammt, dieser Arsch – füllte mein Blickfeld, rund und voll, kaum von dem Spitzen-Tanga zurückgehalten. Sie beugte sich in der Taille vor, die Hände auf den Knien, und kreiste mit den Hüften in einer Bewegung, die das Fleisch zum Beben brachte. Ich konnte die Umrisse ihrer Muschi durch den Stoff erkennen, pralle Lippen, die gegen den feuchten Spitzenstoff gedrückt wurden, und mein Mund füllte sich mit Speichel.
„Gefällt es dir, ihr zuzusehen?“ Sapphires Stimme, an Sophie gerichtet.
„Ja“, keuchte Sophie. „Verdammt. Ja, das tut es.“
„Und dir?“, warf Sapphire über ihre Schulter einen Blick zu mir, ihre dunklen Augen fingen das Lampenlicht ein. „Gefällt es dir, zuzusehen, wie deine Freundin mich ansieht?“
„Ich…“ Meine Stimme brach. Ich schluckte. „Ja. Tut es.“
„Gut.“
Sie drehte sich endlich um und sah uns an. Ihre Hände gingen zum Verschluss ihres BHs, lösten ihn mit geübter Leichtigkeit, und der champagnerfarbene Stoff fiel weg. Ihre Brüste quollen heraus, schwer und voll, die Nippel in der Farbe dunkler Beeren, hart vom kühlen Luftzug oder von Erregung oder beidem. Sie hob sie in ihren Handflächen, bot sie an, dann ließ sie sie wieder frei wippen.
Sophies Nägel gruben sich in meine Schulter.
Sapphire kam näher, ihre Hüften wiegten sich, ihre Oberschenkel strichen über meine Knie. Sie roch nach Vanille-Bodyspray und etwas Schärferem darunter, Schweiß und Frau und Verlangen. Ihre Brüste schwebten an meinem Gesicht vorbei, nah genug, dass ich mich hätte vorlehnen und einen ihrer Nippel zwischen die Lippen nehmen können, wenn es erlaubt gewesen wäre. Stattdessen packte ich die Armlehnen des Sessels, die Knöchel weiß.
„Ihr seid so brav“, flüsterte Sapphire, und ich war mir nicht sicher, an wen von uns sie sich richtete. „Beide. So artig.“
Dann widmete sie ihre Aufmerksamkeit Sophie.
Was als Nächstes geschah, entfaltete sich wie in Zeitlupe. Sapphire trat um meine gespreizten Knie herum und positionierte sich hinter Sophie, ihr Körper an Sophies Rücken gepresst. Der Größenunterschied war fast lächerlich – Sapphire ragte über ihr auf, ihr Kinn ruhte auf Sophies Scheitel, ihre Arme schlangen sich um Sophies Taille.
„Du bist so klein“, sagte Sapphire, ihre Lippen an Sophies Ohr. „Ich könnte dich einfach auffressen.“
Sophie machte ein Geräusch, das ich noch nie von ihr gehört hatte. Ein Wimmern, das in ihrer Kehle stecken blieb. Ihre Hüften zuckten nach vorne, unwillkürlich, ihr Arsch drückte sich gegen Sapphires Becken.
„Uh-uh“, tadelte Sapphire und fing Sophies Hüften mit ihren Händen auf. „Kein Anfassen. Ich habe es dir gesagt.“
„Ich kann nicht… ich brauche…“
„Ich weiß, was du brauchst.“
Sapphires Augen trafen meine über Sophies Schulter. Ihr Lächeln war wie eine Klinge.
„Aber es gibt keine Regel“, sagte sie langsam und betont, „die verbietet, ihn anzufassen.“
Sophies Kopf ruckte hoch. Ihre Pupillen hatten ihre Iris fast vollständig verschluckt, nur noch schwarze Löcher, umrandet von einem blassen Blau. „Was?“
„Die Hausregeln sagen, ihr dürft euch selbst nicht anfassen. Nichts davon, deinen Freund anzufassen.“
Ich beobachtete, wie die Worte bei Sophie ankamen. Wie sich ihr Gesichtsausdruck von Verwirrung zu Verständnis und dann zu etwas Hungrigerem veränderte, als ich es je auf ihrem Gesicht gesehen hatte.
„Oh“, sagte sie.
„Oh“, stimmte Sapphire zu und trat einen Schritt zurück.
Das erste Lied endete. Ich hatte es nicht einmal bemerkt. Das zweite begann, etwas mit einem schwereren Beat, und Sapphire bewegte sich wieder, ihr jetzt nackter Körper ein Wirbel aus Kurven und Selbstbewusstsein, aber ich konnte mich kaum auf sie konzentrieren, weil Sophie sich zwischen meinen Beinen auf die Knie fallen ließ.
„Ist das okay?“, fragte sie, während ihre Finger bereits an meinem Gürtel arbeiteten. „Sag mir, dass das okay ist.“
„Verdammt. Ja. Es ist okay.“
Meine Jeans öffnete sich. Mein Schwanz sprang heraus, hart genug, um zu schmerzen, die Eichel bereits glänzend von meiner Geilheit. Sophies kleine Hand umschloss meinen Schaft, ihre Finger trafen sich kaum, und sie strich mich mit einem Zug, der meine Hüften zucken ließ.
„Schau dich an“, keuchte sie. „Schau, wie hart du bist. Hat sie das getan? Oder war ich das?“
„Beides. Verdammt, Sophie, beides…“
Sapphire lachte, ein tiefes Geräusch, das durch die Kabine vibrierte. Sie hatte ihren Tanga abgestreift, während ich abgelenkt war, und jetzt war sie komplett nackt, ihre Muschi blank und rosa und glänzend, ihr Arsch ein perfekter, fleischiger Globus, den sie gerade gegen die Armlehne des Sessels presste. Ihre Finger spielten mit ihrer eigenen Nippel, eine lässige Berührung, aber ihre Augen waren auf uns gerichtet.
„Ihr beiden seid verdammt wunderschön“, sagte sie. „Hört nicht auf.“
Sophie hörte nicht auf.
Ihre Hand bearbeitete meinen Schwanz mit langen, drehenden Zügen, ihr Griff gerade fest genug, die Reibung perfekt. Sie kannte meinen Körper – acht Monate Übung, acht Monate, in denen sie genau gelernt hatte, was mich stöhnen ließ – und sie setzte dieses Wissen jetzt mit gnadenloser Präzision ein. Ihr Daumen strich über die Eichel, sammelte die Feuchtigkeit dort, und dann pumpte sie mich im Ernst, ihre Faust ein Wirbel.
„Mmm… ahh… verdammt, Sophie, das ist… hnng…“
„Gefällt dir das?“, fragte sie mit rauer Stimme. „Gefällt es dir, wenn ich dich wichse, während eine Stripperin zuschaut?“
„Ja, verdammt, ja…“
Sapphire war nähergekommen. Sie kniete jetzt auch, neben Sophie, ihr Atem warm an Sophies Wange. Eine ihrer Hände glitt hoch, um Sophies Kinn zu heben, drehte ihr Gesicht zu sich.
Der Kuss geschah direkt vor mir.
Sapphires Mund auf Sophies. Üppige pflaumenfarbene Lippen auf pinkem Glanz. Zungen, die sich trafen, nass und rosa und unanständig. Sophie stöhnte hinein, ihre Hand arbeitete immer noch an meinem Schwanz, ihre Bewegungen stockten und fanden dann wieder ihren Rhythmus. Ich beobachtete, wie Sapphires Zunge tiefer drang, wie Sophies Kiefer nachgab, um sie aufzunehmen, die Linie aus Speichel, die ihre Münder verband, als sie sich schließlich trennten.
„Ohhhh, fuckkkk“, keuchte Sophie. „Oh verdammt, ich… ich wusste nicht, dass ich das wollte… ich wusste nicht…“
„Jetzt weißt du es.“ Sapphires Stimme war dick. Ihre Hand glitt Sophies Rücken hinab, über die Kurve ihres Arsches, Finger, die am Saum des Minirocks entlangfuhren. „Darf ich sie anfassen?“
Sie fragte mich. Ihre dunklen Augen trafen meine über Sophies Schulter, und in ihnen lag etwas jenseits der Performance, etwas wirklich Hungriges.
„Ja“, brachte ich hervor. „Ja, fasst sie an.“
Sapphires Hand schlüpfte unter Sophies Rock.
Ich konnte nicht sehen, was sie tat, aber ich konnte die Wirkung sehen. Sophies ganzer Körper wurde steif, ihr Rücken wölbte sich, ihr Mund blieb offen. Ihre Hand um meinen Schwanz verkrampfte sich konvulsivisch, und ich stöhnte.
„Sie ist so nass“, flüsterte Sapphire, ihre Lippen streiften Sophies Ohr. „Ihre kleine Muschi ist komplett nass. Habe ich das getan, Baby?“
„Ja… ahh… ja, verdammt, deine Finger…“
„Willst du mehr?“
„Bitte. Bitte, ich brauche… uhn… ich brauche mehr…“
Sapphires Arm bewegte sich, ihr Bizeps spannte sich an, und Sophie schrie auf. Ein scharfes, hohes Geräusch, das durch die Musik schnitt. Ihre Hüften zuckten, rieben sich an dem, was Sapphire unter ihrem Rock tat, und ihre Hand an meinem Schwanz verlor jeden Rhythmus, packte mich nur noch fest, presste zu.
„Genau so“, gurrte Sapphire. „Reite meine Finger, Süße. Zeig deinem Freund, wie sehr es dir gefällt, gefickt zu werden.“
„Ich bin… oh Gott, oh verdammt, ich bin so… hnng… deine Finger sind so tief…“
„Kannst du hören, wie nass sie ist?“, fragte Sapphire und warf mir einen Blick zu. „Kannst du dieses verdammte Geräusch hören?“
Ich konnte es. Selbst über die Musik hinweg konnte ich es hören – ein nasses, unanständiges Schmatzen, als Sapphires Finger in und aus der Muschi meiner Freundin pumpten. Der Geruch von Sophies Erregung erfüllte die Kabine, moschusartig, süß und unverkennbar.
„Wechsel“, befahl Sapphire.
Bevor ich verstehen konnte, was sie meinte, hatte sie ihre Finger aus Sophie gezogen und schob sie zu mir. Sophie taumelte nach vorne, ihr Gesicht prallte gegen meine Brust, und dann war ihr Mund an meinem Schwanz.
Keine Vorrede. Kein Spiel. Sie lutschte mich einfach, ihr Rachen öffnete sich, ihre Nase drückte gegen meinen Schambein. Ich schrie – schrie tatsächlich, das Geräusch wurde mir aus der Kehle gerissen – und meine Hände flogen zu ihrem Haar, verhedderten sich in den blonden Strähnen.
„Verdammt… ahh… Sophie, verdammt, dein Mund…“
Sie antwortete nicht. Konnte nicht. Ihr Rachen war voll von mir, ihre Zunge bearbeitete die Unterseite meines Schafts, ihre Wangen höhlten sich durch den Sog. Hinter ihr hatte Sapphire sich wieder positioniert, eine Hand spreizte Sophies Oberschenkel, die andere – verdammt, ich konnte alles in den Spiegeln sehen: wie Sapphires Finger Sophies Schamlippen spreizten, wie ihre Zunge eintauchte.
Sapphire leckte die Muschi meiner Freundin, als wäre sie am Verhungern.
Ihre Zunge glitt von der Klitoris zum Eingang und wieder zurück, breit, nass und unerbittlich. Sophie stöhnte um meinen Schwanz, die Vibrationen schossen durch meinen Schaft, und ich spürte, wie sich meine Hoden fest zusammenzogen, wie sich der Druck am Ansatz meiner Wirbelsäule aufbaute.
„Sie… hnng… sie leckt mich so gut… ahh… ihre Zunge ist… oh verdammt, oh verdammt…“
Sophie hatte sich nur lange genug von mir gelöst, um die Worte zu keuchen, ihre Lippen glänzten von Speichel, ihre Augen waren wild. Dann war sie wieder an meinem Schwanz, ihr Kopf bewegte sich frenetisch, ihr Rachen arbeitete.
Sapphires Augen trafen meine im Spiegel. Sie kniete hinter Sophie, ihr Gesicht zwischen den Oberschenkeln meiner Freundin vergraben, ihr Arsch in der Luft. Dieser massive, perfekte Arsch, der leicht wippte, während sie ihre eigenen Hüften gegen nichts presste. Sie zog sich nur lange genug zurück, um zu sprechen, ihr Kinn glänzte von Sophies Nässe.
„Deine Freundin schmeckt unglaublich.“
Dann war ihr Mund wieder an Sophies Muschi, und Sophie stöhnte, und mein Schwanz war so tief in ihrem Rachen, dass ich spürte, wie sie um mich herum schluckte.
Das zweite Lied endete. Das dritte begann. Wir waren jetzt seit fünfzehn, zwanzig Minuten in der Kabine, ich hatte jede Zeitvorstellung verloren. Sapphires Zunge war unerbittlich, ihre Finger spreizten Sophie, ihre andere Hand glitt um sie herum, um Sophies Klitoris zu kneten, während sie sie mit dem Mund fickte. Sophie weinte, echte Tränen strömten ihr Gesicht hinab, aber ihre Hüften mahlten weiter, ihr Rachen bearbeitete immer noch meinen Schwanz, ihr ganzer Körper zitterte vor einem Orgasmus, der sich schon seit Stunden aufzubauen schien.
„Ich… ich werde… hnng… ich komme gleich… verdammt, ich werde gleich kommen…“
Sophies Warnung war kaum verständlich, erstickt von meinem Schaft. Ich versuchte, mich zurückzuziehen – wollte noch nicht kommen, wollte, dass das hier ewig dauerte – aber ihre Hände krallten sich in meine Oberschenkel, und sie hielt sich dort, ihr Rachen verkrampfte sich, und ich spürte, wie meine Kontrolle riss.
„Sophie… ahh… verdammt, ich komme, ich… hnng…“
Mein Orgasmus riss durch mich hindurch. Mein Blickfeld wurde weiß, meine Hüften zuckten, und ich pumpte in ihren Mund in heißen, dicken Schüben. Sophie schluckte jeden Tropfen, ihr Rachen melkte mich, ihre Stöhne vibrierten durch meinen Schaft, während ihr eigener Orgasmus ihren Körper erschütterte.
Neben uns hatte Sapphire sich auf ihre Fersen zurückgesetzt. Ihr Gesicht war nass, ihre Brust gerötet, ihre Finger immer noch in Sophies Muschi vergraben, während meine Freundin sich um sie herum verkrampfte. Sie lachte – nicht spöttisch, sondern begeistert, ehrlich.
„Verdammte Scheiße“, sagte sie. „Ihr beiden seid etwas Besonderes.“
Sophie zog sich mit einem nassen Plopp von meinem Schwanz zurück. Ihr Kinn war mit Sperma und Speichel verschmiert, ihre Mascara hatte sich in Streifen über ihre Wangen gezogen, ihr Tube-Top war zur Seite verdreht und entblößte eine kleine Brust. Sie sah ruiniert aus. Sie sah wunderschön aus.
„Wir sollten… oh Gott… wir sollten gehen“, keuchte sie. „Wir müssen gehen. Jetzt.“
Sie hatte recht. Die drei Lieder waren vorbei. Wir waren schon viel zu lange hier. Meine Beine funktionierten kaum, als ich mich wieder in meine Jeans zwängte, während Sophie mit zitternden Fingern ihren Rock richtete. Ich fummelte meine Geldbörse heraus, zog jeden Schein heraus, den ich noch hatte – vierzig Euro, ein Trinkgeld, das wahrscheinlich eine Beleidigung war, wenn man bedachte, was wir gerade getan hatten – und drückte es Sapphire in die Hand.
„Danke“, brachte ich hervor.
Sapphire war immer noch nackt, immer noch glänzend, immer noch lächelnd. Sie steckte das Geld irgendwohin, wo ich es nicht sah, und beugte sich vor, um mir einen Kuss auf die Wange zu geben, dann Sophie.
„Kommt jederzeit wieder“, sagte sie. „Ernsthaft. Ich habe um elf Feierabend.“
Wir stolperten die Treppe hinab. Vorbei an der Bar. Vorbei am Türsteher, der uns nicht ansah. Sophies Hand war wie ein Schraubstock um mein Handgelenk, ihr Gang unsicher auf ihren winzigen High Heels. Die anderen saßen immer noch in der Nische – ich erhaschte einen Blick auf Marcus’ verstörtes Gesicht, Chloes offenen Mund – aber Sophie blieb nicht stehen.
„Taxi. Jetzt. Wir brauchen ein Taxi. Verdammt, Alex, wir müssen jetzt nach Hause.“
Ihre Stimme brach bei den letzten Worten. Ich sah sie an – wirklich an – und sah die Rötung, die sich von ihren Wangen bis zu ihrem Hals ausbreitete, die Art, wie ihre Oberschenkel sich bei jedem Schritt aneinanderpressten, den dunklen Fleck vorne an ihrem Rock, wo ihre Erregung durchgesickert war.
Wir stürmten durch die Tür des Clubs in die kalte Nachtluft hinaus. Die Straße war leer, der Dönerladen noch offen, der Gehweg glänzte vom früheren Regen. Ich fummelte mein Handy heraus, rief ein Taxi, schaffte es irgendwie, die Worte in der richtigen Reihenfolge herauszubringen.
Das Taxi kam nach drei Minuten, die sich wie drei Stunden anfühlten.
Sophie stieg als Erste ein, und im Moment, in dem ich mich neben sie setzte, packte ihre Hand meine und schob sie unter ihren Rock.
Ihre Unterwäsche war ein Desaster.
Nicht feucht. Nicht nass. Durchweicht. Der Spitzen-Tanga war komplett durchnässt, klebte an ihren geschwollenen Schamlippen, und als meine Finger gegen den Stoff drückten, quoll Flüssigkeit um sie herum. Es war, als würde ich meine Hand in warmes Wasser tauchen. Als wäre sie gerade voll bekleidet aus der Dusche gestiegen.
„Verdammt“, flüsterte ich. „Sophie, verdammt, du bist…“
„Ich weiß. Ich weiß. Nur… fass mich an. Bitte. Ich kann nicht warten. Ich brauche… ahh…“
Meine Finger fanden ihre Klitoris durch den durchnässten Stoff, und sie bockte gegen meine Hand, ein scharfes Stöhnen entwich ihrer Kehle. Der Taxifahrer warf einen Blick in den Rückspiegel und dann schnell wieder weg, sein Gesicht sorgfältig ausdruckslos.
„Gleich zu Hause“, flüsterte ich, meine Lippen an ihrem Ohr. „Gleich sind wir da. Kannst du noch warten?“
„Nein. Verdammt. Nein, ich kann nicht… hnng… deine Finger…“
Ich schob zwei Finger durch den Spitzenstoff in sie hinein. Es war nicht genug, der Stoff eine frustrierende Barriere, aber sie ritt meine Hand, als wäre es das Einzige, was sie am Leben hielt, ihre Hüften mahlten, ihr Atem kam in kurzen, keuchenden Stößen.
„Ich werde dich gleich so richtig durchnehmen, wenn wir zu Hause sind“, sagte ich mit rauer, tiefer Stimme. „Ich werde dich so hart ficken, dass du eine Woche lang nicht gerade laufen kannst.“
„Ja. Verdammt. Ja. Ich brauche deinen Schwanz. Ich brauche dich so tief in mir… uhn… ich bin so verdammt leer, Alex, ich will, dass du mich ausfüllst…“
Das Taxi hielt vor unserem Haus. Ich warf dem Fahrer Geld zu – zählte es nicht, kümmerte mich nicht darum – und trug Sophie halb den Weg hinauf. Meine Schlüssel funktionierten nicht, weil meine Hände zitterten. Sophie drückte sich an meinen Rücken, ihr kleiner Körper zitterte, ihr Mund an meinem Nacken, ihre Zähne schabten über meine Haut.
„Mach die verdammte Tür auf“, jammerte sie. „Bitte, bitte, ich brauche… hnng… ich brauche dich jetzt in mir.“
Die Tür öffnete sich endlich. Wir stolperten hinein. Ich bemühte mich nicht mit dem Licht.
Der Flur war schmal, dunkel, der Teppich rau unter meinen Knien, als Sophie mich auf sich herunterzog. Ihr Rock war bereits um ihre Taille hochgeschoben, ihr ruinierter Tanga zur Seite gerissen, ihre Muschi nackt, geschwollen und triefend. Ich konnte sie riechen – diesen dichten, moschusartigen Geruch extremer Erregung – und mein Schwanz war bereits wieder hart, schmerzte bereits, tropfte bereits.
„Jetzt!“, verlangte sie. „Fick mich jetzt. Kein Vorspiel. Ich brauche… ahn… ich will, dass du mich fickst!“
Ich schob meine Jeans nur so weit herunter, wie nötig. Mein Schwanz sprang heraus, dick und dunkel vor Blut, die Eichel glänzend. Sophies Beine schlangen sich um meine Taille, ihre Fersen gruben sich in meinen unteren Rücken, und ich positionierte mich und stieß mit einem brutalen Stoß in sie hinein.
Sie stöhnte laut auf.
Ihre Muschi war so nass, dass ich sofort bis zum Anschlag in ihr verschwand, meine Eier klatschten gegen ihren Arsch, die Eichel meines Schwanzes küsste ihren Muttermund. Ihre inneren Wände krampften sich um mich zusammen – eng, so verdammt eng – und ich spürte, wie ihr Orgasmus sofort ausgelöst wurde, ihre Muschi zuckte, ihr ganzer Körper wölbte sich vom Boden ab.
„OH VERDAMMT… AHH… JA… ICH KOMME… ICH KOMME GLEICH SCHON WIEDER…“
Ich hörte nicht auf. Konnte nicht aufhören. Ich zog mich zurück und rammte sie wieder und wieder und wieder, fickte sie durch ihren Höhepunkt, meine Hände auf beiden Seiten ihres Kopfes abgestützt, meine Hüften wie ein Kolben. Der Raum füllte sich mit Geräuschen – nasses Klatschen von Fleisch, Sophies Schreie, meine eigenen Grunzlaute.
„Du bist so… hnng… verdammt tief“, keuchte sie. „Ich kann dich in meinem… ahh… in meinem verdammten Bauch spüren… hör nicht auf… bitte hör nicht auf… ruinier meine Pussy… fick mich härter…“
Ich packte ihre Handgelenke und drückte sie über ihrem Kopf zusammen. Ihre Augen rollten nach hinten, ihr Mund blieb offen, und sie begann wieder zu kommen – oder vielleicht hatte der erste Orgasmus nie aufgehört, ich konnte es nicht mehr sagen. Ihre Muschi spritzte um mich herum, glatt und heiß und unanständig.
„Ist das, was du brauchst?“, knurrte ich. „Brauchst du eine Stripperin, die deine Muschi leckt, während du mir einen bläst? Stehst du drauf, so eine dreckige kleine Nutte zu sein?“
„Ja… verdammt… ja, ich bin deine dreckige kleine Nutte… ich bin deine… ahh… deine schwanzgeile Nutte… benutz mich… verdammt, benutz mich…“
Ich zog mich zurück und drehte sie auf den Bauch. Sie hatte kaum Zeit zu keuchen, bevor ich wieder in ihr war, diesmal von hinten, meine Brust an ihren Rücken gepresst, mein Mund an ihrem Ohr. Der neue Winkel ließ mich noch tiefer eindringen, und Sophies Schrei wurde vom Teppich erstickt.
Eine Hand fand ihren Hals. Nicht zum Würgen – nur zum Halten, eine Erinnerung daran, dass ich es könnte. Ihr Puls hämmerte gegen meine Handfläche.
Die andere Hand glitt unter sie, Finger fanden ihre Klitoris, und ich rieb enge Kreise, während ich sie von hinten nahm.
„OH GOTT… AHH… ICH… ICH WERDE… VERDAMMT… ETWAS… HNNNG…“
Ich spürte, wie es sich aufbaute. Eine andere Art von Spannung, etwas Tieferes als ein Orgasmus. Sophies ganzer Körper wurde steif, ihre Muschi krampfte so hart zusammen, dass ich mich kaum bewegen konnte, und dann – Sie spritzte.
Ich hatte davon gelesen. Es in Pornofilmen gesehen. Aber noch nie mit einer echten Person erlebt, noch nie heiße Flüssigkeit über meinen Schwanz, meine Eier und Oberschenkel spritzen spüren, während eine Frau sich unter mir heiser schrie. Sophies Erguss tränkte den Teppich, tränkte meine Jeans, die immer noch um meine Knie gebündelt waren, bemalte ihre eigenen Oberschenkel mit glatter, klarer Flüssigkeit.
„VERDAMMT… VERDAMMT… WAS… AHH… ICH KANN NICHT… ICH KANN NICHT AUFHÖREN…“
Ich drehte sie auf den Rücken. Ich musste ihr Gesicht sehen. Ihre Augen waren wild, verloren, Tränen strömten aus den Winkeln. Ihr ganzer Körper zitterte von Nachwehen, ihre Muschi zuckte immer noch um nichts, jetzt, da ich mich zurückgezogen hatte.
Ich wollte sie schmecken.
Ich wollte beide schmecken – mein Sperma und ihre Nässe und diese neue, unglaubliche Flut ihres Ergusses.
Ich packte ihre Hüften und zog sie hoch, positionierte sie über meinem Gesicht, während ich mich auf den Flurboden zurücklehnte. Sophie machte ein Geräusch, das Protest oder Gebet sein konnte, und dann senkte sich ihre Muschi auf meinen Mund.
Sie ritt mein Gesicht, als wollte sie mich ersticken.
Ihre Hüften mahlten nach unten, verschmierten ihre durchnässte Muschi über meine Lippen, mein Kinn, meine Nase. Meine Zunge drang in sie ein, leckte die Mischung aus Flüssigkeiten – mein Sperma von früher, ihr frischer Orgasmus, der glatte Beweis dafür, wie sehr sie das gebraucht hatte. Der Geschmack war salzig und süß und leicht bitter, völlig unanständig, komplett süchtig machend.
„Leck meine Pussy… ahh… leck sie… verdammt… deine Zunge fühlt sich so… hnng… so verdammt gut an… ich werde… ich werde gleich wieder kommen… hör nicht auf… BITTE HÖR NICHT AUF…“
Meine Hände packten ihren Arsch, diese kleinen, perfekten Backen, und ich saugte ihre Klitoris zwischen meine Lippen, während meine Zunge an der geschwollenen Knospe peitschte. Sophie schrie – ein rohes, zerrissenes Geräusch – und ihre Oberschenkel krampften sich um meinen Kopf, als ein weiterer Orgasmus durch sie hindurchriss.
Dieses Mal, als sie spritzte, ging es direkt in meinen Mund.
Ich schluckte. Trank sie. Hielt meine Zunge in Bewegung, arbeitete sie durch den Orgasmus, leckte jeden Tropfen auf, während sie über mir zuckte.
Als sie schließlich seitlich zusammenbrach, ausgebreitet auf dem Flurboden mit ihrem Rock immer noch um ihre Taille und ihrem Tube-Top verdreht, um beide Brüste freizulegen, lachte sie. Ein atemloses, unglaubliches Geräusch.
„Was zum Fick“, flüsterte sie. „Was zum verdammten Fick. Das ist mir noch nie passiert. Alex, ich habe abgespritzt.“
„Habe ich bemerkt.“
„Auf dein Gesicht.“
„Ebenfalls bemerkt.“
Sie drehte ihren Kopf, um mich anzusehen, ihr Gesicht gerötet, verschwitzt und wunderschön. Ihre Augen waren immer noch wild, aber jetzt schlich sich etwas anderes ein – eine Art Staunen.
„Ich will es wieder tun“, sagte sie.
Die Worte hingen in dem dunklen Flur unserer kleinen Wohnung, während wir in einer Pfütze unserer eigenen Machenschaft lagen, und ich spürte, wie mein erschöpfter Schwanz gegen meinen Oberschenkel zuckte.
